Зеленый луг — всему начало,он — всех, кто есть, и все ж — ничей.И, музыку обозначая,растет цветок-виолончель.Смотрите, глаз не отрывая!Трамвай — по лугу? Вздор какой!Наверно, слышит звон трамваяХудожник, спящий в мастерской?Все это — не на самом деле.У сновидений свой закон.Но по проспекту РуставелиВам этот человек знаком.Зачем он здесь — для нас загадка.Мы разгадаем этот кадр.Нет музыки без музыкантаи, значит, это — музыкант.Пусть он не видит в этом смысла.Он странен и чудаковат.Он так Художнику приснилсяи в этом он не виноват.Художник то стоит, то ходит,коль он не хочет рисовать,а музыкант играть не хочет,я перестану рифмовать.Но в чем же смысл, и выход где же?Не верьте! Это пустяки.Рука поэтов пишет реже,чем их душа творит стихи.Порой искусство-это доблестьдо времени не взять смычкаиль ждать, пока созреет образ,сокрытый в глубине зрачка.ДевушкаХудожник смотрит в даль пространства.А истина — близка, проста.Ее лицо вовек прекрасно.В ней — весть любви, в ней — суть холста.Взгляните, сколько красок дивныхтаит в себе обычный день.Вершат свой вечный поединокХудожник и его модель.Их завершенный холст рассудит,мне этот труд не по плечу.Играет этот, тот рисует,Вы смотрите, а я — молчу.Зачем часы? Затем, наверно,что даже в забытья своеммы все во времени живеми слышим: к нам взывает время.Любой — его должник и должендолг времени отдать трудом,и наше назначенье в том,и ты рисуй, рисуй, художникУже струна от натяженьяустала. Музыкант, играй!Прилежный маленький трамвай,трудись, не прерывай движенья!Расчетом суетного жестане вникнуть в тайну красоты.Неисчислимо совершенство.Художник, опрометчив ты.Ты зря моим речам не внемлешь.Взгляни на Девушку. Она —твое прозрение, и в ней лишьгармония воплощена.
