– Мы умерли? – спрашиваю я его и глупо улыбаюсь.
Тут муж затыкается на самой высокой нотке и удивленно смотрит мне в глаза:
– Мо? Ты что несешь?
– Знаю, теперь я все поняла. Вчера ты разбился, а я, видимо, сегодня умерла от… от… ну не знаю от чего. Мы встретились на том свете?
– Господи! Да от тебя водкой разит! – Мишка взвалил меня на плечо и потащил в спальню. – Какого черта ты так напилась? Я же весь город обыскал, дура.
Он аккуратно положил меня на кровать и выбежал в кухню.
– Сейчас я принесу тебе воды! – прокричал оттуда муж, и тут у него зазвонил мобильник. – Алло? Катя, ты не вовремя. Да, Матильда нашлась, но она в таком состоянии… Я тебе потом перезвоню.
Я подпрыгнула так, словно через меня пропустили 220 вольт. Это не сон и не смерть, то есть я пока еще не умерла, и Мишка тоже жив. Каким-то образом ему удалось спастись, но сейчас нет времени на выяснение отношений. Я вскочила с кровати и кинулась к окну. Так, где-то здесь должны быть гантели мужа… Они тяжеленные. Если не я его, то он меня. Я схватила двумя руками одну гантель и подошла к двери. Паника полностью поглощает мои мысли, и, когда Мишка со стаканом воды появился в дверном проеме, я замахнулась и со всей силы обрушила гантель ему на голову. Стакан полетел в сторону, вода плеснулась мне в лицо.
– Ты что? – Лицо мужа исказила гримаса боли, и он потерял сознание. Комната поплыла перед моими глазами, а затем стало темно.
ЛЮДМИЛА
Я вошла в здание вокзала города Шумихи и направилась к дежурному.
– Добрый вечер! – Я протянула в окошко журналистское удостоверение, которое было со мной в Сочи. – Вы можете мне помочь?
– Смотря чем, – недовольно подняла на меня глаза сухонькая женщина с пышной челкой.
– Мне необходимо разыскать вот этого человека. – Я протянула в окошко фотографию Тамариного сына. – Куда мне обратиться?
– А что он сделал? – В глазах пышной челки возник неподдельный интерес. Что и говорить, а в маленьких городах до ужаса любят чужие тайны. Особенно если они пикантные.
– Он выиграл суперприз в нашем журнале. – Я изобразила улыбку в тридцать два зуба.
– Да? – Женщина моментально стала любезной. – А что за суперприз?
Какая любопытная, однако!
– Автомобиль «Ока»!
– Да вы что?! – Пышная челка мне наконец улыбнулась. – А еще у вас конкурсы будут?
– Конечно, – горячо заверила ее я. – Обращайтесь прямо ко мне, я вас поддержу. Я никогда не забываю тех людей, которые мне помогают!
По-моему, я намекнула лучше некуда, и женщина намек поняла:
– Так не надо вам никуда ходить. Это Андрей Шукаев. Он на Родионова живет, только вот дом не помню. Там продмаг рядом.
– А квартира какая? – Я не ожидала, что так быстро разыщу блудного сына.
– Я же говорю, дом у продмага. – Женщина удивленно пожала плечами.
– Ну спасибо тогда.
Я еще раз удивилась. Если все так просто, то почему мать до сих пор не знает, где ее сын? Хотя… Может, Тамара и не догадывается, что на вокзале работает знакомая сына… Кто знает? Сама-то она сюда приехать не может.
– А как я вас найду в журнале? – Пышная челка хотела гарантий за свою работу.
– Просто позвоните по этому номеру. – Я нацарапала на листке свой домашний телефон. – И позовите меня.
– Ага, – кивнула женщина и снова улыбнулась.
Я вышла на улицу и почти бегом принялась разыскивать улицу Родионова, хотела уехать обратно на ближайшем проходящем поезде. А это значит, что времени у меня было в обрез. Дом с продмагом я нашла быстро и постучала в закрытую калитку.
– Кто? – Женщина, судя по голосу пожилая, отозвалась через полчаса моих настойчивых толканий в ворота.
– Я к Андрею Шукаеву.
– А ты кто? – проявила женщина чудеса контроля.
– Я от его матери, от Тамары, – выдохнула я и прислонилась головой к забору. – Болеет она очень.
Калитка тут же распахнулась, и на меня уставилась пожилая женщина в телогрейке.
– Тамара болеет? – Она удивленно пожала плечами. – Чем?
– Так в инвалидном кресле она, – настала моя очередь удивляться. – А вы кто?
– Да никто. Мне Андрей про мать рассказывал, но ни слова про кресло. Комнату он у меня снимал девять лет подряд, почти родными стали.
– Могу зайти? – Я все еще торчала на улице.
– Заходи, коль не шутишь. – Женщина пропустила меня во двор.
– А Андрей где? – Я огляделась. – В доме?
– Ты проходи, чего на улице-то торчать, – пробормотала женщина, открывая дверь. – В доме и поговорим.
Я вошла в коридор и остановилась – было очень темно.
– Электричество экономлю, – пояснила мне хозяйка. – Кризис… – Дальше шло крепкое выражение.
Я улыбнулась.
– Ты в комнату проходи, там лампа есть. – Женщина толкнула меня в комнату, и я прошла и уселась на диван.
– А где Андрей? – повторила я свой вопрос.
– Так уехал он три месяца назад на заработки на Север.
– Да? – разочарованно выдохнула я. – А адрес оставил?
– Конечно. – Женщина подошла к серванту. – Вот, – достала она мятую бумажку.
– Можно я перепишу адрес и Тамаре отдам? – спросила я, поднимаясь с дивана. – А то она сына ищет.
– Нечего бросать было, – зло буркнула женщина. – Хотя… не мое это дело. Бери, пиши. – Она протянула мне листок.
Я присела за стол и переписала адрес.
– Ну, до свидания. – Я уже собралась уходить, когда мое внимание привлекла фотография, стоящая на телевизоре, – хозяйка квартиры обнимает за плечи молодого парня. Что-то в его лице показалось мне страшно знакомым, и я подошла ближе. Боже мой! Да это Олег! Фотохудожник чертов! Только толще и моложе.
– Это Андрей? – спросила я дрожащим голосом.
– Это? – Хозяйка рассмеялась. – Нет! Это мой сын Олежка!
Я отреагировала довольно спокойно:
– На вас очень похож, симпатичный парень.
– В областном центре сейчас работает. Фотографом! – с гордостью сообщила хозяйка.
Я попрощалась и снова очутилась на улице. Быстро зашагала к вокзалу, в надежде застать пышную челку на рабочем месте. Я столкнулась с ней в дверях вокзала.
– Ой! – Я едва перевела дух. – А я снова к вам!
– А я уже отработала, – поджала женщина тонкие губы.
– Я быстро, – заверила я ее. – Скажите, а Олега Кустарева вы хорошо знаете?
– Олега? – Пышная челка дернулась. – Да кто же не знает этого сумасшедшего?
– Почему сумасшедшего? – поразилась я такому ответу.
– Так больной же он. – Женщина посмотрела на меня с грустью. – С детства больной.
Я моментально вспомнила Олега, глотающего таблетки в мужском туалете, алые пятна на его шее.
– Чем больной? – вкрадчиво спросила я. Разгадка была совсем рядом.
