Не утешало и то, что спутница Олега, явно скучая, переминалась с ноги на ногу и нетерпеливо поглядывала в сторону «Сааба».
— Ну что, по машинам? — скомандовал к облегчению Риты Иван. — Олег, держись нас.
— Сколько еще пути? — деловито спросил тот, ловким щелчком отправляя докуренную до фильтра сигарету в стоявшую неподалеку мусорную урну. И жестом собственника положил своей спутнице руку на талию, как раз на ту голую, позолоченную в соляриях полоску кожи между топом и шортами.
— Час-полтора в зависимости от пробок, — сказал Иван. Что ответил Олег, Рита уже не услышала, так как скрылась в машине.
С горечью, но уже не полынной, как в былые времена, а кофейной, подумала о том, что Олег все так же хорош собой, как и в их первую встречу. Как и во все их встречи, отделенные друг от друга полугодовалыми промежутками. Время идет его мужественной красоте на пользу, делая ее все выдержанней и крепче — как каждый год коллекционному вину. Рита видела Олега в разных образах — и в деловых костюмах, и в протертых джинсах и свитере с выпущенными петлями (смелый дизайнерский ход!), и в ярких рубахах, идеально идущих к его цыганским глазам. Олег одинаково гармонично чувствовал себя в любом амплуа: бизнесмен, студент, латинос, цыган-кочевник... Только одна роль ему никак не удавалась — роль хорошего парня.
