Парень окинул взглядом нас с Джефом. Видом Джефа остался, кажется, доволен. Моим видом, похоже, не очень.
– Сам ищу, – сказал он и попытался отвернуться.
– Не гони, начальник. – Мулькин осклабился, продемонстрировав гнилые зубы, никак не приличествующие фрагранту. – Свои мы, проблем не будет.
– Бабло есть?
– Хватает.
– Чего надо?
– А чего есть?
– Марфуша, герасим, кока.
– Не, не пойдет. Я только по колесам торчу. Ракетный двигатель есть?
Я понятия не имел, что имелось под «ракетным двигателем», но на парня эти слова произвели сильное впечатление. Он хмыкнул, почесал пятерней в затылке и задумался.
– Ну, чего? – нетерпеливо спросил Мулькин.
– Ты откуда взялся, чел? Не с Москвы, случаем?
– Ну, с Москвы. А чего?
– В первый раз слышу, что «писипи» [24] у аптеки спрашивают. У нас и нет его, считай, в городе. Экзотика, разве что только в клубе каком найти можно – не сейчас, понятно, а ночью.
– А мне сейчас надо.
– Извиняюсь… – Парень развел руками. – Чего нет, того нет. Возьми лучше чек[25] – не хуже «писипишки» двинет. Качество гарантирую, самый белый, чище не бывает. Пакистанский, через негров получен.
– Не, подожди, – Мулькин махнул перед собой костлявой лапкой. – Я вот слышал, тут один чел тусуется, Костыль у него погоняло. Что он, типа, по редкой отраве работает, и по «пыли» в том числе.
– Ну да, бывает тут Костыль. Но только «пыли» и у него нет, говорю тебе. Добром советую: возьми чек, у меня недорого.
– Как найти Костыля? – упрямо заныл Мулькин. – «Пыль» мне надо, сечешь? Я по «пыли» прохожу, хреново мне без нее, кумар ломовой. Бабла выше крыши, с этим без проблем, только «пыли» надо. Найди мне Костыля, кент, я и тебе забашляю – ничего не жалко, только найди.
– Да нет у него «писипи»… А, ладно, – парень махнул рукой, – сейчас попробую прозвониться.
Он набрал номер на сотовом.
– Костян? Привет. Ты где? Ага. Тут один чел товар ищет. Интересный, да. Тебя хочет. Мы подойдем? Давай, сейчас будем.
– Ну, чего?
– Пошли.
Шли недолго: свернули на боковую улочку, потом в подворотню, и оказались в небольшом глухом дворике –необитаемом, судя по виду полуразваленного деревянного домишки, примыкающего ко двору. Пилипенко ждал нас.
– Привет, – наш парень и Костыль картинно хлопнулись ладонями. – Вот, людей тебе привел. «Писипиху» ищут.
– «Писипи»? – Костя прищурился. – Вы откуда, народ? Из Москвы, что ли?
Опять тот же вопрос. Похоже, местные наркодилеры уверены, что москвичи все как один подсажены на наркотик, коряво именуемый «писипи».
– Из Электростали я, – уточнил Мулькин. – Там у нас «пыль» в ходу, из Москвы ее тягают. И дешевая еще она. И торкает крепко.
– А у нас – редкая и дорогая.
– Плевать, я забашляю.
– Вечером будет, часиков в двенадцать.
– Да разве это вечер?! – взвыл Джеф. – Это уже ночь – в двенадцать-то! У меня отходняк, воткнуть надо быстрее, а то вообще кранты придут! Что у вас за город дурацкий – с утра «пыли» не купить!
– Не бухти, – Костя задумчиво нахмурил брови. – Подожди, сейчас звякну одному челу.
– Вот, видишь! – Джеф выхватил из портмоне деньги и замахал ими перед носом Константина. – Три сотки баксов, и все твое! Три косых! Только найди мне «пыли», найди, кент! Потому что крайняк, как надо!
Пилипенко молча заграбастал доллары и сунул их в карман. Затем повернулся и пошел к зарослям крапивы, произрастающим у забора. К уху он прижимал мобильный телефон.
– Эй, ты мне тоже бабок обещал, – немедленно оживился наш парень.
– На тебе, – Мулькин небрежно сунул ему пятьдесят рублей. – И вали отсюда, дальше сами разберемся.
– Ты чо, вообще? За такие деньги я и не чихну…
