Так они и встречали рассвет, глядя на зарево: Марта и кое-как опамятовавший Уриэль, все еще чувствовавший на себе тяжесть другого тела… Амиантовые глаза плыли горьким дымом. Обрывки прошлой ночи, ощущение касающихся щеки волос, тишина вслед за выдохом — расслаивались, оседали туда же, где уже хранилась память о том, как он бежал по галереям, услышав отзвук злой воли, и скользили пальцы в пропитывающей рясу настоятеля крови… Больно… Лучше бы самому погибнуть, чем так! Жизнь на жизнь… Такой размен равноценным не бывает!
Казалось, что это просто страшный сон, и сейчас оборотень возникнет рядом с едким словцом и знакомым прищуром…
— А ведь ты теперь граф, — заметила женщина, — спорщиков не выберется…
Юноша вздрогнул, словно она его ударила. Марта повернулась к нему, взглянула в застывшее мертвенно-белое лицо, и — обняла порывисто, прижимая голову к пышной груди и шепча в самое ухо:
— Ты держись! Если ты сдашься — то мне останется только вслед за ним в землю лечь! А нельзя… — и добавила еще пару слов.
Уриэль резко отстранился, потрясенно оглядывая ее с ног до головы.
— Кому как не тебе его сына растить?! — улыбнулась горько вдова. Дважды уже.
— Или дочь… — шепнул юноша.
— Или дочь… — на последнем вздохе согласилась Марта, снова оборачиваясь к догорающему замку, — А крестить отец Бенедикт будет! Его обвинять теперь тоже некому…
