эту цветовую гамму, в башку прийти может.
Но – красивые, чего уж там.
Даже – очень.
Все в прозрачных капельках воды на нежных желтых лепестках и упругих зеленых листьях.
Да и массивные острые шипы тут тоже вполне к месту смотрятся...
Все правильно.
Какой же я молодец, думаю, что не стал, когда мы цветы покупали, все-таки на желтых розах настаивать. Просто бы тупо подставил старшего и вполне уважаемого мною товарища. Глеб ведь, и это общеизвестно, так же, как и я, мог быть в этой жизни – только первым и только единственным.
В любой другой ситуации – он просто терялся.
Такая вот личная психологическая особенность.
Бывает, чего уж там…
…А может, кстати, – и не его бы подставил, а себя с парнями уронил в глазах совсем нам всем небезразличной общественности. Ибо на фоне этой красоты наш веник выглядел бы, увы, обычной слащавой банальностью.
А ее и так слишком много в этой жизни, чтобы еще и тут тиражировать…
…Инга – с моей и Никитоса помощью – принесла еще стульев, Али, вздохнув, пододвинул к журнальному столику все наличные в гостиной кресла, после чего народ, не спеша и стараясь не очень сильно шуметь, расселся вокруг и замер в немного тревожном ожидании.
Мажор посмотрел внимательно на Ингу, кивнул и не торопясь разлил по крохотным рюмкам заботливо принесенную с собой горькую русскую водку, потом заботливо прикрыл один из хрустальных лафитничков небольшим кусочком черного, как сама жизнь, немного черствоватого хлеба.
Говорить никто ничего не стал, просто выпили не чокаясь.
Помянули, так сказать.
И – все дела.
…Все правильно.
Патлатого тут мало кто из присутствующих по жизни знал.
Ну и фигли тогда всем остальным изображать вселенскую скорбь, если никто из них ее, по любому, не чувствует?
Не-е-ет, так, как оно есть, – гораздо честнее.
Просто жил-был себе незнакомый и, говорят, хороший человек – и нет больше незнакомого хорошего человека.
Делов-то…
Помянули, в знак уважения даже не столько к ушедшему, сколько к знавшим стоса и оттого немного печалящимся близким знакомым, проявили молчаливую солидарность их чувствам – и на том спасибо…
А ля гер, ком а ля гер, бля…
Так и живем.
Привыкли.
Не он первый, и, увы – не он последний.
Как это цинично ни прозвучит, но – жизнь продолжается.
…И разговоры вскоре пошли, как это всегда водится на подобного рода мероприятиях, обо всем, что угодно, кроме события, послужившего поводом для сбора и последовавшей за ним пьянки.
Али, правда, не пил.
Совсем.
Да и мы с парнями, глядя на него, на спиртное особо не налегали.
А то – мало ли.
Глеб, похоже, и вправду возвращается, а это значит, что нужно быть готовым к чему угодно и в любое время.
Он такой.
Возьмет сейчас, потянется, погоняет что-то в своей хитросделанной башне и скажет, что надо срочно все бросить и ехать валить коней.
И ведь встанем и поедем, сцуко, и никто и никуда при этом не денется…
Потому что – это Али.
Эту фигню даже никогда с ним не имевший дел Жека, похоже, прочувствовал.
Оттого и сидел всю дорогу так молча и в таком адском напряжении.
…А потом приехал Игорь, мой главный редактор.
Неумело ткнулся плохо выбритой щетиной в Ингину щеку, сунул ей в руки какой-то долженствующий изображать цветы веник и коротким кивком головы поманил нас с Али куда-нибудь в сторону. Глеб что-то шепнул на ухо тут же последовавшему за нами Мажору, и мы дружно потянулись в сторону его бывшего кабинета. Где Гарри немедленно приступил к нарезанию дорожек, а все остальные замерли в ожидании какого-то важного и явно экстренного сообщения.
Не просто так же он нас сюда от компании сорвал, в конце-то концов.
Хорошо еще, что все остальные ничего не заметили.
Или сделали вид, что не заметили, какая разница.
И – точно.
Игорь неодобрительно покосился на деловито разминающего порошок Мажора и медленно обвел всех остальных тяжелым, немигающим взглядом.
– Ну что, – спрашивает, – уголовное дело, насколько я понимаю, возбуждено не будет?
Али кивнул.
– Так, – говорит, – и есть. А что, у тебя есть какие-то другие варианты?
Игорь поморщился.
– Ты, Глебушка, – качает головой, – всегда был сторонником простых решений. А это – не всегда правильно…
– И в чем же, – щерится Али, – я в этот раз, по-твоему, ошибся?! Не дал Ингу в тюрягу упрятать что ли?!
Игорь вздыхает. Закуривает.
– Не излагай ерунды, – выдыхает густой ароматный дым, – которая и без тебя тут таки всем понятна. Даже Даньке. Хотя он еще совсем щенок. Причем щенок, по-моему, во многом как раз благодаря тебе и растерявшийся…
Теперь щерюсь уже я.
И, чтобы немедленно не зарядить собственному начальнику в мгновенно ставшие чужими щщи, тоже, немного нервно, закуриваю.
А этому – по фиг.
Стоит, продолжает вещание.
Прям не человек, а какая-то башня Останкинская.
– Со сбившейся системой координат, – выпускает очередную струйку дыма сначала в мою, а потом в Глебову сторону, – той самой, которую ты ему и помогал отлаживать. А я таки не педагог, извини. Ну да ладно, об этом можно и попозже, дело не срочное, разберемся…
Я за это время успеваю спалить полсигареты и немного успокаиваюсь.
В конце концов – это Игорь.
А он один из немногих людей в этом мире, кто имеет право разговаривать со мной и обо мне так, как ему взбредет в голову.
Не мне его судить.
Имеет право – и точка.
Проехали…
– А то, что Инге в зону никак нельзя, – продолжает, – здесь и без тебя, опущенец, все прекрасно понимают. Погибнет она там. И – не потому, что слабая, а потому, что чересчур сильная женщина. Вот только методы ты, дорогой мой товарищ, выбрал для этого совершенно негодные. Нужно было дело все- таки сначала дать завести и только потом начинать разваливать. Ты же ведь не настолько наивный
