Какое мне дело, что кровохаркающий поршеньИстории сегодня качнулся под божьей рукой,Если опять грустью наморщенТвой голос, слабый такой?!На метле революций на шабаш выдумокРоссия несется сквозь полночь пусть!О если б своей немыслимой обидой могИскупить до дна твою грусть!Снова голос твой скорбью старинной дрожит,Снова взгляд твой сутулится, больная моя!И опять небывалого счастья чертя чертежи,Я хочу населить твое сердце необитаемое!Ведь не боги обжигают людское раздолье!Ожогом горяч достаточно стих!Что мне, что мир поперхнулся болью,Если плачут глаза твои, и мне не спасти их?Открыть бы пошире свой паршивый рот,Чтоб песни развесить черной судьбе,И приволочь силком, вот так, за шиворот,Несказанное счастье к тебе!
Март 1918
Принцип кубизма
А над сердцем слишком вытертым пустью нелепой,Распахнувшись наркозом, ты мутно забылась строкой.Как рукав выше локтя каким-то родственным креном,Перебинтован твой голос тоской.Из перчатки прошедшего выпираясь бесстонно,Словно пальцы, исколотые былью глаза, —И любовь — этот козырь червонный —Распялся крестом трефового туза.За бесстыдные строки твоих губ, как в обитель нести,И в какую распуститься трещину душой,Чтоб в стакан кипяченой действительностиВалерьянкой закапать покой?!И плетется судьба измочаленной сивкойВ гололедицу тащить несуразный воз.И, каким надо быть, чтобы по этим глаз обрывкамНе суметь перечестьЭту страстьПерегрезивших поз?!В обручальном кольце равнодушии маскарадноюМаской измятоОбернулся подвенечный вуальЧерез боль,Но любвехульные губы благоприветствуют святоТвой, любовь, алкоголь.А над мукой слишком огромной, чтоб праздничной,Над растлением кровью разорванных дней,Из колоды полжизненной не выпасть навзничноПередернутому сердцу тузом червей!
Февраль 1918
Принцип мещанской концепции
Жил, как все… Грешил маленько,Больше плакал… И ещеПо вечерам от скуки тренькалНа гитаре кой о чем.