– Но надо же учиться!
– Научусь – а куда ездить?
– А куда ты ездишь?
– На работу.
И тут у него зазвонил мобильный.
– Как? Аль Хабиб?
Господи, чего на свете не бывает! Зачем это Давиду понадобилась наша Галина Васильевна – прекрасная дама?
– Выехали уже? – продолжал таинственную беседу Давид. – Зачем торопиться?
– Кто это Аль Хабиб? – спросила я, когда он отключился.
– Ты что, его знаешь?
– Это не он, а она. Моя директриса!
– А откуда у нее арабская фамилия?
– От мужа.
– Значит, этот Аль Хабиб ее муж. Или его однофамилец.
– Какой этот?
– Которого мы сегодня утром видели в кафе.
– Как ты узнал его имя?
– Мне сообщили только что. У него бизнес в Петербурге: торговля подержанными автомобилями.
– Ты что же, хочешь с ним разобраться? – заподозрила я.
– Я не говорил этого. Но такие вещи нельзя оставлять безнаказанными.
– Значит, его убьют?
– Что ты! Существует масса цивилизованных способов вразумить человека. И между прочим, к его же благу.
– Выходит, ты заботишься о благе Аль Хабиба?
Давид усмехнулся:
– Тут наши интересы совпадают. А вообще, ты замечала: в жизни случается что-то ужасное. Кажется, как и жить-то после этого. А проходит время, и понимаешь, что это были перемены к лучшему.
Да, пожалуй, так. Муж уехал – я чуть с ума не сошла. А был бы муж – не узнала бы Давида. Как выражается Иза, свою главную любовь.
– Скажи, а у тебя было так? – Мне хотелось выведать какие-нибудь подробности его жизни.
– Было, – ответил он односложно.
– Не расскажешь?
– Но ведь и ты не расскажешь.
– Какая проницательность! – Я рассмеялась.
– Иди ко мне. Мне так долго не хватало тебя!
Утром я сидела за рулем пресловутого «БМВ».
– Поехали. – Давид улыбнулся.
– Как?!
– Включаешь зажигание, – он показал, – нажимаешь на газ…
Я поставила ногу на педаль – автомобиль рванулся с места.
– Можно чуть-чуть полегче. Здесь направо. Руль поверни!
– Нет, Давид! Не могу. Страшно!
– Ты же едешь на могилу Ахматовой. К цели, Марина, к цели!
Собрав все силы, я выехала из парка на шоссе. Дальше повел Давид.
День был солнечный, ветреный. Сквозь сосновый перелесок виднелось тревожное море. Я вспомнила, что Ахматова жила здесь в последние годы, и ее стихи:
Судьбу нельзя обмануть, тем более у нее ничего не вымолишь. Каждый должен прожить свою жизнь. Но
