Свой Лувр и свой Версаль минует, в их величье,Свой Эскурьял, свой Кремль иль свой Виндзор, с гербом —Зубчатой башнею, иль царственным орлом,Иль белой лилией, — его возница хлещетВо имя падали бичом, а он трепещет.Презренный, заключен в коне он ломовом,Всем, что есть вечного, всем, что казнится в нем,Впряженный в то, чему с природой должно слиться;Бессмертный, тащит он свой тлен на колеснице.О ужас! В день, когда сияет в небесахБлеск имени его, а вензель на стенахСверкает золотом, надменный, величавый;Когда торжественно над солнцем этой славыАббатство Сен-Дени, как черный саркофаг,Простерло траурный, суровый полумрак,Где свечи теплятся, горят паникадила,Как будто на земле небесные светилаНочь скорбная зажгла для этих похорон;Когда склоняется пред гробом строй знаменИ новый Боссюэ, в пылу хвалы усердной,О мертвом говорит, что, правый, милосердный,Он славен и велик, как мир великий сам, —Душа, под свист кнута, отвозит плоть к червям.
' Итак, мой юный друг, вы не поклонник прозы? '
Итак, мой юный друг, вы не поклонник прозы?Вы любите стихов властительные грезы.Что ж, предпочтем стихи. Пускай. Хотя едва льНе больше, чем Корнель, искусству дал Паскаль.Стихи божественно вещают о высоком,Мыслитель может стать в поэзии пророком.Но проза Тацита, Вольтера иногдаИ человечнее и менее горда,Не столь возвышенна, но и не так сурова;И если стих — Глагол, то проза — это Слово.
АПРЕЛЬСКИЙ ВЕЧЕР
Тот вечер первых дней апреляИ ты и яВ своих сердцах запечатлели,Любовь моя!Мы шли с тобою по столицеПорою той,Когда на город ночь ложится,А с ней покой.И в этот светлый, строгий, чистыйВечерний часВсе было тайною лучистойПолно для нас.Все — звезды окон, лик ВенерыНа небесахИ гордый блеск любви и верыВ твоих глазах.В старинном и глухом кварталеНавстречу намДве призрачные башни всталиНад Нотр-Дам.Хотя над Сеной облакамиКлубилась мгла,Сверкали волны под мостами,Как зеркала.Ползя по отмели, блестелаВода реки,Как сонный уж, влачащий телоСквозь тростники.Вдоль берегов прохожих тениВ тиши ночнойМелькали, словно сновиденийНеясный рой.