нас.
- Постой, уважаемый, - остановил официанта я. - Не скажешь, что заказал почтенный Зияд?
- Бутылку вина, урожая 2003 года.
'Ого-го'.
- Запиши ее на наш счет и принеси еще одну.
Официант согласно кивнул и продолжил свой путь.
- Андрей, слушай, это ведь мусульманская страна, - зашептал мне на ухо Долгов. - Так почему он алкоголь жрет?
- А я почем знаю, - огрызнулся я в ответ. - Может, поменялись какие законы. Раз он пьет - то мы ему компанию составим... Добрый вечер уважаемый! - это уже относилось к здоровяку. - Разреши присесть?
Мулат за столом повернулся в нашу сторону, взглянул мне в лицо. Брови его нехорошо сошлись к переносице.
- Европеец? Кто?
- Не нервничай, брат! - вступился Долгов. - Это мой друг Андрей из далекой и снежной России. А я Джамал, сын Аль-Масира с ранних лет росший в горном Иране.
- А... русский значит... - здоровяк успокоился. - Садитесь, пожалуйста. А меня Зиядом зовут...
Не успели мы примоститься на старые деревянные стулья, как появился официант.
- Вот, две бутылки, как и заказывали.
Зияд вопросительно взглянул на подошедшего.
- Какие две? Я об одной говорил...
- Ничего, брат. Это мы угощаем. Давай за знакомство! - просиял Джамал-Роман.
Здоровяк ухмыльнулся.
- Ну, раз вы угощаете...
Хорошо, что официант убирал за нами каждую выпитую бутылку - иначе пространство вокруг столика уже давно стало бы непроходимым. Сколько мы их осушили? Десять или больше? Я давно уже сбился со счета и сейчас просто 'хилял': цедил вино из бокала малюсенькими глотками, в основном слушая перебивающих друг друга Романа и Зияда.
А услышать пришлось много чего,
