недаром слово есть 'детсад'! Я б тоже врезался в подушку, чтоб длилось чудное кино; пускай гоняет ветер стружку; шумит, кружась, веретено… Пусть за окном бушует вьюга… Спать от ненастья вдалеке, обняв подушку, словно друга, бесхитростно, щекой к щеке. 25.12.85, турбаза 'Верхневолжская' ВМЕСТО РЕЦЕНЗИИ Только через 32 года после смерти вышла по существу первая книга стихотворений и поэм 'С любимыми не расставайтесь!' Александра Кочеткова (1900 — 1953), названная строчкой из прекрасного стихотворения 'Баллада о прокуренном вагоне'.
Читаю Кочеткова, Тяжелая судьба. Но живо, живо слово и рифма не слаба. Не потускнел твой гений, со временем не стих. Сквозь толщу потрясений к нам твой прорвался стих. 'Баллада о вагоне' взлетит под потолок; по всей стране в ладони твой первый сборник лег. Избегнув катастрофы, вернулся ты домой и эти чудо-строфы поднял над головой. При людях — мягкость, робость; зато душа — стилет. И вечно рядом пропасть, Коль истинный поэт. В клуб надевай манишку и сам себе не лги; пусть чешут кулачишки бессонные враги. У них одна забота: стереть бы в порошок; ведь бездари охота сказать: 'И ты не Блок…' Но сгинут-сдохнут гады; наступит Страшный суд; и все твои баллады читателя найдут. На то и ищем слово, стирая пот со лба… Читаю Кочеткова. Завидная судьба. 14.12.85 НОЧНАЯ СКАЗКА Я люблю сиянье солнышка; с ним надежней и вольготней; и видны при нем до донышка чердаки и подворотни. Ночью жутко: всюду гномики (в лунном свете — голубые), сжав в руках покрепче ломики, мерят улочки кривые. Ничего себе подросточки: мышцы вовсе не из ваты, тренированные косточки, лишь умишком щупловаты. Ходят-бродят, уши — домиком; ищут, что лежит похуже; вся мечта — немытым ломиком жахнуть исподволь снаружи. Омерзительны их хитрости, их подпольные секреты; вот бы разом напрочь вытрясти их душонки, их кастеты. Извести б гвардейский выводок, честным людям нет проходу; может, солнце все же выведет их на чистую на воду. Встань же, круглое и красное, разгони всю темь собою! Пусть над нами снова властвует только небо голубое. 11.12.85 * * * Восхода свистнет плеть, чтобы заре пролиться… Проснуться и запеть, как распевают птицы; чтоб каждая строка восторженно и чисто на крыльях ветерка взмывала в свод лучистый; чтоб захватило дух от этой благодати и у того, кто пух, плетясь от даты к дате. Что слава? 'Слава — дым' — я повторяю гордо, восторгом молодым споласкивая горло… А случай так же слеп, как в дни Помпея, Красса; и так же нужен хлеб, а не гекзаметр массам.
