свобода фиктивная. А у меня брак фиктивный, зато свобода настоящая.
— Но ведь это незаконно — фиктивный брак, за это же наказать могут!
— А кто об этом знает? Кто об этом догадывается?
— А вдруг узнают?
— Ну, я надеюсь, что этот разговор останется между нами?
— Конечно. Но вы не боитесь, что ваша жена вдруг кому-нибудь расскажет, что брак фиктивный? Вдруг она вас выдаст?!
— Да что вы! Как это — выдаст! Она об этом понятия не имеет. Она об этом и не догадывается.
— А-а…
— Вот так, милый мой!.. Вы куда сейчас пойдете?
— Домой.
— Вот. А я куда хочу, туда и пойду.
— Куда же вы хотите?
— Домой, куда же еще?!
1971
Хорошее настроение
'Если запрета нет, то можно'
И все прекрасно. Впереди лето. Мы все загорим. И солнце будет светить каждому из нас. Все встречные девушки будут улыбаться нам. А кто не будет, тех мы простим. Вот человек с метлой метет там, внизу под балконом, и я вижу по взмахам метлы, что у него прекрасное настроение, такое же, как у меня. Хочется отметить этот день. Он так хорошо начался. Хорошо бы в такой день повсюду висели флаги, а милиционеры раздавали детям милицейские свистки. Хорошо бы висели флаги.
Я выношу на балкон флаг, и он висит над нашим домом. Он висит на моем четвертом этаже и всем виден. Сегодня праздник. Праздник хорошего настроения. Я иду на кухню и готовлю яичницу. Яичница шипит и хлопает глазами. У нее тоже хорошее настроение, ее будет есть такой хороший человек, как я.
Я ем яичницу и слышу радостные голоса внизу. Там во двор выходят люди. Наверное, они поздравляют друг друга, не важно с чем. Кто-то снизу зовет меня. Я выхожу на балкон и приветственно машу им руками. Сколько их там внизу! Один из них что-то кричит мне. Это домоуправ. Он кричит громче:
— Ты чего это флаг выставил?
— А просто так, — кричу я ему, — ради праздника.
— Сымай флаг! — кричит он мне.
— Нет, — кричу я, — пусть все знают, как сегодня хорошо.
— Я те дам — хорошо. — Он скрывается в подъезде. И вот он уже меня. — Ты зачем флаг вывесил? — спрашивает он.
— Здравствуйте, — отвечаю я.
— Здорово. Зачем флаг вывесил?
— А что, нельзя?
Он молчит. Он думает. Ему это дается тяжело. Видно по лицу.
— По какому случаю?
— По случаю хорошего настроения. А что, флаг некрасивый?
— Нормальный флаг.
— Попробовали бы вы сказать что-нибудь другое.
— Не положено, — говорит он.
— Кто сказал?
— Я.
— А вам кто сказал?
— Мне? Никто.
— Ну вот.
Он садится.
— Чайку хотите?
— Я тебе говорю — сымай флаг! Его надо вывешивать, когда праздник.
— А у меня сегодня праздник. Хорошее настроение. Знаете, как редко оно у меня бывает?
— У тебя хорошее, а у кого-нибудь плохое.
— А я вывесил флаг, и у всех станет хорошее. Вот когда вы увидели этот флаг, у вас повысилось настроение?
— Вообще-то повысилось.
— Вот и у всех повысится.
— А вдруг нельзя? В обычный день — и вдруг флаг. Что люди скажут?
— А чего они скажут? Если б какой другой, а то ведь наш флаг, верно?
— Верно.
— Чайку хотите?
— Сымай флаг.
— А вот руками вы зря размахиваете. Вы не у себя дома.
— Я сейчас дворника позову, мы тебе покажем!
И действительно, через пять минут они приходят с дворником. Я приоткрываю дверь, но держу ее на цепочке.
— Открой дверь! — говорят они.
— Не открою. Товарищ дворник, — перехожу я в наступление, — вы где-нибудь читали, что нельзя вывешивать наш флаг?
Оказывается, дворник нигде этого не читал. Оказывается, он вообще уже несколько дней не видел печатного слова. Потом я вижу, как они лезут по пожарной лестнице ко мне на балкон. Я выношу ведро и окатываю их сверху. Начинается осада. Дворник спускается, вытаскивает поливальный шланг, и они снова идут на приступ. Я окатываю их из ведра, они меня из шланга. Я весь мокрый, но не сдаюсь, закрывая своим телом флаг. Тогда домоуправ командует:
— Держи его на прицеле. А я вызову милицию.
И вот так, под напором струи, я защищаюсь до тех пор, пока не приходит милиционер. Теперь я понимаю, что мне уже ничто не поможет. Милиционер говорит дворнику:
— Ну-ка, прекрати поливать!
Дворник направляет струю в сторону. Я отхожу от флага, и он развевается на ветру. Милиционер кричит мне снизу:
— А почему только красный повесил?
Я не знаю, что ему ответить. Домоуправ тоже оторопел.
— Вы что, с луны свалились? — говорит милиционер. — По всей Москве флаги развешаны — наш, советский, и их, кемарийский. Сегодня же король Кемарии приезжает.
— Ура! — кричу я. — Мы победили! А какого цвета у них флаг?
— Желтого, — отвечает милиционер.
Я бегу в комнату и выношу желтый носовой платок.
— А чего такой маленький? — спрашивает милиционер.
— У них страна поменьше, — отвечаю я.
— Правильно, — говорит он. — Больше нашей страны нет. — Отдает мне честь и уходит.
