— Сорри, мистер, это вы приехали делать мне ЭКГ? Я просила прислать мне сотрудника-женщину!
— Извините, миссис Томпсон, но в этом районе сегодня женщин-сотрудниц нет. Но я…
— Меня это не волнует! Я не должна раздеваться при постороннем мужчине! Вы и так отняли моё время!
— Но…
— Если Вы немедленно не уберётесь отсюда к чёртовой матери, я вызову полицию и обвиню вас в сексуальных домогательствах! А с компанией вашей я ещё разберусь. Чёрт-те что!
Она хлопнула дверью так, что в соседнем дворе собака со страху захлебнулась лаем…
Так, подсчитаем. За первый вызов я получу $20. Толлы за мосты мне оплатят. За бензин я заплачу около $10. Затратил я на всё про всё примерно 4 часа. Итого — 2,5 доллара в час! Почти как китаец-уборщик в китайском ресторанчике…Крепко заработал!
Когда я рассказал об этом Йосси, он только головой покачал:
— Судьба! — Потом подумал, почесал затылок и добавил: — Но с судьбой можно договориться, да! Только это — не чип контракт, не дешёвый! Бог тоже подарка любит!
— Договориться с судьбой? Сомневаюсь: очень уж несговорчивая дама! Я, знаешь, в Афгане не раз убеждался, что от судьбы не уйдёшь. Вот, например, был у меня в бригаде начальник медснабжения или попросту — аптекарь, старший лейтенант Володя Круглов. Среднего роста, крепенький такой блондин, приятной интеллигентной наружности. Уж не знааю точно, как он к нам в десантно-штурмовую бригаду попал, но десантного в нём не было абсолютно ничего, кроме погон да петлиц. Впрочем, это всех устраивало: десантники — те же гусары, а из гусар снабженцы получаются, увы, никудышные. Я это на себе почувствовал: побыл, учась в Академии, каптёром всего-то полгода, заведовал всего-то подштанниками да постельным бельём, а расплачиваться пришлось… Спасибо, родители выручили!
Так вот, он-то и пытался договриться с судьбой, улещал ее изо всех сил! Был этот Володя педантом не только в своём аптекарском деле, но и по жизни. Вокруг постоянно свирепствовали всяческие инфекции: гепатит, брюшной тиф, дизентерия, всевозможные энтероколиты, какие-то непонятные лихорадки. Мы, в общем-то, на них плюнули, и, хотя и продолжали всевозможную профилактику, считали, что единственное эффективное средство — спирт внутрь, сколько влезет плюс еще сто грамм. И потихоньку все переболели, по крайней мере медики: куда же ты денешься, принимая десятки больных ежедневно!
Володя же соблюдал всё педантично по пунктикам: ел только из своей посуды, сам её мыл, после чего держал в хлорке, воду пил только хлорированную, да ещё и прокипяченную, ни с кем за руку не здоровался, кроме комбрига да начпо. Этим отказать в рукопожатии — себе дороже, но на этот случай он имел в кармане маленькую(из-под пенициллина) бутылочку спирта и пару салфеток. И немедленно протирал руки при первой возможности. Короче, берёг себя человек! Ну и разумеется, на боевые действия не ходил: во- первых, аптекарю там делать и в самом деле нечего, а во-вторых, не любил он это дело — с автоматом бегать, и не скрывал этого:
— Кому-то надо подвиги совершать, а кому-то — снабжать медикаментами тех, кто уже совершил, попутно обнаружив, что противник тоже умеет стрелять!
Впрочем, мужик он был безвредный, нежадный, когда мог — выручал, поэтому относились к нему неплохо, хотя и не сильно уважали.
Так бы и прожил он тихо, да была одна загвоздка: медикаменты периодически подходили к концу, нужно было пополнять их в Пули Хумри, на армейских складах. Доверить это никому другому Володя не мог, и правильно делал: спирт и наркотики не довезли бы точно!
Обычно он старался попасть на вертолёт вместе с машиной, ГАЗ-66 в МИ-6 как раз помещался, а за спирт с летчиками можно было договориться на что угодно! Но только если им по пути.
В этот раз, как назло, никто не летел! А приказ комбрига был однозначным: медикаменты нужны немедленно! И Володя пошел в колонне.
При проезде через кишлак Баглан обстреливали всегда. Это был легендарный кишлак: его мимоходом расстреляли ещё в первый день пребывания наших орлов в этом районе, т. е. на четвёртый день войны. Оттуда был один выстрел, погиб один солдат. В ответ по кишлвку врезали всей артиллерией бригады, даже зенитчики постарались! От кишлака осталась только пыль. И вот уже год эта пыль обстреливает наши колонны. Туда ходила танковая рота, проутюжившая место бывшего кишлака вдоль и поперёк. Дважды вертолёты бомбили и расстреливали НУРСами. Пусто! Т. е. — никого. Ни живого, ни мёртвого! Никаких даже следов пребывания живых существ. Однако стоило появиться колонне — и оттуда начиналась стрельба. Не так, чтобы очень — 8–10 выстрелов, и всё. И пара трупов или раненых с нашей стороны. И никого — с той!
В этот раз выстрел был всего один. Да и то — стрелял явно не снайпер, пуля попала в дверцу ГАЗ-66 на уровне колена со стороны пассажира. Кто ж мог знать, что именно в это время Володе приспичит завязать ботинок! Пуля попала чуть выше виска… А ведь он единственный из нас медиков ни разу не был на боевых выходах! Вот его-то единственного из нас и убили. А ты говоришь, с судьбой можно договориться!
Самый главный еврейский праздник Иом-Кипур. Он проходит на удивление тихо, в постах и молитвах. Ну, а у меня это обычный выходной. В этом году на праздник выдался солнечный и мягкий денек грустной осени. У меня в кармане сорок долларов, я гуляю по Квинсу.
На углу Квинс-бульвара и 90-й стрит стоит ларек, а в нем орехи, фисташки, газеты. Много ли нужно праздношатающемуся? Продавец в белой полотняной рубахе до колен, белых, похожих на солдатские кальсоны, штанах. Он доброжелателен и учтив, лучезарная улыбка под черными, как смоль, усами, такие же густые волнистые волосы, сильно горбатый нос — где-то я уже видел его.
Купил у него мешочек очищенного арахиса, остановился рядом, благо других покупателей не было, и мы постепенно разговорились.
По одежке признал я в нем афганца и не ошибся: он родом из Кундуза, сбежал оттуда в 1983 году. А за три года до того, в 80-м, пришли в Кундуз шурави-аскеры, убили его отца и брата, а ему удалось убежать.
Шурави-аскеры — это мы, советские солдаты. Восьмидесятый год, Кундуз — да, это были мы. Десантно- штурмовая бригада, мы опекали этот район. И вдруг вспомнил, где мог видеть этого парня.
… Лунная ночь в Кундузе. Тишина. Разведвзвод окружает два дома: по агентурным сведениям, там душманы. Ведет нас афганец-активист (я их про себя называл полицаями — очень похожи).
Кроме разведчиков, начальство добавило во взвод меня как доктора и Семку Файнштейна, молоденького прапорщика-связиста. Впрочем, Семка сам напросился: надоело сутками сидеть на центральном КП и выслушивать бесконечные подколки насчет успешной войны в тылу.
Мы с Семкой обходим дом слева, а разведчики уже ворвались в центральные ворота, слышны крики, стрельба.
Вдруг из-за угла выскочил парень лет восемнадцати, в чалме, весь в белом, с пистолетом в руке. Он с ходу пальнул по нам и лихо перепрыгнул через двухметровый дувал. От неожиданности мы чуть промедлили, уже вдогонку послали несколько очередей и, конечно же, промазали — слышен был удаляющийся стук каблуков. Ну что тут поделаешь, если я не Сталлоне, а Семка даже отдаленно не напоминает Шварценеггера. Лезть на дувал не очень-то хотелось: черт с ним, одним «духом» больше, одним меньше.
Я всматриваюсь в лицо афганца: он или нет? Черт его знает, было ведь 14 лет назад, да еще ночью. И видел-то я его секунд пять, не больше. Если бы больше — одному из нас не жить! Он безмятежно улыбается, я улыбаюсь ему — ну до чего ж похож!
На следующий день мы с Иосси сидим в офисе, ребята дремлют в своих машинах. Звонков нет. Видно, евреи после Иом-Кипура и сурового поста наелись и спят, им не до поездок.
— Иосси, как же так? А, Иосси? Я стрелял в него, он стрелял в меня, а теперь он продает мне фисташки и улыбается! Что за неразборчивая страна! Вот, скажем, вьетнамцы и корейцы — они ж воевали с Америкой! А в Нью Йорке полно и тех и других. И черт знает, кого здесь только нет! Это ж пороховой погреб, а не страна!
— Май фрэнд! Это фри кантри, свободный страна! Ты удрал от своё правительство, он удрал от тебя и твоих друзей. Вы оба беженцы — ферштейн? Если б ты приехал одновременно с ним, могли в одном классе
