Забор стоит. Тот же КПП, те же металлические ворота, выкрашенные в темно-зеленый цвет, декорированные, впрочем, российским триколором. Но ни казармы, ни штаба нет. Только обугленные деревянные балки торчат из поросшей тополиным кустарником, развороченной земли. И, словно большие унылые птицы, сидят, тяжело свесив головы, и курят на руинах этого вымороченного мира солдаты в грязных, измазанных кухонным жиром подменках.
В сотне метров от забора, подавляя окрестный ландшафт циклопическими размерами, отражал закат сине-зеленым стеклом верхних этажей еще недостроенный небоскреб Международного Делового Центра.
Антон Байкалов
Киев. 1997 г.
Вы читаете Рука птицелова
