Мы погибнем вчера

Мы кинули по горсточке сырой земли.

Потом взяли лопаты. Минут через пятнадцать могила была готова. Мы охлопали ее лопатами, подровняли бока. Через год Степаныч поставит здесь крест.

А памятник стоит в центре.

Подошел Еж:

– Интересную могилу видел. Старик на фотке. Боевой такой. Два 'Георгия', две 'Отваги', 'Слава', 'Звезда' и 'За боевые заслуги'. Жалко, что надпись стерлась. Разобрал только '1953'. Интересно…

– Что?

– Да лицо, почему-то, знакомо.

– Покажи, где?

– Да где-то там, в зарослях на том конце. Или в ту сторону? Забыл…

– Вечная память! – запел священник. – Вечная память.

Дождик усилился. Словно кто-то там заплакал. Нет, не по бойцам.

По мне. По нам.

Вечная память!

Прощайте, мужики.

Нет. До встречи.

Вечная вам память.

А мы домой.

Смотреть чужие сны о чужой войне. И менять ту реальность, в которой мы находимся.

Эпилог

Мне снился сон – меня нашли в воронке.
По косточкам подняли из земли.
Мне снился сон – приходит похоронка
К той девочке, с которой мы росли.

И я подымаюсь с винтовкой в руке.
Со ржавою кровью на ржавом штыке.
Последний окопчик, последний покой.
Дойти до могилы – Последний мой бой.

Мне снился сон – меня не опознали,
Мой медальон был пулею разбит.
Мне снился сон – осколки доставали.
Из сердца моего – куска земли.

Кровавое солнце над лесом встает.
И рота за ротой на небо идет.
Пробитые каски, на ребрах бинты.
Истлевшие письма – живые мечты.

Мне снился сон, где мы дойти сумели –
Землей в крови. И кровь на сапогах.
Мне снился сон, что, умирая телом.
Мы пробуем душой атаковать.

Мне снился сон – наш взвод встает из праха.
И где-то слышен погребальный стон.
Мне снился сон – не знающие страха,
Мы знаем ужас безымянных похорон.

И черные кости в замерзших руках…
Лежим мы повзводно в сосновых гробах…
Патроны в подсумках, в глазницах вода.
Я без вести павший обычный солдат…

Мне снился сон…

Послесловие

Совершенно необходимое на взгляд автора.

Дописал. Домучил. Добил. И понеслась душа в рай. Произведение начало жить своей жизнью, хотя окончательная редактура еще закончена.

Вчера позвонил журналист знакомый. Оказывается, внимательно читал те куски, которые я выкладывал в сеть. Сейчас хочет сделать интервью со мной. Я отказался. Вот выйдет в бумажном варианте, вот тогда и будем интервью давать. Но вопросы, которые он мне задал меня озадачили…

Вопрос первый:

Почему? В смысле, почему я написал ЭТО?

Почему, почему…

Спать не мог по ночам. Я после 'Вахты' приезжаю – и снятся сны о войне. Каждую ночь в течение месяца. Вот такая я натура сентиментальная. Ночью просыпаешься – ком в горле, подушка мокрая и сказать ничего не можешь. Шлепаешь на кухню, сидишь там пьешь чего-нибудь безалкогольное и куришь, куришь… Вот и попытался избавиться от этого. Кажется не получилось…

А, может быть, это идет из детства, как говорят психоаналитики. Ну, кто из нас не сжимал кулаки, смотря 'Горячий Снег' или читая 'Брестскую крепость'? Кто не делал деревянные автоматы? И, попадая туда, где каски валяются на земле, где земля избита воронками, где сапоги рвутся о колючку, где костер нельзя разводить на непроверенном месте… Невозможно не представит себя – ТАМ.