Эссор кивнул. На сей раз глянул действительно серьезно. И протянул лютню.
Йорик покачал головой. Но инструмент взял. Пробежал пальцами по струнам. В свое время он долго и неохотно отвыкал от гитары, однако отвык. Без музыки не мог, а кроме лютней разных модификаций под рукой ничего не было.
— Что петь-то?
Пожелания слились в нестройный гул. Каждому хотелось услышать свое. Обычная история. Слушать- то будут все, что угодно. А вот просят всегда разное.
Сотник прищурился задумчиво, перебирая в памяти песни, появившиеся или услышанные уже в этом мире. Выбрал. Поднял глаза. И натолкнулся на мертвый взгляд шефанго, равнодушно взирающей на собравшуюся вокруг командира толпу.
Давно забытая мелодия рванулась на волю… Рванулась больно. Сорхе не глядя даже эти воспоминания сумела искромсать, изранить в кровь…
А бойцы затихли. Слушали привычно-внимательно. И удивленно. Эта песня не походила ни на какие другие:
«Как мы шли…» — рывком вспомнила Эфа. И поспешно принялась гнать воспоминания.
«Крейсер «Гончая», ушедший в дальний поиск…»
Набор слов. Просто набор незнакомых, непривычно звучащих слов.
Струны лютни рокотали приглушенно. Не играют так на лютнях. Так вообще ни на чем не играют, но только так должна звучать эта непонятная, словно на чужом языке сложенная песня.
Стать мужчиной? Эфа была уверена, что в мужском обличье она поймет эту песню. Не так, как понимают, а правильнее сказать — принимают непонятные стихи или чуждую музыку. Она поймет эту песню, как давно знакомую.
Вспомнит?
Да. Может быть.
Но становиться мужчиной Разящая не собиралась. Она не любила вспоминать. К тому же мужчина был слаб. Даже когда появлялась у него мысль запереть Эфу в глубине своего разума, Разящая легко брала верх.
Поздно.
Поздно. Ничего не вернуть. И не нужно ничего возвращать. Нельзя.
— Ну и хватит с вас орочьих песен. — Йорик протянул лютню Эссору. — Твоя очередь.
Эльф поморщился. Лютню взял и молча положил на траву рядом. Так и сидели все. Молча. В лагере кипела предотбойная жизнь. Шумели голоса. Стучали топоры. Где-то звенели посудой. А здесь было тихо.
— Плохая песня, — изрек наконец Стаф. Кентавр лежал, изящно подогнув под себя ноги и расслабленно сутулясь человеческим торсом. — Но хорошая. Как после нее петь?
— О чем она? — хмуро поинтересовался Ивир. — О доме?
— Может быть. — Йорик пожал плечами. — Какая разница?
Разница была, и он это знал. И все знали. Йорик никогда раньше не пел песен «о доме». Другие — да. Пели. Вспоминали. И песни, такие разные, были все-таки похожи. Разные миры, но время — одно. С разбросом в несколько десятков, может быть, в сотню лет.
Только Рашид…
Когда перевертыш появился на полигоне, у него было с собой оружие, не знакомое никому на Острове. Йорик, тогда еще десятник, да и десятник-то лишь потенциальный, безошибочно опознал в небольшой, изящно выгнутой вещице легкое плазменное ружье. Оформленное непривычно, конечно, но все-таки знакомо. Просто есть вещи, которые в любых мирах делаются более или менее похожими. Потому что рассчитаны на людей.
Йорик, помнится, люто Рашиду позавидовал.
Впрочем, аккумуляторы в ружье сели довольно быстро, а подзаряжаться на Острове отказались. Ох и злился тогда новоявленный боец отряда Сорхе. Ему противна была сама мысль о холодном оружии.