спортивной фигурой, широченными плечами и добродушной физиономией в веснушках. Эдакий доктор Ватсон в молодости.
– Ой, как нехорошо! – Длинный всплеснул руками и уставился на меня. – Мы даже не познакомились! Я Федор. Он – Дастин Роу. Из Англии.
– Из Уэльса, – дотошно поправил рыжий.
– Александра, – представилась я. – Можно просто Саша... Вы на самом деле первый раз в Питере?
– Ну... – Федор запнулся и опустил взгляд, – я бывал здесь. В другое... в другое время. Не сейчас. И вот что, Саша. Вы не могли бы нам помочь разобраться с местными деньгами?
– Что? – не поняла я, а Федор выложил на стол снятую с пояса пухлую сумочку. Раскрыл.
– Понимаете, мы привыкли к кредитным карточкам. Какие деньги здесь в ходу?
Однако... Если уж вы обуржуились настолько, что позабыли, как рассчитываться наличными, то по приезде в Святую Русь вас должны были немедля уведомить, что в пределах этой экзотической страны кредитная карточка – такая же редкость, как и бамбуковый медведь панда. Подошли бы в гостинце к банкомату, сняли нужную сумму в долларах, а дальше – прямая дорога в обменный пункт.
Куда более европейского жлобства обоих приятелей-путешественников меня поразило содержимое федоровской сумочки. Тугие кармашки были доверху набиты банкнотами. Самыми разными. Вот, пожалуйста, доллары, вот британские фунты с непременным портретом королевы Елизаветы... Но при чем здесь, простите, старые советские рубли – несколько новехоньких оранжевых десяток с профилем Владимира Ильича?
Пытаясь найти знакомые купюры, я перерывала сумку и только лишь шире открывала рот. Со следующей ассигнации на меня лыбилась императрица Екатерина II – надпись гласила: «Центральный банк России. Сто рублей». И дата – 2052 год. Это что, розыгрыш? Бедная Саша опять влипла?
Я решительно отложила шутовские (и казавшие очень настоящими) купюры в сторону, приняла максимально строгий вид и наконец откопала требуемое: полтора десятка отлично знакомых фиолетовых листочков достоинством в пятьсот рублей.
– Эти – платежеспособные, – холодно бросила я Федору, всем существом сознавая: что-то здесь нечисто.
– Отлично! – Оба просияли. – Значит, голодными не останемся. Мисс, что будете заказывать?
На халяву, как говорится, и уксус сладкий. Если они решили надо мной пошутить, то я, по крайней мере, впервые за долгий срок попирую в приличном ресторане за счет странной парочки. Сами понимаете, куцая стипендия и выделяемые родителями деньги не способствуют хождениям по «Вальхаллам».
– У нас всего несколько часов. – Дастин повернулся к своему дружку. – Надеюсь, он не выдернет обратно раньше срока.
– Надо делом заниматься, а не по кабакам ходить, – недовольно ответил Федор.
– Сам первый и предложил... Мисс Александра, простите, вы не могли бы точно подсказать, какой сейчас год?
Я поперхнулась заказанным белым вином.
– Мальчики, я не поняла... Вы что, играете в «Патруль времени»? Странный вопрос.
– И все-таки? – застенчиво настаивал Дастин.
– Ну двухтысячный. Двадцать шестое ноября. Если угодно – половина седьмого вечера. А в чем дело?
– Есть проблема, – буркнул Федор и отодвинул в сторону тяжелую глиняную кружку с чаемым пивом. – Саша, вы сочтете, что мы сумасшедшие...
– Уже сочла, – фыркнула я. – Первый раз в жизни вижу людей, которые носят с собой годовой бюджет Либерии и при этом не знают, чем в Питере платят за пиво. А если серьезно, я бы не советовала таскать с собой столько наличности. Это просто небезопасно. Так в чем проблема-то?
Они переглянулись, Дастин кивнул, словно одобряя невысказанное решение, и длинный выложил на стол небольшой приборчик, похожий на миниатюрный ноутбук. Поднял крышечку – точно, микрокомпьютер. Монитор размером с ладонь, клавиатура, сбоку непонятное окошечко, мерцающее голубым светом.
– Приложите указательный палец, – скомандовал Федор, указывая на синий квадратик. Я пожала плечами и послушалась. Интересно, что они еще напридумывают?
Компьютер пискнул, экран заполнился строчками, а в верхнем левом углу... возник мой портрет. Не фотография, именно портрет. Что же, я сама себя никогда не видела? Каждый день в зеркале наблюдаю! Только вот антуражик странный – портрет поясной, я облачена в какое-то несусветное платье с декольте, на плечах – горностаевая накидка, в завитушках волос пылает белым пламенем роскошная диадема. Ни дать ни взять – благородная дама эпохи Елизаветы I Английской.
– Она? – прошептал Федор.
– Она, – подтвердил рыжеволосый здоровяк и перевел взгляд на меня. Я поняла, что лучше атаковать.
– Вы кто такие? Сокурсники моего братца? Он обожает дурацкие розыгрыши! А ну, колитесь!
– Э-э...
– Это я уже слышала! Рассказывайте! Ничего не скажу, портрет сделали отлично. Небось, полный вечер над «Фотошопом» корпели?
– Н-нет, это не мы рисовали, – чуть заикнувшись, пояснил Дастин. Я все более и более проникалась уверенностью, что оба клоуна являются доблестными слушателями ВМА и учатся в этом сомнительном заведении вместе с моим драгоценным родственником. И вид у обоих милитаризованный, и портрет этот... Братцу уши оторву!
– Рисунок кисти Аполлодора Пергалийского, – добавил Федор, глядя то на меня, то на монитор своего компьютера. Я уловила заинтересованный взгляд официантки, дежурившей неподалеку. Отлично, будет свидетель!
– И кто этот Аполлодор?
– Гм... Если угодно – ваш придворный художник.
– Ага! – Я усмехнулась, откинувшись на спинку стула. Отпила белого вина. – У меня, оказывается, есть придворный художник?
– Ну не совсем у вас, – засмущался Дастин, краснея до багровости, как это умеют делать только рыжие. – А у нее. Той, которая на картинке. У принцессы Валоны Медиоланской.
– Хорошо, – бодро согласилась я. – Принцессе личный художник полагается по штату. Тогда позвольте осведомиться – а вы, случаем, не любимые шуты их высочества?
Дастин подтолкнул Федора локтем, тот сцепил пальцы замком, оперся на них подбородком и безмятежно воззрился на меня.
– Хотите услышать правду? Пожалуйста. Я и Дастин родимся приблизительно через сто пятьдесят лет, в середине двадцать второго века. Оба будем работать в службе охраны Внесолнечной Колониальной Администрации. Однажды в связи с чрезвычайными обстоятельствами завербуемся ассистентами бога...
– Какого? Если уж мы сидим в «Вальхалле», надо полагать, божество носит имя Локи?
– Нет, Сергей...
– Бог по имени Сергей, – медленно проговорила я, пробуя эти слова на вкус. – Это хоть немного смешно. Вас отпустили погулять из больницы Скворцова-Степанова? Зря. По-моему, вы опасны. А компьютер где сперли?
– Это наш компьютер, – обиделся Дастин. – Понимаете ли, Саша, у Сергея... Федоровича...
– Ах, значит, полностью вашего бога зовут Сергей Федорович? – Я почувствовала, что готова расхохотаться. – Чересчур банально, вам не кажется? Так что у Сергея?
– У него – Полигон. В Магеллановых облаках. Пятнадцать тысяч световых лет отсюда. Приблизительно. Мы там работаем. Тихо, никто не мешает, ближайшая цивилизация слишком далеко, чтобы нас беспокоить. Так вот, Сергей обыгрывает на Полигоне новые формы творения. И у нас возникла проблема. Поможете разрешить?
И как прикажете относиться к столь откровенному бреду?
