Владимиру Фирсову
Час сумерек… Клеймена, но чиста,
Россия спит под ватным одеялом
Порош, укрывших землю снежным палом
В преддверии рождения Христа.
Час сумерек… Уже не ждешь гостей.
Вот-вот огонь затеплит печи дома.
Сиренева полоска окоема,
И в рамках окон нежная пастель.
Час Родины, раздумий о судьбе
Насельников бескрайнего простора,
Наследников величья и позора,
Неистовых в работе и гульбе.
Грязь Родины – не Божия роса.
Противовес крестов и обелисков.
Наград посмертных и расстрельных
списков,
И ангелов России голоса.
Час сумерек… Вечерняя заря
Открыла в небо горние ворота
Душе, что ждет канун солнцеворота,
Терзая горло песней снегиря.
Мы все уходим
Мы все уходим в чужедальний мир,
Не ведая назначенного часа.
Лишь елей запорошенных ампир
Застынет, как прощальная украса
Короткого последнего пути.
Когда одна останется забота,
Как от ворот родительских пройти
В разверзнутые Вечности ворота.
Земля хранит тепло твоих шагов,
И носит ветер отголоски эха,
Звеневшего средь низких берегов
Осколками русалочьего смеха.
Но затихает, одурманив слух,
Былое, беззаботное веселье.
Покров снегов – не Вознесенья пух.
И прошлому не будет Воскресенья!
Нить памяти, обрезавши живьём,
Бумажным змеем над родным погостом
Парит душа, курлыча журавлём
И плача заполошным Алконостом…
Мы все уходим в предрассветный час
Дымком, над почерневшим тёсом
кровель —
Не пропустить в безмолвье Судный Глас,
И встать строкой с ушедшим веком
вровень!
