Слон, дави! Может, кровь моя выест, Словно серная капля, у мира глаза. В простоквашу сгущая туманы, На оселке Моих строк точу топор. Сколько раз в уголке Я зализывал раны! Люди! Не жаловался до сих пор. А теперь города повзъерошу я, Не отличишь проселка от Невского! Каждый день превращу я в хорошую Страницу из Достоевского! Череп шара земного вымою, И по кегельбану мира его легко Моя рука. А пока Даже не знаю: на свете каком Шарить тебя, любимая?! Судьба огрызнулась. Подол ее выпачкан Твоим криком предсмертным… О ком? А душа не умеет на цыпочках, Так и топает сапогом. Небо трауром туч я закрою. Как кукушка, гром закудахчет в простор. На меня свой мутный зрачок с ханжою Графин, как циклоп, упер. Умереть? Не умею. Ведь Остановка сердца отменяется… Одиночество, как лапу медведь, Сосет меня ночью и не наедается. Любимая! Умерла. Глаза, как конвой, Озираются: Куда? Направо? Прямо? Любимая! Как же? А стихам каково Без мамы? С 1917-го года В обмен на золото кудрей твоих Все стихи тебе я отдал. Ты смертью возвращаешь их. Не надо! Не надо! Куда мне?! Не смею Твоим именем окропить тишину. Со стихами, как с камнем На шее, Я в мире иду ко дну. С душою растерзанней рытвин Галии Остывшую миску сердца голодным несу я. Не смею за тебя даже молиться, Помню: Имени моего всуе… Помню: сколько раз с усопшей моею Выступал на крестовый поход любви. Ах, знаю, что кровь из груди была не краснее, Не краснее, Чем губы твои. Знаю: пули, Что пели от боли В июле: Фюит… фюит… Вы не знали: в ее ли, В мою ли Вжалились грудь. Мир! Бреди наугад и пой. Шагай, пока не устанут ноги! Нам сегодня, кровавый, с тобой, Не по дороге!!! Из Евангелья вырвал я начисто О милосердьи страницы и в згу — На черта ли эти чудачества, Если выполнить их не могу. Какие-то глотки святых возвещали: — В начале Было слово… Ненужная весть! Я не знаю, что было в начале, Но в конце — только месть!
