— Да нет же, не туда, а туда! Туда, тебе говорят, тупица!
— Тут ходы старые, обрушенные! — верещал еще кто-то. — Если провалился — все! С концами! Там ему и могила. Не найдем.
Якш только головой покачал. Тоже мне «обрушенные», «могила», не видали вы обрушенных ходов и могил подземных страшных, а тут… да тут танцевать можно!
Еще через час Якш вышел по другую сторону большого озера, рядом с которым, собственно, и стоял замок. Вышел, отряхнулся, полюбовался секирой и отправился обратно в город, где в уютной маленькой гостинице «Кот и Фазан», в крошечном номере, его ожидали смычок и скрипка.
Якш чувствовал себя полным и сокрушительным болваном, но он не мог этого не сделать. Вот просто не мог, и все тут. Он обязательно должен был показать Эдмундову секиру своей скрипке.
Зачем?
Спросите чего полегче!
Ему и самому хотелось бы это знать.
Показывать один неживой предмет другому неживому — деяние, достойное немедленного визита к лекарю. И лучше всего с сопровождением. Это чтоб не сбежал. Или не натворил чего. Вот только…
Это секира Эдмунда неживая?
Это волшебная скрипка старого барда мертвая?
Скажете тоже!
Аккуратно уложив скрипку на постели, Якш поднес к ней секиру.
«Вот. Смотри».
«Вижу».
— Ну и как тебе это? — полюбопытствовал Якш.
Скрипка не ответила.
Молча смотрела она на секиру, а та глядела на нее.
Якш аж головой потряс, до того полным и несомненным было ощущение этих взглядов. Скрипка и секира. Они просто молча смотрели друг на друга, а его, Якша, словно и не было здесь, в этой комнате. Просто молча смотрели…
Молча?
Смотрели?
Как бы не так! Они беседовали! Вовсю общались, просто Якш не сразу это почувствовал, просто не для него была эта беседа. Вот не для него — и все тут.
Ох, уж эти мне чудеса!
Якш вздохнул и отвернулся. А что тут скажешь? Ждать нужно. Вот наговорятся, тогда и…
Наконец безмолвный диалог прервался, и Якш почувствовал, что скрипка пристально на него смотрит.
— Ну? Наговорились? — спросил Якш.
— Наговорились, — усмехнулась скрипка.
— Тогда послушай, что я расскажу. — И Якш кратко, но красочно поведал историю о том, как ему удалось заполучить секиру, а заодно и разбойником сделаться.
«Как ты мне напоминаешь моего прежнего хозяина…» — вздохнула скрипка.
— Что, неужто такой же мастер? — недоверчиво буркнул Якш.
Он ожидал подвоха и все же не мог не спросить, ведь ему был чертовски важен ответ. Ну ладно, пусть он не стал пока скрипачом, но ведь разбойничать уже научился! Тоже кое-что, если подумать.
Что ж, ответ он получил.
«Такой же раздолбай!» безжалостно ответила скрипка.
Это было лестно.
Такой же, значит.
Так вот как скрипачами-то становятся.
— Ограбление! — дурным голосом взревел кто-то под окном. — Похищена драгоценная гномья секира из коллекции маркиза Нортхэмптона! Приметы преступника…
Якш вскочил.
Вот. Его уже ищут! Интересно, они уже окружили гостиницу? Почему они так орут? Вошли бы тихо, он и знать бы не знал, а так… Достаточно ему взять секиру и встать в дверях… Разве что они подожгут гостиницу со всем, что в ней есть, но и тогда он сможет прорубить себе дорогу…
«Обойдешься! — возмутился внутренний голос. — Хватит уже гномам людей убивать!»
— Ограбление! — голос затихал, он звучал уже гораздо дальше, чем в первый раз.
Они уходят? С чего бы это?
— Ограбление! — вторил ему другой, еще более далекий. — Похищена драгоценная…
— … приметы преступника: низкий рост, черная борода до колена… — выкликал кто-то совсем уж далеко.
— Ограбление! — эхом звучало с другой стороны.
Нет. Его не нашли. Его ищут. Бегают по улицам глашатаи и орут. Никто пока не знает, где он, вот только узнает его теперь первый же встречный — приметы даны точные, да и секиру в карман не спрячешь. Ее и вообще никуда не спрячешь, велика больно.
— Слыхал, чего орут? — услышал Якш голоса в коридоре.
— Чего?
— Какой-то гном спер драгоценности у маркиза.
— У какого еще маркиза?
— У какого-то, я недослышал.
— А откуда он взялся?
— Кто, маркиз?
— Да не маркиз, гном, говорю, откуда взялся? Гномы ж теперь все на острове! На этом, как его, Петрийском, кажись?
— А то ты гномов не знаешь, они, брат, откуда хочешь что хочешь тебе сопрут, даже не вылезая со своего острова!
— Да ну?
— Вот тебе и ну…
Голоса прошли мимо и затихли.
«Да. Ничего себе мнение о гномах», — подумал Якш.
— Да вот, говорят, какого-то маркиза ищут, — услышал он новые голоса, на сей раз с улицы.
— Маркиза?
— Имя не называли. Только приметы. Говорят, бородатый страсть…
