Вселенной.
Но вернемся на грешную землю. Минут через десять мы уже ругались в подъезде жилого кирпичного бастиона, охраняемого пуще консервного заводика по производству ядерных зарядов. Впрочем, если рассуждать здраво, высокопоставленный, государственный бонза — та же атомная бомба. По разрушительным последствиям его ретивой бюрократической деятельности. А бомбу нужно зорко охранять, чтобы не уперли экстремисты.
— Да какой я, к такой-то матери, экстремист! — взвился я в конце концов, вырывая из кобуры «Стечкина». Нервничал, потому что на телефонные звонки и сигналы домофона Нинель Шаловна не отвечала. Хотя должна была. Поскольку, по уверениям охраны, не покидала территории заповедника. Дорогу! Пристрелить сразу или подождать?
Что удивительно, аргумент в моих руках убедил. Мы были приглашены на этаж, где находились хоромы семьи господина ШХН. Нас встретили жалобные, тявкающие звуки песика. Из-за двери квартиры.
Это мне не понравилось. Все-таки интуиция меня не подвела. Что-то случилось. За этот короткий промежуток времени. Что?
Началась канитель — пока вызвали домоуправа, которого только за одни вороватые ужимки и смешки надо сразу сажать на баланду, пока вытащили из постели и похмелья слесаря, пока, упоминая матушку, взломали дверь… песик сдох.
Шучу, может быть, и неудачно. Шучу, потому что это мой единственный недостаток: когда нервничаю, ничего не могу с собой поделать, только удачно пошутить.
Нет, болонка по прозвищу Сюзик, тьфу, была жива и здорова. Если бы моя воля, придушил бы. На время. Чтобы не мелюзгила тявкающей тряпкой под ногами.
Все присутствующие застеснялись на пороге. То ли ковровых синтетических покрытий, то ли хрустальных пошлых люстр, то ли мебели из карельской березки, то ли зеркал, где люди отразились в непривлекательном свете. Особенно домоуправ и слесарь. Героем или хамом, как хотите, оказался, разумеется, я. Вместе с Паниным и Ритой. Которые защищали мое тело с тыла. На случай засады.
Мои худшие опасения подтвердились. Я обнаружил Нинель Шаловну в просторной гостиной. Как пишут в таких случаях романисты-гуманисты, без признаков жизни. Женщина сидела в кресле, как на престоле, склонив голову на плечо, точно позируя невидимому живописцу. Или ваятелю. Она была прекрасна в сумрачном свете, и казалось, что спит. Только червоточина у виска и ртутные капли крови убеждали в обратном. Кровь алая, как бы оригинально выразился один из многих писуров криминального жанра, ныне уже тоже покойный. В правой руке женщины был зажат простенький, но удобный именно для самоубийства ТТ. Все-таки работница суконной фабрики победила светскую львицу. Пусть вот так, но победила. Жаль.
Жаль, что мы опоздали. И теперь все надо начинать сначала. Увы-увы, слишком, повторю, все хорошо складывалось. Для нас.
Надеюсь, мои слова не звучат цинично? А если и звучат, то только для сентиментальных барышень и чудаков на буковку «м».
Да, труп ещё не охладел, но оплакивать потерю должен господин ШХН, создавший, между прочим, эту патовую ситуацию, мы же должны работать.
После моего краткого сообщения о кончине госпожи ШХН началась паника. Как да что? Да кто? На меня смотрели с таким испугом, будто это я шмальнул в свежую покойницу. Я развел руками — все вопросы не ко мне. Вызывайте Петровку, пусть они тоже мужественно потрудятся в условиях, приближенных к райским.
Правда, меня попытались задержать в качестве главного свидетеля (или обвиняемого?), на что я ответил, что выполняю спецзадание генерала Бармалейчика и все предложения к нему. На Петровке его хорошо знают, как облупленного. На этом и разошлись с исполнительным и бдительным товарищем в модном костюмчике суконной фабрики «Мосшвея».
Мы загрузились в джип, он был теплым, как остров. Солнечный реактор снова начинал работать на полную мощность.
Молчали. У Маргариты был виноватый вид, будто ТТ принадлежал ей и она передала его подруге. На долгую память. Наверное, девочка начинала понимать, что мы и вправду находимся не на театральных подмостках и никакой гений режиссера не в состоянии вернуть мизансцену на час назад. До рокового, простите, хлопка.
Я задумался, как богатырь на распутье. По какой дорожке нам покатить? Искать импозантного Фредерико или младшенькую из семейства Лариных? С кем больше шансов повстречаться? И где?
Где-то я уже встречал информацию про семейство Лариных. Странно, фамилия на слуху, а вспомнить не могу. Склероз. Есть старшенькая Татьяна, а как зовут младшенькую?.. Если их знала Нинель Шаловна, значит, они близкие знакомые Рафаэля? По двору? По школе?.. Снова напугать до смерти боевых нянечек, техничек, завуча и библиотекаря по имени…
— Куда, командир? — прервал мои мысли Панин, точно пьяный электрик перерезал провода и весь дом погрузился во мрак.
— А я знаю? — пожал плечами. — Фамилия Лариных тебе ничего? Такого?..
— Да нет вроде. — Панин сделал вид, что задумался. — У нас старшина был. Ларин. Еще тот поганец. Гонял молодняк по десять километров. Утром и вечером. И по выходным. А?
— Заметно, — сказал я. — Мозги до сих пор не вернулись на место.
— Ааа, — добродушно отмахнулся Николаша, зная мой единственный недостаток. От моих шуток кони дохнут. И люди.
— У Пушкина есть про помещика Ларина, — вспомнила Маргарита. — В «Евгении Онегине».
— О! — насторожился я. — А не посетить ли нам бедного Евгения? С утюжком. Наверное, он-то знает про эту старшенькую и младшенькую…
— И у пушкинского Ларина была старшая Татьяна и младшая…
— Рита, — оборвал я девушку. — Ну, какой Пушкин сейчас?.. Ты посмотри вокруг, кому какое дело до Пушкина, если себя забывают.
— И помнят, и читают, — твердо сказала Маргарита. — И вам бы не мешало.
— Марго, — сказал я. — Лучше не мешай.
— Пожалуйста, — вздорно хмыкнула.
— Так, на чем мы остановились?
— На Евгении, который Евгения, — хохотнул мой товарищ.
— Ну что? — принимал я решение. — К нему?
— Можно, — проговорил Панин. — Ать твою! — И потянулся к телефону спутниковой связи, как собака академика Павлова к миске с перловой кашей. Аллё? Чего? Какой Бармалей? Да, пошшшел…
Реакция Маргариты оказалась быстрее моей. Она вырвала трубку из грубых лап водилы и закричала радостно:
— Бармалейчик, это ты? Привет-привет. Как дела? Так. Так. Так. Все понятно. Спасибо, родненький. Целую.
Потом посмотрела на нас. Свысока. Так могут смотреть только журналистки, ведущие собственное дознание. Мы с Паниным сделали вид, что нас это не касается.
— Ну, как бензопровод? — поинтересовался я мехчастью авто.
— Подтекает малость, — признался Панин. — Менять надо. Машину.
— Ну ладно, — проговорила наконец девушка, хлопнув нас по плечам, поехали!
— Куда? — хором гаркнули мы, перепугав бредущего в философской задумчивости забулдыгу в рваных галошах и в армейской шинели цвета шпал.
Он отпрянул от джипа, потом понял, что ему не угрожает опасность, и заорал от всей расхристанной своей души:
— Куда? Куда иду? Да в дуду! — Понятно, что он употребил более емкое и точное словцо. Народное.
Мы же мчались по проспекту… Нет, не туда, куда поплелся ханыжка. А в обратную сторону. Мы мчались в посольство. Посольство республики Мексика.
Почему туда? Вопрос своевременный. Как вопль товарища в рваных галошах и шпальной шинельке.
