С его отцом мой, ныне «испанский», родитель раньше время от времени выпивал, когда они по вечерам собак выгуливали.
Даже, можно сказать, – приятельствовал.
До тех самых пор, пока не стал прилично зарабатывать и не свихнулся на теме, что «дружить надо с людьми только соответствующего тебе уровня».
Знаю я этот уровень.
То же самое быдло пустоголовое, только теперь при дармовых нефтяных бабках и на тупых красных щщах на фоне кричащих галстуков. И отягощенный хорошим воспитанием и высшим образованием родитель, мельтешащий перед этим дерьмом по-лакейски, и даже, кажется, слегка помахивающий хвостиком, в тщетных попытках под этот их самый «стиль» подстроиться…
Тьфу, бля.
Ну да ладно.
Пацанам, видать, надо от меня что-то, а я тут на тупое морализаторство отвлекаюсь, причем совершенно не по делу.
Что он Гекубе, что ему Гекуба?
Да ничего, в сущности.
Ладно, проехали…
– Привет, – ухмыляюсь, – обмороки. Вас сначала здороваться что не учили ни фига раньше?
– Здрасьте, – выдыхает Юрка, упорно продолжая шмыгать носом.
Будь он постарше, поумнее и пообеспеченнее, я бы, наверное, мог в нем даже заподозрить заядлого кокаинщика.
Но тут – совершенно явно – другой случай.
Значительно менее… хм… как бы это сказать-то… сложносочиненный что ли…
А – наоборот, простой, как «трусы синие хлопчатобумажные ».
Второй согласно кивает.
Мол ну да, извини, мужик, – я тоже здороваюсь.
– Что, – спрашиваю, – надо-то, уважаемые?
Молчат.
Явно шугаются.
Нет, думаю, так дело не пойдет.
Мне в этом дворе еще жить и жить.
А жить надо – в мире.
Особенно вот с такими вот никем не оприходованными оболтусами.
Уж очень не хочется как-нибудь с утра обнаружить на капоте собственной тачки какое-нибудь неприличное слово, гвоздем накарябанное.
Все мы по одним улицам ходим, в конце-то концов.
И ведь хрен кому что докажешь.
– Ладно, – киваю в сторону стоящей неподалеку скамейки, – пойдем поговорим…
Присели.
Я еще одну сигарету прикурил.
И этим предложил, так, на всякий случай.
Юрка отказался, а вот товарищ его взял.
И задымил вовсю, поглядывая на окружающий мир с высоты своего нового, охрененно высокого положения.
Я только вздохнул, немного даже завистливо.
Все-таки тяжеловато быть уже почти что взрослым человеком, мне бы вот так, обратно заглянуть, ну хоть на секундочку…
– Ну ладно, – говорю, – сели. А теперь давайте рассказывайте.
– Дядь Данил, – шмыгает носом Юрка, – а правда, что Колька говорит?
– Откуда мне знать, – удивляюсь, – правду или нет говорит твой Колька, если я и Кольки этого знать не знаю и что он такое говорит, слыхом не слыхивал?!
– Ну, – вздыхает, – Колька – это пацан такой, из старшаков на нашем районе. В соседнем дворе живет. Ну вон там, через улицу. Борзый такой, авторитетный. Он за «Спартак» катается. Даже, болтали, на выезд в Ярик мотался. Так вот, он говорит, будто вас на террасе видел и вы, типа, человек там круто реальный, из основы хулсовской, чуть ли не из самой «Флинтс Крю»…
Я – тоже вздыхаю.
Ярославль у нас уже который год считается самым что ни на есть поганым гоп-выездом.
Та-а-акие обмороки выезжают, которых самой основе на месте прибить хочется. Хоть вроде как и свои.
Ага, блин, свои.
Еще пару-тройку сотен таких «своих», и никаких врагов не надо.
Для них ведь суть выезда – не поддержка команды на террасе и за ее пределами, а – нажраться в говно и тупо бычить на всех окружающих.
Не разбирая ни цветов, ни прочей клубной принадлежности.
Быдло.
У нас ведь как принято?
Есть хулиганье из бригад, есть – мирные фанаты, скарферы.
Их очень легко отличить, они в отличие от шифрующихся касуалов, постоянно на клубных «цветах», на «розах».
Поют, участвуют в перфомансе.
Кое-кто постоянно мотается по выездам, многие даже во вполне серьезном авторитете.
В том числе и среди самого отъявленного хулиганья.
Но околофутбол для них – тема абсолютно закрытая. Если только случайно могут под раздачу попасть, но случайно, как известно, и кирпич на голову иногда сам по себе валится…
«Мирных» даже оппоненты стараются особо не трогать, нет в этом ни чести, ни репутации.
Ну есть еще, конечно, и «кузьмичи» с центральных трибун, с пивными животами и семечками.
Куда же без них.
Нормальные, в принципе, мужики, вполне себе безобидные.
И есть они – гопота с промышленных городских окраин.
Вечно в слюни бухая и никаким таким особым сознанием и идеологией не отягощенная.
Гоблины.
Вот они-то, увы, к сожалению, и составляют основной костяк ближних выездов, типа Ярика.
Причем большинство из этих красавцев не то, чтобы на основу ориентироваться, тянуться к идеалам движения, стремиться к чему-то такому правильному, – но даже фамилии игроков своей команды запомнить не утруждаются!
Более того, это говно и на домашние игры, в большинстве своем, ни фига не ходит, потому как и лень, и некогда.
Какие-такие домашние матчи могут быть, когда у людей цель жизни – нажраться дешевого крепленого пива, облевать подвернувшуюся лестничную площадку, стрясти деньги со своей же молодежи и просто тупо бычить на всех проходящих мимо их детской песочницы.
Вон в прошлом году, даже на Тука прыгнуть умудрились.
Как раз в Ярике.
Прямо на глазах у раззявивших щщи от удивления парней из его фирмы.
И это ведь, блин, при том, что Тук – мужчина таких размеров, что даже я сам, личность на террасе вполне себе авторитетная, предпочитаю от таких габаритных парней в сторонке держаться.
Особенно если они хотя бы совсем слегонца не в настроении.
А этим – по фигу.
Потом еще удивлялись, с какого, типа, перепугу их эти двадцать тревожных щщей с верхнего ряда метелить начали?
