И вот ты сказала почти с укоризной:— Пустяк ведь. Ты больше не сердишься? Да? —И мне бы ответить, что все ерунда.Но юность страдает бескомпромиссно!И, пряча дрожащие губы от света,Я в переулке сурово сказал:— Прости. Мне до этого дела нету.Я занят. Мне некогда! — И удрал… Но сердце есть сердце. Пусть время проходит,Но кто и когда его мог обмануть?И как там рассудок не колобродит,Сердце вернётся на главный путь! Ты здесь. Хоть дотронься рукой! Так близко…Обида? Ведь это и впрямь смешно!И вот «примирительная» записка:«Давай, если хочешь, пойдём в кино?»Ответ прилетает без промедленья.Слова будто гвоздики. Вот они:«Безумно растрогана приглашеньем.Но очень некогда. Извини!»4Бьёт ветер дорожный в лицо и ворот.Иная судьба. Иные края.Прощай, мой красивый уральский город,Детство моё и песня моя!Снежинки, как в медленном танце, кружатся,Горит светофора зелёный глаз.И вот мы идём по знакомой улицеУже, вероятно, в последний раз…Сегодня не надо безумных слов,Сегодня каждая фраза значительна.С гранита чугунный товарищ СвердловГлядит на нас строго, но одобрительно.Сегодня хочется нам с тобойСказать что-то главное, нужное самое!Но как-то выходит само собой,Как будто назло, не про то, не про главное.А впрочем, зачем нам сейчас слова?!Ты видишь, как город нам улыбается,И первая встреча у нас жива,И все хорошее продолжается… Ну вот перекрёсток и твой поворот.Снежинки печально летят навстречу…Конечно, хорошее все живёт,И всё-таки это последний вечер.Небо от снега белым-бело…Кружится в воздухе канитель… Что это мимо сейчас прошло:Детство ли? Юность? Или метель? Помню проулок с тремя фонарямиИ фразу: — Прощай же… Пора… Пойду… —Припала дрогнувшими губамиИ бросилась в снежную темноту.Потом задержалась вдруг на минутку:— Прощай же ещё раз. Счастливый путь!Не зря же имя моё — Незабудка.Смотри, уедешь — не позабудь! Все помню: в прощальном жесте рука,Фигурка твоя, различимая еле,И два голубых-голубых огонька,Горящих сквозь белую мглу метели… И разве беда, что пожар кровиНе жёг нас средь белой, пушистой снежности!Ведь это не строки о первой любви,А строки о первой мальчишьей нежности… 5Катится время! Недели, недели… То снегом, то градом стучат в окно.Первая встреча… Наши метели…Когда это было: вчера? Давно?Тут словно бы настежь раскрыты шторы,От впечатлений гудит голова:Новые встречи, друзья и споры,Вечерняя, в пёстрых огнях, Москва.Но разве первая нежность сгорает?Недаром же сердце иглой кольнёт,Коль где-то в метро иль в давке трамваяВдруг глаз голубой огонёк мелькнёт… А что я как память привёз оттуда?Запас сувениров не сверхбольшой:Пара записок, оставшихся чудом,Да фото, любительский опыт мой.Записки… Быть может, смешно немножко,Но мне, будто люди, они близки.Даже вон та: уродец на ножкахИ подпись: «Вот это ты у доски!»Где ты сейчас? Велики расстоянья,Три тысяч вёрст между мной и тобой.И всё же не знал я при расставанье,Что снова встретимся мы с тобой! Но так и случилось, сбылись чудеса.Хоть времени было — всего ничего…Проездом на сутки. На сутки всего!А впрочем, и сутки не полчаса! И вот я иду по местам знакомым:Улица Ленина, мединститут,Здравствуй, мой город, я снова дома!Пускай хоть сутки, а снова тут! Сегодня я вновь по-мальчишьи нежный.Все то же, все так же, как той зимой.И только вместо метели снежной —Снег тополей да июльский зной.Трамвай, прозвенев, завернул полукругом,А вон, у подъезда, худа, как лоза,Твоя закадычнейшая подругаСтоит, изумлённо раскрыв глаза.— Приехал? — Приехал. — Постой, когда?Ну рад, конечно? — Само собой.— Вот это встреча! А ты куда?А впрочем, знаю… И я с тобой! Пойми, дружище, по-человечьи:У как этот миг без меня пройдёт? Такая встреча, такая встреча!Да тут рассказов на целый год.Постой-ка, постой-ка, а как это было?..Что-то мурлыча перед окном,Ты мыла не стекла, а солнце мыла,В ситцевом платье и босиком.А я, прикрывая смущенье шуткой,С порогом басом проговорил:— Здравствуй, садовая Незабудка!Вот видишь, приехал, не позабыл.Ты обернулась… На миг застыла,Радостной синью плеснув из глаз.Застенчиво ворот рукой прикрылаИ кинулась в дверь: — Я сейчас, сейчас! И вот, нарядная, чуть загорелая,Стоишь ты, смешинки тая в глазах,В цветистой юбочке, кофте белойИ белых туфельках на каблучках… — Ты знаешь, — сказал я, — когда-то в школе…Ах нет… Даже, видишь, слова растерял…Такой повзрослевшей, красивой, что ли,Тебя я ну просто не представлял.Ты просто опасная! Я серьёзно.Честное слово, искры из глаз.— Ну что ж, — рассмеялась ты, — в добрый час!Тогда влюбляйся, пока не поздно… Внизу, за бульваром, в трамвайном звонеЗнойного марева сизый дым,А мы стоим на твоём балконеИ все друг на друга глядим… глядим… Кто знает, возможно, что ты или яРешились бы что-то поведать вдруг,Но тут подруга вошла твоя.Зачем только бог создаёт подруг?! Как часто бывает, что двое поройВот-вот что-то скажут сейчас друг другу,Но тут будто черт принесёт подругу —И все! И конец! Хоть ступай домой! А впрочем, я, кажется, не про то.Как странно: мы взрослые, нам по семнадцать!Теперь мы, наверное, ни за что,Как встарь, не решились бы поцеловаться.Пух тополиный летит за плечи…Темнеет. Бежит в огоньках трамвай.Вот она, наша вторая встреча…А будет ли третья? Поди узнай.Не то чтоб друзья и не то чтоб влюблённые,Так что же, по сути- то, мы с тобой?Глаза твои снова почти зеленыеС какою-то новою глубиной.Глаза эти смотрят чуть-чуть пытливоС весёлой нежностью на меня.Ты вправду ужасно сейчас красиваВ багровых, тающих бликах дня.А где-то о рельсы колёса стучатся,Гудят беспокойные поезда… Ну вот и настало время прощаться…Кто знает, увидимся ли когда? Знакомая, милая остановка!Давно ли все сложности были — пустяк! А тут вот вздыхаю, смотрю неловко:Прощаться за руку или как? Неужто вот эти светлые волосы,И та вон мигнувшая нам звезда,И мягкие нотки грудного голосаУйдут и забудутся навсегда? Помню, как были глаза грустны,Хоть губы приветливо улыбались.Эх, как бы те губы поцеловались,Не будь их хозяева так умны!..Споют ли когда-нибудь нам соловьи?Не знаю. Не ставлю заранее точек.Без нежности нет на земле любви,Как нет и листвы без весенних почек.Пусть все будет мериться новой мерой,Новые встречи, любовь, друзья…Но радости этой, наивной, первой,Не встретим уж больше ни ты, ни я… — Прощай! — и вот уже ты далека,Фигурка твоя различима еле,И только два голубых огонькаВ густой тополиной ночной метели.Они все дальше, во мраке тая…Эх, знать бы тогда о твоей судьбе!Я, верно бы, выпрыгнул из трамвая,Я б кинулся снова назад, к тебе!..Но старый вагон поскрипывал тяжко,Мирно позванивал и
