Курбатов проснулся в холодном поту, весь мокрый. Включил ночник и дрожащими руками с третьей попытки закурил сигарету. Потом опять упал на подушку, жадно затянулся и уставился в потолок. Страшные картины конца света всё еще живо стояли у него перед глазами.
Какие у них у всех были лица! — подумал он и невольно поёжился. — Роботы какие-то, а не люди. Зомби! Откуда всё это? Откуда всё это взялось?! В моей книге же нет ничего подобного! Там наоборот всё! Честь, достоинство… Свобода… Свобода!! А это что? Фанатики… Фанатизм… Фанатизм вообще ни с какой свободой не совместим! Фанатизм — это всегда ограниченность. То же самое рабство в конечном счете… Черт! — он в волнении потушил сигарету и сразу же закурил новую. — Черт, черт, черт! Ддьявол!! У меня же самые благие намерения были! Самые естественные. Напечатать книгу, а там уж пусть люди сами разбираются — плохая она или хорошая. Сами для себя решают. А теперь что же получается? — и печатать нельзя?! Но это же бред! Мракобесие! Изуверство какое-то! Как это:
Курбатова опять всего невольно передёрнуло.
А вдруг мне её Дьявол надиктовал?! — внезапно пришло ему в голову. — Сатана?! Вдруг он все-таки есть?
До недавнего времени Курбатов был вообще-то по жизни атеистом. Фомой неверующим, циником и скептиком. Ну, точнее сказать, просто как-то не задумывался над всем этим. Над всеми этими вопросами. Бог… вера… Есть он?.. нет его?.. А кто его знает! Может, есть, а может, и нет. Ну, что-то-то наверняка есть, но вот что?..
Ладно, короче, чего об этом думать? Голову только себе ломать. Всё равно ведь ничего умного не придумаешь и не додумаешься ни до чего. Если до тебя никто не додумался. Других, что ль, тем нету? И так забот хватает! И без того. Ну, есть, так и есть. И слава Богу!
Но за последний месяц мировоззрение его изменилось и весьма сильно изменилось!.. Думать он, положим, по-прежнему старался на эти темы не думать, но вот внутренне, в душе… По крайней мере, теперь-то уж в то, что что-то-то, там, уж где-то точно есть! — он верил твердо. Безоговорочно! Да не просто верил, а знал!
А как иначе? Поверишь тут, после всех этих… чудес наяву, — Курбатов мрачно усмехнулся. — Ну, ладно, ладно! бог, там, не бог!.. мы же современные люди в конце концов, в 21-м веке живем… наука… компьютеры… — привыкли везде и во всем научное, логическое объяснение искать, даже в чудесах… Ну, хорошо, хорошо! Допустим! Предположим. Что и здесь… Может, генная память какая-нибудь… индукция, там, биополей… считывание информации напрямую с матриц глобального вселенского инфополя… — ну, не знаю, короче! всей этой псевдонаучной белиберды можно, конечно, сейчас целые горы при желании нагородить, и всё лесом! и сразу всё прекрасно «объяснить». Не знаю!! Индукции… блядь… дедукции!..
Но вот что со мной было, то было! Это факт. Матрицы, там, или не матрицы, но вот был я во всех этих людях — и всё тут! Был!! Смотрел на мир их глазами, чувствовал, что они, страдал и любил вместе с ними. Было это всё! Было!!
Да и вообще! Какая в конце концов разница, бог или матрица?! Ясно, что со мной что-то происходит. Что-то необычное, диковинное, чудесное!.. Назовите как угодно! Что сны эти — не просто так.
Да и какие это, в пизду, «сны»! «Сны»!.. Хороши «сны»! — Курбатов вспомнил, как его облили кипящей смолой при штурме Кайфына в 1234 году и содрогнулся. — Е-ебать всё в рот! Да у меня и сейчас даже мурашки по коже по всему телу и дыхание аж захватило! Как представил себе… Ф-фу-у!.. Ебицкая сила! «Сны»!.. Водички, что ли, пойти попить холодненькой? Или окатиться, еще лучше, этой самой водичкой с ног до головы. Душ ледяной принять… Фу-у-у!.. «Сны»!..
Да, так вот!.. Фу-у-у-у!.. Так вот… Сны это или не сны… В смысле, матрицы это или не матрицы… Тьфу ты, мысль потерял! Смола эта проклятая… Т-твою мать!!
Да, так вот! Ясно, что сны — это не просто сны. Не просто так. Реальные они, блядь, эти сны! Вещие! Как Сивка-бурка, вещая каурка. (Что это, кстати, за «каурка»?) Встань — или «стань»?.. а-а!.. не важно! — передо мною, как лист перед травою! Э-э-э!.. Поаккуратнее надо сейчас со всеми этими заклинаниями. А то как бы чего не вышло! Если меня действительно к матрице этой долбаной, глобально-информационно- мировой угораздило подключиться, то хрен ее знает, как она работает! Явится сейчас и вправду «передо мною» Сивка-бурка какая-нибудь!.. Конек-горбунок, в натуре. «Встанет»! Что я с ней делать буду?.. В смысле с ним? Ускакать, разве что, куда-нибудь на хуй отсюда?! В тридевятое царство. «Вези меня, лиса, за темные леса!» Хотя, впрочем, это уже, по-моему, из другой сказки. Про петушка, блядь, золотого гребешка. И не «вези» там, кстати, а «несёт»! «Несёт меня лиса…» Пиздец, в общем, петушку. Как и мне. И всем прочим петушкам заодно. Вместе с лисой. Это у меня, наверное, подсознание так работает. О чем ни подумаешь — всё на пиздец сворачивает.
Да и куда ускачешь? Апокалипсис, он же и в Африке Апокалипсис. Он же везде, блядь, будет! и в тридевятом царстве, и в тридесятом. И за темными лесами, и за светлыми. Везде! На то он и Апокалипсис. Конец света. Всего! Конец всего!!
Но почему я так уверен, что всё это будет? Ну, приснилось и приснилось! Мало ли чего кому снится?
Да!.. «Мало ли»!.. «Кому»!.. Вот именно! Кому! О чем и речь! Мне, блядь, а не «кому»! А мои сны — это о-го-го!.. В этом-то вся и штука! Мои сны — это пиздец! Бог их мне посылает, дьявол ли, или с матрицы мировой я их сам считываю через индукцию-дедукцию — плевать! Значения не имеет! Главное — реальность это самая настоящая! Самая, что ни на есть, подлинная-расподлинная! (Да уж!.. — новые кошмарные воспоминания снова полезли в голову Курбатову, но он их отогнал и заставил себя думать дальше.) Н-да!.. И с этой реальностью надо считаться. И если мне приснился вдруг Апокалипсис…
Так чт
Но сама эта мысль вызвала внезапно у Курбатова такой острый приступ тоски и боли, что он даже и сам поразился. Он привык уже к этой книге. Его постоянно тянуло заглянуть в нее, перечитать… Она… заполняла душу, утоляла какой-то вечный и неизбывный душевный голод. Наполняла жизнь смыслом.
Курбатов вспомнил, что он читал где-то, что душу заполнить может только Бог. Оказалось, не только. Книга тоже с успехом это делала. Умиротворяла. Утешала. Утоляла печали. Давала ответы на все вопросы. Как будто в ней была скрыта вся мудрость мира. Словно, читая ее, общаешься напрямую с кем-то высшим. Всё на свете знающим и всё понимающим. Даже то, что ты и сам в себе не понимаешь до конца!..
Надо будет Библию почитать, — подумал Курбатов. — Что там на эту тему написано? О душе… о Сатане… Ну, и об Апокалипсисе заодно.
Он затушил в пепельнице сигарету, встал и пошел умываться.
Ладно, умоюсь, позавтракаю — а там видно будет. Стереть всегда успею. Не горит.
Курбатов вышел из подъезда, закурил и не торопясь зашагал в сторону метро, лениво посматривая по сторонам и щурясь от яркого летнего солнца. Он почти целый месяц, пока писал книгу, просидел взаперти, не был на улице, и сейчас прогулка доставляла ему самое настоящее наслаждение. Солнышко… ветерок… зелень… травка… Спешить никуда не надо… Хорошо!
Сколько там время-то? Двенадцати еще нет? Ну, нормально! Успею. В книжных обед с двух до трех. Так что времени еще полно.
Курбатов, как ни странно, действительно, поразмыслив, решил все-таки поехать в книжный магазин и купить Библию. Почитать на досуге. А точнее, блядь, не «на досуге», а немедленно! Прямо вот сегодня и почитать. А чего тянуть? Может, и правда чего вычитаю!?
Его сегодняшний сон оставил у него в душе тяжелейший осадок. Он почувствовал себя вдруг в положении человека, который невольно, сам того не желая, вынужден тем не менее принимать какое-то чрезвычайно важное решение. От которого могут зависеть судьбы очень и очень многих людей. Да чего там «очень и очень многих»! Вообще всех!.. Всех людей! Всего мира! Ведь если сон этот проклятый сбудется…
Вообще-то в Курбатове боролись два противоположных чувства. Он и верил, и не верил в серьезность происходящего. С одной стороны, он, конечно, верил в свой сон, боялся его, понимал умом, что
