Они даже не додумались спрятаться и подождать. Со своего места Олег отлично видел, как они, одинаково сунув руки в карманы и ссутулившись, прошагали по дорожке и вышли на шоссе, освещенное редкими фонарями.
Олег дождался, пока стихли их шаги, и спрыгнул вниз. Быстро прошел к спортплощадке. Два здания стояли почти вплотную друг к другу, но в фундаменте одного из них был небольшой проход — как маленькая арка. Непонятно, зачем её сделали — пролезть через неё можно было только боком, при этом присев на корточки. Но всё-таки можно. Даже взрослый пролез бы.
Очевидно, беглец нырнул в неё, а преследователи проход почему-то не заметили, хотя он темнеет прямо напротив дорожки. То ли пьяные, то ли под кайфом. Как ещё можно не заметить такую дыру?
Олег аккуратно протиснулся на ту сторону, отряхнул ладони и вдруг заметил, что дождь кончился. Казалось даже, что он здесь и не начинался — воздух был сухой и прохладный. Но всё это тут же вылетело из головы. Напротив пролома стоял парень — тот самый, что убегал от «хорьков». Он даже не пытался прятаться. Вот придурок!
Парень шарахнулся в сторону, но тут же замер.
— Эй, — окликнул его Олег. — Спокойно. Я не «хорёк».
— Ты откуда здесь?
— От верблюда. Поумней вопрос есть?
Парень осторожно подошел, вскинул руку, и в лицо Олегу ударил яркий свет.
Олег зажмурился.
— Ты обалдел?
— Ты точно не «хорек», — с облегчением вздохнул парень и выключил подсветку.
— Хороший мобильник, — проморгавшись, сказал Олег. — Смартфон?
— Угу. Вот эти и прицепились. У них новая разводка теперь. Подходят и спрашивают: сколько времени?
— И что?
— Ты часы носишь?
— Нет, конечно. На мобильнике время смотрю.
— Вот и я посмотрел. И они посмотрели.
— Понятно…
Самому Олегу ничего не грозило. На его старенький мобильник вряд ли кто-то позарится. И сигарета у него всегда найдется, и десять рублей. А больше с него и взять нечего. Да и одет он так, что к нему не подходили. Самые обычные джинсы, не широкие, не узкие. Серая куртка, черная шапка… А вот убежавший от хорьков парень явно из тех, к кому привяжутся. Невысокий, щуплый, в яркой куртке, на шее белый шарф. Мобильник дорогой. Видать, и деньги водятся, если хорошо поискать.
— Слушай, — нерешительно спросил парень. — Всё-таки скажи, ты как здесь очутился?
— Я тут часто бываю, — хмыкнул Олег. — Только обычно в других местах сижу. Где сухо.
— Подожди… Так ты не знаешь?
— Чего?
— Сейчас, покажу… Пойдем.
Они по очереди протиснулись обратно на спортплощадку. На этой стороне шел мелкий дождик.
— Ещё не понимаешь? — улыбнулся парень.
— Нет, — сердито буркнул Олег.
— У тебя камера на телефоне есть?
— Слабенькая. А причем здесь…
— С подсветкой? — перебил парень.
— Да.
— Сфотографируй проход.
— Не получится. Слишком темно.
— Я свою тоже включу. Ну, давай же.
В руке у парня вспыхнул яркий огонь. Олег, чувствуя себя полным идиотом, подошел почти вплотную к стене и сфотографировал арку.
На снимке получилось серое пятно — кусок стены. Ровной. Плоской.
— Я, наверное, не туда навел, — пробормотал Олег. — Давай пересниму.
Он навел мобильник на темноту прохода. Тщательно прицелился. И получил ещё одну фотографию стены.
— Смотри, — весело сказал парень, — у меня камера сильная. Я сфоткаю, а ты следи. Арка в кадре?
— Ну…
Мобильник сухо щелкнул, имитируя затвор фотоаппарата, и Олег увидел ещё один снимок стены.
— Что за фигня?
— Не понимаешь? — снова спросил парень. — Тогда можно ещё так попробовать.
Он втиснулся в арку, направил подсветку на себя.
— Хорошо меня видно?
— Да…
— Фотографируй.
Олег в полном замешательстве послушно нажал спуск. На снимке не получилось ровным счетов ничего.
— Что всё это значит, черт возьми? — Олег почувствовал, что если сию секунду не получит объяснений, разобьет что-нибудь: или мобильник, или чью-то голову.
Парень спокойно ответил:
— Нет здесь прохода. Понимаешь? Для большинства людей здесь просто стена. Я на это и рассчитывал, когда сюда бежал. Я думал, только я один вижу этот проход. А теперь ещё ты.
— Я завтра сюда приду с нормальным фотиком и сниму при свете, — решительно сказал Олег.
— Лучше сразу захвати с собой кого-нибудь, — посоветовал парень. — Тогда быстрее поверишь. Никто здесь дыру не видит. Только ты и я.
Это «ты и я» покоробило Олега. Так в дурацких комедиях влюбленные говорят. Или этот недомерок в друзья набивается? С какого рожна? Только потому что у них глюки одинаковые?
— Мне домой пора, — буркнул Олег и зашагал к дороге.
— Э… — растерялся парень.
Олег не оглянулся. Он не мог понять, что с ним происходит. Он любил фантастику. Много раз читал и про переходы в параллельные миры, и про проколы пространства, и про путешествия во времени. Это отвлекало от однообразных серых дней. Олег отлично понимал, что ничего такого быть не может, это же всё писателями придумано.
И вот оно случилось. И что? Вокруг по-прежнему осень, моросит дождь, и дома надо быть в десять. А завтра — всё та же тоска: школа, уроки, и брат, который орет и придирается. И что с того, что он, Олег, какой-то особенный, видит то, чего не видят другие?
Вроде бы счастье привалило — вот он и не такой, как другие, всё как мечталось. Но вместо радости Олег чувствовал обиду и злость. Он уходил от заброшенного санатория, спиной чувствуя, как потеряно смотрит ему в след новый знакомый. Если бы он только посмел догнать и привязаться снова — Олег бы ему врезал.
Какая польза от такой особенности? Парень вон, хоть к делу приспособил — от врагов прячется. А куда спрячешься от тоски, от чувства собственной ненужности? От однообразной безрадостной жизни? Кому он нужен и с той стороны, и с этой?
И лучше даже не проверять, на самом ли деле эта арка ведёт в какое-то другое пространство. Лучше думать — нет там ничего, а «хорьки» потеряли беглеца ещё в кустах. А фотографии… Темно, вот и не получились.
Олег сердито плюнул на мокрый асфальт. Так хорошо было приходить к санаторию, когда разбирала тоска. А теперь придется найти другое место. Потом что сидеть в десятке метров от непонятного прохода и не выяснить, есть ли он на самом деле, а если и есть, то куда он ведёт, просто невозможно. А выяснять не
