на букву «К». И еще о ключе. Не потеряйте его, пожалуйста, нам же возвращаться…
Сказал и пошел. И вдруг что-то, как говорится, «из раньше» задело его, что-то увиденное в кабинете, только что увиденное или ранее – не понимал и не помнил, но это «что-то» скребло изнутри, просилось наружу, а он не мог сформулировать его для себя…
Или не для себя? Или для всех?
А вежливый капитан (здесь все вежливые: и капитан, и полковник, и сержанты, только с генералами пока не познакомились) провел их по уже знакомому коридору. Свернули налево, вышли к лифтам, поднялись на два этажа, опять по коридору прошли – и все по пустым коридорам, ни одного живого гэбиста в здании не видно, будто все они поголовно или на задании, или вымерли. Капитан открыл очередную дверь, за которой оказалась вполне пристойная, хотя весьма казенная гостевая комната. Не та, в какую их поначалу завели. Иная. Кожаные диваны, кожаные кресла, овальный стол, покрытый белой накрахмаленной скатертью (так, отметил Легат машинально, теперь не крахмалят, так раньше мама крахмалила, когда он пацаном был), стулья с прямыми спинками вокруг стола, на стене – пейзаж кисти неизвестного, но мастеровитого художника, на другой – еще пейзаж, того же художника, а на третьей стене из золотой широкой рамы смотрел на них хорошо известный Легату немолодой, но умело примоложенный автором портрета человек – в черном костюме, при галстуке, лицо умное, приветливое, хотя и строгое одновременно, а главное – брови. Черные, густые, лесополосы, а не брови!
И он знал этого человека!
И сразу вспомнил, что задело его внимание в кабинете Полковника!
На золотых полковничьих погонах, прикрепленных к кителю, скромненько так висевшему на кресле – позади хозяина, помимо звезд, имел место
Пока Полковник сидел, Легат кителя не видел, а вот когда тот встал…
– Ребята, – сказал Легат почему-то – фальцетом, но не утеряв иронии, обязательной его спутницы в победах и бедах. – Есть варианты. Или я сошел с ума, или это никакая не Контора, а киностудия «Госфильм», и нас снимают скрытой камерой для скверного фильма. Но мне сдается, что третий вариант более достоин обсуждения: мы попали на Старую Родину…
– Что за чушь! – сказал Диггер.
Точнее было бы – воскликнул.
– Гонишь, – сказал лаконичный Бур.
– Может, я и сошел с ума, но не со своего, – сказал Легат и повернулся к капитану: – Простите, товарищ капитан, а год-то нынче на дворе какой? Просто из головы вылетело…
– Отдыхайте, граждане. Обед вам подадут через десять минут, – вежливо, но сухо сказал капитан. – Отдыхайте. Пока. Мои ребята будут в коридоре. Если что – обращайтесь… – И пошел к дверям. Уже выходя, обернулся: – А год нынче – одна тысяча девятьсот семидесятый.
И вышел.
6
Как красиво писали в старых романах (с ударением на первый слог), «в комнате повисла мертвая тишина». Или – для разнообразия: «Тихий ангел пролетел». И уж тогда до кучи: «Дурак родился».
– С какого… (матерное)… ты эту хрень взял? – неинтеллигентно спросил Диггер.
– Ну не с твоего же! – ответил Легат. – С твоего только что-нибудь нехорошее и взять… – болтал чушь, тянул время; если честно, то страшился произнести вслух нереально явные доказательства своего открытия. Но слово – не воробей, как известно… – Первое доказательство я увидел на кителе Полковника, который меня, скажем мягко, расспрашивал о том о сем. Китель висел на кресле позади него, я на него не обращал внимания, пока Полковник не встал с кресла. А увидел – зацепил машинально взглядом, но не задержался на увиденном: разговор долгий и малоприятный, врать пришлось от пуза, потом нас сразу сюда повели… И вот здесь я увидел второе доказательство – знакомый портрет, на который вы, кретины некультурные, вообще внимания не обратили. Смотрите. – Легат ткнул пальцем в портрет бровастого на стене позади Диггера и Бура, которые как вошли, так и сели сразу за стол – в ожидании хавки.
Ну, просто жалкие ничтожные личности, как выражался один литературный персонаж. Теперь-то, после требования Легата, они обернулись.
– Оба-на, – умно отреагировал Диггер.
А Бур сказал матерное. Но конкретизировал сказанное:
– Это ж Бровастый!
– Молодец, угадал! – похвалил его Легат. – Я что-то не припомню в тех многочисленных кабинетах, где мне в последние годы приходилась бывать, портрета Бровастого. Всюду, и у меня тоже, только – Верховный. Чаще – с Премьером. Или Премьер отдельно. Кое у кого я даже портреты Диктатора видел, портреты Отца Революции с Кепкой на Броневике, маршалов всяких, даже портрет Казацкого Писателя у одного чмура видел, а вот Бровастый нынче вообще не в ходу. Умер, значит, умер. Да и черт бы с ним с портретом! Допустим, Контора должна помнить всех. Тогда логичнее в первую очередь было бы развесить рожи всех ее Председателей или Министров. Или одного нынешнего…
– А кто нынешний? – спросил Диггер.
Уж как-то слишком спокойно спросил! Они, что, не поняли, что ли, куда втюхались? Они, что, игрой это считают? Розыгрышем? Сверхновым методом охмурения подозреваемых в государственном преступлении? Мол, ты, вражина, поверь, что переместился в прошлое, перепугайся до усрачки и выдай все секреты. А потом мы тебя успокоим: никуда ты не переместился, спасибо за честное сотрудничество, десять лет вам в зубы без права переписки… Идиоты!
– Он и есть нынешний. Очкарик, – ответил Легат.
Не очень, к слову, прогрессивным Председателем Конторы считался Очкарик. Это при нем вовсю шли гонения на деятелей культуры всех типов – от писателей до художников, при нем обрел жизнь термин «диссидент», при нем сажали за инакомыслие, тоже термин времен Очкарика. Да много еще всякого-разного говенного было…
– Не в самое доброе время нас с вами забросило, – сказал Легат, а память-стерва ему подсказывала, что болтать не след, что их сейчас наверняка пишут, и разговор с вежливым полковником тоже писали, а то! И тему перевел: – А у Полковника на погонах и петлицах – герб: земной шарик, оплетенный колосьями. Помните такой, старики?..
Легат сидел напротив своих напарников и молчал. И они помалкивали. То ли сказать было нечего, то ли, надеялся Легат, дошло до них. И проняло.
Легат многажды читал всякую фантастику о перемещениях во времени, фильмов о том же смотрел немерено, сам фантастике отдал весомую лепту – в одной из его давних повестей взвод фашистских карателей невесть почему переместился в… а, кстати, в семидесятые и переместился. Неподалеку от махонького райцентра, если Легат верно вспомнил. Или еще где-то в глубинке. Не суть. Победили их, ясный пень…
Но тут-то – не фантастика, в смысле – не литературный жанр, а чистой воды реальность: вот они жили-были в начале двадцать первого века, вот они – раз! – и оказались во второй половине двадцатого. И фантастический прием какой-то банальный до примитивности: открыли дверь в двадцать первом, вошли в двадцатый. И, кстати, дверь-то они не закрыли, и теперь все желающие… диггеры в первую очередь… станут беззаботно являться сюда. А их тут – р-раз! – и в застенок. Или привыкнут к пришельцам, перестанут обращать внимание, просто станут приглядывать, как обычно – за иностранными туристами.
А они, Легат&Co, первопроходцы, могут, к примеру, тайно наладить эмиграцию диссидентов в двадцать первый век, причем возраст оных при перемещении во времени не изменится. А в двадцать первом бывшим диссидентам – раздолье; все, сумевшие как раз в семидесятые эмигрировать, давно вернулись на историческую Родину. Старыми и никому особо не интересными: поезд ушел давно. Так что скольким писателям, например, можно продлить творческую молодость – особенно тем, кто уехал!
Правда, о чем они станут писать в сравнительно вольном двадцать первом? Фигу в кармане показывать зряшно – некому. Клеймить здешний, вскормивший их режим – так он давно дал дуба. Обличать новый, принявший их – непорядочно, во-первых, и все-таки по-прежнему стремно – во-вторых. Новый – куда демократичней и гуманней, а ведь тоже обличителей не сильно уважает, чтоб не сказать сильнее. И прав! Демократия, как и добро, должна быть с кулаками.
