Иглы мглы

К тому ж узка стезя; я пробовал, друзья,
пролезть бочком в ушко, да только застреваю.
Кто муж, а не дитя, тот знает, что нельзя
раздваиваясь жить, любовь в себе скрывая.
Двойное бытие прекрасно на словах.
Как радуга зимой слепит двойное зренье.
Но бедная любовь тотчас потерпит крах,
не выдержав тоски двойного притяженья.
Я локон отверну, как кокон разверну;
знакомое лицо, как бабочка, взовьется…
Я верю, что еще успею и верну
на крылышки пыльцу с волшебной позолотцей…

21.01.87

АРТЕФАКТ

Незабываемы практические занятия по анатомии:
все мы, первокурсники, что-то препарировали,
тщательно выделяя каждый нерв,
каждый сосудик,
каждое мышечное волоконце.
И вдруг резкий голос педагога
(чуть ли не Бога)
возвещал: 'Артефакт' (т. е. игра природы,
ошибка природы; то, чего быть не должно,
но изредка случается).
Поэзия — артефакт реальности,
зыбкая игра воображения,
и все-таки она существует, поэзия!

21.10.86

* * *

Кто-то, кажется, Кафка, сказал о том,
что повторялось тысячекратно:
человек потерян в себе самом
безвозвратно.
Но ведь можно построить себя, как дом,
если нравственно ты не калека…
Человек потерян в себе самом,
важно найти в себе человека.

21.10.86

В ПРЕДДВЕРИИ ГРЯДУЩЕГО

Памяти Бориса Пастернака

Когда над городом свечение
не остывающей зари,
я властно чувствую влечение
судьбы, верчение земли.
Когда подобие кокошника
венчает сизый горизонт,
во мне поет азарт художника,
мольберт вонзившего в газон.
Завороженный силой сущего,
пусть не мессия, не пророк;
он весь в преддверии грядущего,
на перепутье всех дорог.
И как не вспомнить имя гения,
что силой лирики своей
восстал над мрачною геенною
разбушевавшихся страстей.
Моя банальная фантазия
представить даже не могла,
как азиатчины оказия
вдруг закусила удила.
Его щемящие метафоры,
его сердечная тоска
вдруг власть имущим не потрафили,
чтоб затравить наверняка.
И то, что нынче в биографии
займет едва ль один абзац,
сложилось в годы, что ограбили
чинуши, спецы по эрзац…
Эрзац-кино, эрзац-поэзии,
эрзац-культуры, наконец;
ведь кажется всего полезнее
нередко не творец, а спец.
Я вырос в годы безвременщины
и, может, лишь его стихи
меня спасли от обыденщины
и от словесной шелухи.
Я нынче горд, что связан юностью
и с Вишерой, и с Чусовой;
что также с клеветы осунулся
по воле стрелки часовой.
И с той же выправкой торжественной
готов стоять хоть день-деньской
пред самой неказистой женщиной,
мелькнувшей в сваре городской.
Иным стихи лишь развлечение,
приправа, соусу сродни;
а мне — влечение, свечение,