— Пожалуй, что «лимон» баксов будет! В двухкомнатной хрущебе! — радостно сообщил практикант. — Я же говорил!
— А вон еще…
— Что?
— Документ какой-то. Вместе с деньгами.
— Ну-ка, ну-ка…
Практикант открыл корочки:
— Вот это да!
— Что такое?!
— Удостоверение. На Егорова Ивана Петровича. Полковника Федеральной Службы Безопасности. И фотография его. Того мужика с отрезанным ухом…
— Ни хрена себе…
Практикант поднял трубку телефона:
— Это я, товарищ майор.
— Да.
— Нашел. Доллары. Много долларов. И удостоверение. Похоже, он полковник ФСБ. Ну тот потерпевший.
— Что ты говоришь? Номер?
— 248762. Да. Еду.
— Ну, что он сказал?
— Приказывает немедленно доставить все к нему.
— Ну, блин, денек!
Через двадцать минут практикант был на месте.
— Привез?
— Вот!
Майор взял в руки удостоверение и долго вертел его в руках.
— Тут такая хреновина получается… Я с дежурным ФСБ связался. Нет у них шестизначных номеров на пропусках! И Егорова нет. Никакого Егорова нет и никогда не было!
— Как же так…
— Так! Вот что, надо поехать и перетряхнуть его квартиру вверх дном!
— Но я уже перетряхивал!
— То — ты! А теперь все мы! Чтобы ни одного квадратного сантиметра!..
Следователи, как по тревоге, повыскакивали из кабинетов.
— Чего спешка такая?
— Практикант миллион долларов нашел!
— Да ты что?!
— Точно!
— И куда едем?
— Еще искать!..
Оперативники распахнули дверцы машины.
— Поехали!
— Куда поехали?!
— На Красную!
— На какую Красную?! У меня рабочий день два часа назад кончился! — возмутился водитель.
— Ничего, перетопчешься. Ты и так за баранкой только и делаешь, что спишь. А мы как борзые!
— У вас работа такая…
Водитель включил мигалку и тронулся с места.
— А мигалка зачем?
— Чтобы домой быстрее.
Доехали действительно быстро.
— Вы давайте шустрее, а то мне ждать некогда, — предупредил водитель.
— А ты, чтобы быстрее, с нами пойди.
— Счас! Я деньги за баранку получаю, а не за перо в бок!
Оперативники, посмеиваясь, вошли в подъезд, поднялись на нужный этаж.
— Здесь.
— Стой!
— Что такое?
— Дверь-то открыта!
Дверь была действительно открыта.
— Может, это ты ее оставил? — спросили у практиканта,
— Да вы что! Слесарь ее при мне на два оборота закрыл.
— Закрыл, говоришь…
Оперативники потянули из карманов пистолеты.
— Готов?
— Готов.
— Тогда — с богом.
Разом ввалились в коридор. Увидели мотнувшуюся в комнаты фигуру.
— Тут кто-то есть!
— Стоять!
Прыгнули к двери, ведущей в комнаты.
— Стоять, гад!
Из комнаты сквозь дверь бухнул выстрел! И тут же второй! Пули ударили в стену и срикошетили в другую, выбивая штукатурку, обсыпавшую оперативников.
— Ни хрена себе!..
Милиционеры отпрянули в стороны, за косяки.
— Вызывай подмогу!..
Две фигуры, проскочив в комнату, запрыгнули на подоконник.
— Теперь они не уйдут! Там решетки! — горячо зашептал практикант. — Надо всем вместе, только быстро…
— Стой, дурак! У них пушка! Пристрелят к чертовой матери!
Вскочившие на подоконник фигуры разом ударили ногами, в решетку, вышибли ее, отбросили, прыгнули вниз.
Водитель милицейского «УАЗа» заметил два упавших на газон тела.
— Эй! Вы там чего?! А ну — стой! — крикнул он, приоткрыв дверцу. — Стой, стрелять буду!
Фигуры шарахнулись в сторону.
— Стой! Я сказал! — заорал водитель, высунувшись наружу.
Коротко хлопнул выстрел. Пуля, пробив стекло дверцы, Ударила водителя в плечо.
— Сто… — прошептал он и сполз вниз.
— Убили! — заголосила, высунувшись в окно, женщина. — Милиционера убили!..
— Что там? — прислушался один из оперативников.
— Черт его знает.
— …милиционера убили…
— Какого милиционера? Мы все здесь!
— Может, водилу?
Оперативники сбежали вниз. На земле, возле левой передней дверцы, корчился от боли раненый водитель.
— Куда тебя?
— В плечо.
— Все! Доигрались…
