Удивился ли я? Ничуть. Во-первых, притомился дивиться, во-вторых, коль у человека такая профессия: искать людей, то почему бы спецу не найти меня.
— Здорово, мститель народный, — улыбается Александр. — Как дела? Ведет себя спокойно и даже с некими элементами издевки. — Вижу дела хреновые? Мобильный выбросил. Зачем?
Я молчу, тупо глядя на него. Слов нет — кляп вопросов клинит рот.
— А что с лицом-то? — интересуется г-н Стахов. — Опять били, рассматривает меня. — Не рашпилем ли?
Я чувствую: рука непреднамеренно тянется к ТТ.
— Э-э-э, не балуй, — осматривается. — Ба! Твоя тачка! Класс! Я бы поменялся, да привык к своей. А, что, говоришь, с лицом?
— А-а-а! — и кидаюсь на «охотника» с проклятиями: мало того, что свалился на мою голову, как мешок с нитратными удобрениями, да ещё издевается.
И наскакиваю на профессиональный удар. Улетаю в тырновкую пыль. Мало этого — хлопаюсь потылицей о проклятый валун.
Ну, е`! Нет счастья на земле и выше! Перед глазами мерцают звезды и звездочки, потом они меркнут и… вижу себя плывущем в реке. Она бесцветна и мглиста. Потом слышу голоса и понимаю, что меня, как огород, поливают из ведра.
— Эй, боец! Хватит воевать, — менхантер подает руку. — Подъем!
— Идите вы к черту! — приподнимаюсь, щупаю шишку на голове. — Сколько можно бить? — Последнее слово употребляю в народном ключе, более точном по смыслу.
Жанна подает полотенце, интересуясь моим состоянием. Лучше всех, рычу я. Крепкая у тебя башка, хвалит Александр, как кокос. У меня нет сил давать достойный отпор. Я унижен и оскорблен. Все — жизнь моя закончилась.
— Только начинается, — смеется господин Стахов и рассказывает, что столица находится на осадном положении. — Наломал ты, братишка, дровишек. Кто отвечать будет?
— Ничего не знаю.
Тогда мне напоминают о взрыве в Крылатском и пальбе из гранатомета в центре.
— Это не я, — стою на своем.
— Ты! Больше некому, — менхантер странно добродушен. — Собирайся, дружище.
— Куда?
— В белокаменную.
— Зачем?
— Не скажу. Шучу-шучу, — очевидно, увидел мое выражение бесталанного лица. — Совсем ты, товарищ, чувство юмора потерял.
— Я все потерял.
— А я нашел.
— ?!
— Твоего дохлика, — засмеялся. — Поехали?
— Илюшу? Где? Как? Что с ним?
— Вопросы потом, — отмахнулся «охотник». И потребовал, чтобы я сдал весь свой оружейный арсенал. — А то все наши службы уже тебя боятся.
Ничего не понимал я. И любой на моем месте ничего бы не понимал. Тут ещё влезла Жанна, когда я садился в джип, и принялась кричать, что она будет меня ждать! Словом, голова моя пошла кругом.
И я даю себе зарок, что, если вся эта история закончится благополучно, буду вести образ жизни святого отшельника. Вместе с блаженным Илюшей. И нам будет хорошо.
Вечер наступал, как неприятельская рать. Джип летел по скоростной трассой. Я ощущал подъем души своей и терзал Александра вопросами. Он на них отвечал. И с каждым ответом я все больше сатанел. От услышанного. Это было нечто неожиданное. И крайне обидное — для меня. Да, меня сделали, но кто? О, Небесные силы — за что такое глумление?..
Впрочем, не буду забегать вперед. Скажу лишь одно: ужиная в «Русской избе» я брякнул о тырновских просторах. Брякнул и забыл, а господин Стахов запомнил. И нашел меня за несколько часов, когда в том возникла нужда.
— Значит, Контора взяла под контроль, — спросил, — меня и Илюху?
— Это я взял вас под контроль, — ухмыльнулся мой спутник. — Контора заинтересовалась дамочкой, когда она решила покуситься на государственное лицо.
— Вот сука! — не выдержал я. — Кто бы мог подумать? Нет, никому нельзя верить.
— Верить надо, — не согласился Александр. — Только знать, кому верить.
Я промямлил: как знать, кому верить?
— Она должна помогать.
— Кто?
— Интуиция.
— Понятно, — вздохнул я и спросил, куда мы направляемся.
— В Шереметьево, — последовал ответ.
И я понял, что моего друга детства хотят вывести из страны, как антиквариатные иконы ХVIII века. Или как бесценное произведение искусства XIX века. Или как корону Российской империи XX века.
Гул самолетов встречал нас, людей ХХI века. Крылатые лайнеры с проблесковыми сигналами взмывали в ночное небо, осветленное прожекторами. Мощная стеклянно-бетонная коробка аэропорта пылала огнями, как в океане остров, поставленный на службу мировому игровому бизнесу. Вот куда надо было бы нам попасть с Илюшей — мы бы там под кипарисами развернулись в своем пролетарско- аутистическом марше.
Между тем финальная сцена нашей истории приближалась.
И я был уверен: эта сцена ошеломит заинтересованную публику своей неожиданной развязкой. Хотя, по сути, все действующие лица были заинтересованы только в одном: завладеть аутистом, как футболисты мечтают владеть Кубком мира.
Что там говорить, все хороши, в том числе и я, покорный слуга денежного Мешка. Раб капиталистической Мамоны. Невольник МСБС. И мне стыдно в этом признаваться, но факт вопиют! Ох, как вопиют!
Однако нашлась та, которая всех… понятно что. Сказал бы тверже, да культура, повторю, речи не позволяет.
Словом, она, умная и коварная, сделала всех. Вернее, могла сделать всех. Не учла одного — менхантера. «Охотник на людей» работал хорошо, и теперь его боевые коллеги завершат эту работу. И я буду свидетелем акции под названием «Аутист».
Находясь в джипе, мы с Александром наблюдали за парадным входом аэропорта. Я нервничал: не упустим ли плутов за пределы нашей любимой родины? Господин Стахов посмеивался: все под контролем, товарищ.
— Никого не видно, из наших-то? — недоумевал я.
— Ага. Будут стоять с табличками: «Мы — из ФСБ». — И предупредил, чтобы я сидел, как памятник. — Твоих подвигов нам больше не надо.
— А жаль, — вредничал я.
Потом увидел: спортивное «пежо». Оно было ало, мило и мощно. Эх «пежо-пежо», почему ты не мое!
Припарковав машину на стоянке, девушка Мая не спеша переместилась к дверям аэропорта. Выглядела великолепно: черный хлопчатобумажный костюм от Армани, рдяные перчатки из нильского крокодила и такие же туфли. Была похожа на принцессу из сказки. Оставалось лишь ждать, чтобы узнать, какая это сказка: страшная или добрая?
— Красивая девочка, — заметил г-н Стахов.
— Она, — напомнил, — замужем.
— Я знаю, — молвил «охотник». — Но супруга не любит. Ох, не любит.
— Откуда знаешь… знаете?
