— Видел.
— Не похоже на, скажем, «глок», ТЕС-9 или еще что-нибудь в том же духе?
— По моему скромному мнению, нет.
— С Литваком, его командой и их оружием ты поворковал достаточно.
— Прекрасные мгновения!
— В их песочнице неавтоматических формочек-лопаточек не обнаружил?
— Нет. Нет, инспектор, не обнаружил.
— Ну, так и что? — интересуется Цимбалист, опуская свой хрупкий седальник на надувной резиновый пышкопончик, венчающий сиденье застольного стула. — И почему это до меня относится, позвольте вам спросить? Какие такие причины имеются?
— Кроме, разумеется, вашего желания, чтобы справедливость в этом конкретном случае восторжествовала? — уточняет Бина.
— Да-да, конечно, — с жаром подтверждает Цимбалист.
— Детектив Ландсман, вы не полагаете, что Альтер Литвак убил Шпильмана или приказал его убить?
Ландсман возвел очи на лицо мудреца-многознатца и ответил:
— Нет. Не он. Мендель ему не был нужен. Но он начинал в него верить, в Менделя.
Цимбалист моргает, проверяет пальцем, не затупился ли клинок его носа, обдумывая услышанное, как будто узнал о том, что на природе проклюнулся новый ручей, который просится на его карты.
— Не-ет, я такого не съем, — проклевывается ручеек его голоса. — Кто угодно. Любой другой еврей, но не этот.
Ландсман до спора не опускается. Цимбалист тянется за своим чаем. Ржавая жилка, похожая на ленточку в стеклянном шарике, всколыхнулась в стакане, обеспокоенная движением.
— Что бы вы делали, если бы то, что вы считали линией на своей карте — и уверяли бы в этом других, — если бы это оказалось прилипшим волосом, нечаянной помаркой от авторучки, складкой? Признали бы вы свою ошибку? Побежали бы к ребе? Объявили бы об этом?
— Такого не может случиться.
— Но если бы?… Как бы вы жили дальше?
— Если бы вы сознательно упекли невинного человека за решетку на много-много лет, инспектор Гельбфиш, на всю оставшуюся жизнь, как бы вы жили дальше?
— Такое случается сплошь и рядом, — заверила Бина. — Но вот я перед вами.
— Гм… хм… Тогда полагаю, вы знаете, как бы я себя… Между прочим, термин «невинный» — штука весьма относительная.
— Вполне с вами согласна. Вне всякого сомнения.
— За всю свою жизнь я знал лишь одного человека, к которому можно было бы отнести этот термин.
— Вы богаче меня, мистер Цимбалист.
— И меня тоже, — добавил Ландсман, чувствуя, что не хватает ему Менделя Шпильмана, как будто они всю жизнь были закадычными друзьями. — Как ни жаль это признавать.
— Вы знаете, о чем народ гудит? — спросил Цимбалист. — Все эти гении, среди которых я имею счастье обитать. Они уверены, что Мендель вернется. Что все произойдет, как предречено. Что Мендель встретит их в Иерусалиме и будет править Израилем.
Впалые щеки старца оросили ясные слезы. Это увидев, вынула Бина из сумочки чистый, отглаженный белый платочек. Принял платок Цимбалист, на него он с тоскою воззрелся. Плавным жестом, достоинства полным, поднес к рубильнику своего носа и выдул в платок богатый урожай из обеих ноздрей.
— Хотел бы я его увидеть снова.
Бина накидывает лямку коровьей сумы на плечо, и балласт имущества тут же возобновляет тщетные попытки вжать хозяйку в центр планеты.
— Собирайтесь, мистер Цимбалист.
Старец изумлен. Он шевелит губами, как будто борясь с невидимой сигарой. Подбирает со стола полоску кожи, завязывает ее узлом, кладет на стол. Снова подбирает, развязывает.
— Э-э… Вы меня арестовали?
— Нет. Я хочу побеседовать с вами по душам. Можете позвонить адвокату.
— Э-э… Адвокату…
— Я полагаю, вы вывели Альтера Литвака из «Блэкпула». Может, даже и убили его. Мне хотелось бы это выяснить.
— Это все ваши домысли. Не базирующиеся ни на каких уликах.
— Есть кое-какие улики, — возражает Ландсман.
— Около трех футов улик, — уточняет Бина. — Вы ведь можете удавить человека тремя футами веревки, мистер Цимбалист?
Многознатец покачивает головой, лицом выражая иронию. Он уже полностью владеет собой и ситуацией.
— Вы впустую время тратите, мое и свое. А у меня ведь много работы. Вы сами признаёте, что не нашли того, кто убил Менделе. При всем моем уважении, почему бы вам не обеспокоиться этой задачей и не оставить меня в покое? Поймайте того, кто подойдет на роль убийцы, и я расскажу вам все, что знаю о Литваке, а в настоящий момент я вполне официально и во веки веков ничего о нем не знаю.
— Нет, так не пойдет, — возражает Ландсман.
— Ладно, — говорит Бина.
— Ладно! — откликается Цимбалист.
— Ладно? — уставился на Бину Ландсман.
— Мы добываем того, кто убил Менделя Шпильмана, — говорит Бина, — и вы даете нам информацию — полезную информацию — об исчезновении Литвака. Если он еще жив, вы выдаете мне его.
— Договорились, — припечатывает Цимбалист и вытягивает вперед сухую ветвь правой руки, всю в когтях, пятнах и костяшках.
Бина трясет конечность старца, ее телодвижение повторяет ошеломленный Ландсман. Он следует за Биной к машине. Шок его углубляется, когда он обнаруживает, что Бина плачет. Слезы ее не той природы, что уже высохшие слезы Цимбалиста. Ее слезы — пена ярости.
— Мне не верится, что я проделала это, — бормочет она, поднося к глазам очередной платочек из своих неисчерпаемых запасов. — Все это должен был сделать ты.
— Всех вокруг меня одолевает эта проблема. Они вдруг поступают, как я.
— Мы полицейские. Мы должны соблюдать и поддерживать закон.
— Люди — книги. Как по писанному.
— Иди ты в ж…
— Давай, вернемся да скрутим его. Вполне законно. Кабель из туннеля — чем не улика? Можем помариновать для начала.
Бина покачивает головой. Бакалавр торчит ложным масленком среди масляных пятен на мостовой. Он забыл про тряпки, подтягивает штаны и впитывает происходящее. Ландсман решает, что пора смываться. Он впервые за три года обнимает Бину рукою и ведет к машине, обходит капот и влезает за баранку.
— Закон… — шепчет она. — Я представления не имею, что это такое. Какой теперь закон…
Они сидят в машине, Ландсман борется с вечной проблемой детектива: констатировать очевидное.
— Мне эта новая Бина в какой-то мере импонирует, — нарушает он молчание. — Смею, однако, заметить, что по Шпильману у нас вообще ничего. Ни свидетелей, ни подозреваемого.
— Значит, ты и твой напарник должны доставить мне подозреваемого. Понятно?
— Так точно, мэм.
— Поехали.
Он включает зажигание, тянет руку к рычагу.
— Постой, — настораживается Бина. — Это еще что?
Через площадь, у восточного фасада дома ребе, останавливается большой черный лимузин,
