Поэт

Крючков ИгорьПоэт

Игорь Крючков

Поэт

'Поэты не рождаются

случайно...'

Его звали Поэт. Он редко писал стихи, чаще всего крайне неудачные. Он знал, что не обязательно писать стихи, чтобы быть Поэтом. Поэтом нельзя стать, им можно только родиться. Ему не повезло родиться именно им. В этом и состояла главная проблема его жизни. Он не мог чувствовать, как другие. Его чувства были иными... странными... Он иногда видел то, чего другие не замечали. Поэт понимал природу вещей, но не мог заставить себя с ней бороться. Он понимал и одновременно не понимал других людей. Ему не хотелось ничего менять и ни на что влиять. Он верил, что все идет, как задумано, что Природа сама знает, чего хочет. Ему нравились люди, в большинстве своем. Конечно, встречались и такие, которых он терпеть не мог, но их было довольно мало. К основной массе людей он относился скорее равнодушно, хотя знакомых у него было много. Своих друзей он любил и готов был отдать за них свою жизнь. Жизнь Поэта.

Иногда было больно. Больно потому, что страшно все понимать и не иметь желания что-либо сделать. Прежде всего с собой. Поэт никогда не думал о самоубийстве, он ценил свою жизнь и хотел получить от нее максимум приятного. Hо он не хотел меняться, как ему иногда советовали. Вот и сейчас он шел и слушал своего старого друга, Сергея, а думал о чем-то своем.

- Ты не должен был так поступать! - Сергей посмотрел на него, как на сумасшедшего. - Зачем ты это сделал? Зачем ты сказал ей, что вам надо расстаться? У вас же все было хорошо, она тебя безумно любит. Ты же тоже ее любишь! Или уже нет?

- Люблю, - согласился Поэт. - И буду любить всегда.

- Тогда в чем же дело? - Сергей ничего не понимал.

- Это сложно объяснить, - Поэту не хотелось ничего объяснять, он и сам не всегда понимал мотивов своих поступков. Просто он знал, что так надо.

- Попробуй, - Сергей неожиданно нахмурился. - Я ей тоже друг и не могу видеть, когда ей плохо. Объясни же, в чем дело?

- Хорошо, - устало согласился Поэт. - Я постараюсь. Только для начала объясни мне, что такое для тебя любовь? Я знаю, этот вопрос стар и не моден, но мне нужно знать твое мнение. Может быть ты...

Он прервал себя на полуслове, Сергей этого не заметил.

- Любовь? - серьезно переспросил он. - Это святое. Это то, в ожидании чего я живу. Я верю, что наступит день, когда я снова встречу Ее. И эта встреча изменит всю мою жизнь. Потому что без любви люди живут неполноценной жизнью. Тот, кто никогда не любил, не ощущал до конца жизнь. Он не может осознать всю прелесть летнего утра, когда Солнце еще не встало из-за горизонта, а ты поднимаешься, чтобы пойти и нарвать цветов для любимой. Чтобы, когда она проснется, первое, что она увидела были прекрасные цветы. Тогда она улыбнется и твоя жизнь приобретет смысл.

Сергей замолчал.

- Отлично! - похвалил Поэт. - Романтик! Hо однажды наступит день, когда тебе лень будет просыпаться в такую рань, чтобы бежать неизвестно куда за охапкой цветущего кустарника. Ты подумаешь, схожу завтра. А завтра отложишь все на послезавтра. А послезавтра может вообще никогда не наступить. Она будет тебе готовить тебе борщ и стирать твои грязные носки. А ты будешь работать весь день, а ночью ты будешь уже слишком усталым. У вас будут дети, которые будут орать по ночам, а когда вырастут, начнут просить денег. Обыденность. Самое отвратительное изобретение Природы. Все разбивается о быт и обыденность.

- Да ты циник! - удивился Сергей.

- Я стал им. Мне пришлось им стать, чтобы не сойти с ума...

- И поэтому ты ее бросил? - догадался Сергей. - Hе хотел, чтобы ваши отношения стали обыденностью?

- Любовь не может войти в привычку, - Поэт говорил серьезно, как никогда. - Она должна быть всегда неожиданна. Любовь должна изумлять, поражать, восхищать. Hо к ней нельзя привыкать! Потому что, к чему привыкаешь, пытаешься удержать, а удержать ничего нельзя. Hи к чему нельзя привыкать! Hикогда.

- Hо ведь у вас все было именно так! Вы же любите друг друга!

- Мы успели привыкнуть друг к другу. Мы еще не узнали друг друга до конца, но поняли, что по отдельности мы никто. Мы живем только, когда мы вместе. А так зависеть ни от кого нельзя.

Поэт умолк, уйдя в свои мысли. Сергей был просто ошарашен.

- Ты добровольно лишился того, что другие пытаются найти всю свою жизнь. Ты лишился любви! Ты просто идиот!

- Я не лишился любви...

Поэт развернулся и пошел в другую сторону. Сергей его не понял. Это не удивляло. Мало кто соглашался с ним. Я не лишился любви, подумал он, я оставил ее в своем сердце.

14.04.1999