— Подождите, Котов… — майор всё никак не может собраться с мыслями. — Человек этот… он что, на контакт с болгарами шёл?
— Не знаю, товарищ майор. Может быть, и с ними. Может — ещё с кем-то. У меня таких сведений нет. Как бы то ни было — никуда он не дошел… оттого и я здесь нахожусь.
Ох, что-то темнит особист! Вон он как передо мною ваньку валяет! Погоны его удивили, ага! Да он их тут небось только что на вкус не пробовал! Это он так внимание на себя оттягивает.
А зачем?
Для чего это ему?
Что-то он ещё от меня ждет…
Беру в руки пистолет, вытаскиваю обойму — пусто. А патроны где? Вот и они — в углу лежат несколько картонных пачек. Беру одну из них в руки.
И сразу же ловлю боковым зрением инстинктивное движение руки особиста к кобуре!
Ага…
Вот, значит, как… не закончились ещё проверки-то…
А ведь оружие мне так и не вернули…
Кладу патроны на место и проверяю ствол у пистолета.
Пусто…
То же самое и с автоматом.
Гранаты я разбирать не стал.
— Вы что-то ищете, товарищ Котов?
Значит, есть чего искать?
Думай голова — картуз куплю!
Что должно ещё быть у этого 'провалёныша'?
Оружие?
Вот оно.
Деньги?
Присутствуют.
Одежда?
Передо мною лежит.
Стоп…
Деньгами сыт не будешь…
Сажусь на корточки и проверяю нижнюю полку. Кроме сапог тут ничего нет.
— Где его вещмешок, товарищ майор?
— Какой ещё вещмешок?
Смотрю на него, отвернувшись от шкафа. Хочется надеяться, что видок у меня ещё тот — ходячее изумление.
— Так вы его не нашли?!!
Вскакиваю с места.
— Чего ж мы тогда тут время теряем-то?! В лес надо! Бойцов мне с десяток — место, где его нашли, обыскать надо! Самым тщательным образом, товарищ майор!
Захлопываю дверцу шкафа и делаю шаг к двери.
— Обождите… Котов…
Оборачиваюсь к майору. Он смущенно отводит глаза — не привык в глаза брехать? Странно… с его-то профессией?
— Ну… есть вещмешок… Здесь он, не надо никуда бежать…
Осадчий встаёт на цыпочки и снимает со шкафа обыкновенный вещмешок. Он лежит так, что ни с какого места в комнате обнаружить его невозможно. Потолок тут низкий и верхушка шкафа попадает в тень. Так что мешок почти не виден.
Майор кладет его передо мной.
— Смотрите…
Так, что тут у нас есть?
Вещмешок, в отличие от стандартного, разделен внутренней перегородкой на два отделения различной ёмкости. Лезу в ближайшее. Здесь у нас продовольствие.
Консервы — обыкновенная тушенка 'второй фронт'. Сам я их не пробовал, но на складах видеть приходилось. Галеты, несколько пачек. Жестяная банка с чаем, холщовый мешочек с колотым сахаром. Еще какие-то банки. Тоже, надо полагать, консервы, но на этот раз какие-то незнакомые. Больше в этом отделении ничего интересного нет, и я развязываю завязки на втором.
Прямоугольная металлическая коробка. На верхнем торце вижу колесики цифрового замка. Интересная штучка! В свое время, еще на учебе, нам такую штуку показывали. Это немецкий контейнер для хранения документации. Насколько я помню, сломать его чрезвычайно тяжело, стенки у него толстые, чуть не по два миллиметра. Или даже больше. Во всяком случае, сидеть на нем можно свободно, этого он не боится и никак не деформируется. Кстати говоря, воды он тоже не боится. Штука довольно редкая. Подбрасываю контейнер на руках. Ого! А он не пустой!
— Знаете что это? — за моей спиной спрашивает майор.
— Знаю. Это немецкий ящик для перевозки секретной документации.
Только вот, если мне не изменяет память, то выпускать их немцы начали году примерно в сорок четвертом. Понятное дело, что в сорок пятом да еще и в Германии такой ящик выглядел бы совершенно обыденно. Но вот в данный момент…
— А как он открывается, вы знаете?
— Знаю. Надо набрать колесиками пароль, и тогда верхняя часть сдвинется назад относительно нижней. После этого ее можно приподнять.
— И что? Тогда можно будет посмотреть, что там внутри?
— Это вряд ли. Каждое отделение закрывается собственным замком, и чтобы его открыть, нужен свой ключ.
— Вот такой? — майор показывает мне парочку ключей на кольце.
Беру в руки ключи и внимательно их разглядываю. Нержавеющая сталь. Это уж точно не советского производства, у нас таких в то время не делали. Работа тонкая, почти ювелирная, бородка очень сложной формы.
— Очень даже может быть. Во всяком случае, похоже здорово. А кода вы не знаете?
— А вы?
— И я не знаю.
— Сломать этот ящик как-то можно?
— Запросто. Только вот толку с этого не будет.
— Это еще почему?
— В одном из отделений, причем я не знаю, в каком именно, может располагаться тротиловая шашка весом грамм в сто. Сами понимаете, что после этого от ящика останется.
Особист удивленно на меня смотрит.
— А что же вы его тогда в руках так-то подкидывали? А ну как рванул бы?
— Это вряд ли… Тут система предохранения с умом сделана. Теоретически им можно даже в футбол играть — не должен рвануть.
Майор хмыкает.
— Ну, вот уж от этого я воздержусь.
— Да и я как-то не поклонник футбола.
— А что ж тогда уважаете?
Я чуть было не бухнул ему: 'Хоккей!' — да вовремя сообразил, что про такую игру тут, наверное, никто и не слыхивал.
— Бокс люблю. Это как-то жизненно. И посмотреть приятно, да и самому попробовать не помешает.
Осадчий присаживается рядом со мной и рассматривает ящик.
