Хорошие девочки любят плохих парней...
Сегодня он выбрал рокерский стиль: длинные волосы цвета воронова крыла завязаны в хвост, черная кожаная куртка надета на майку с изображением известной рок-группы, синие вытертые джинсы классического кроя, грубые ботинки с заклепками. Ему куда больше «Сааба», подходящего скорее менеджеру среднего звена, пошел бы мотоцикл. Как и ветер, целующий его в темные обветренные губы. Как и машинное масло на жилистых руках. Как и бандана, усмиряющая густые волосы. Как и длинноногая спутница в кожаной мини-юбке и «косухе», сидящая за его спиной.
— Ну, что я тебе говорила? — прошипела ей вдруг на ухо Лика, безжалостно возвращая из фантазий в реальность. — Нечего было и выходить.
— Молчи уж, — огрызнулась Рита.
— Я-то молчу, молчу... Не глупи, сестра. Зачем нам такой кентавр?
— Почему... кентавр? — удивилась Рита, и такое сравнение сестры разогнало тучи, набежавшие было на ее настроение.
Почти через полтора часа, покинув Московскую область, они наконец-то свернули с трассы на проселочную дорогу и, то, подпрыгивая на ухабах, то, ухая в ямы, въехали в притулившуюся с краю огромного распаханного поля деревню Сидоркино.
Деревня их встретила неухоженным «лицом»: полусгнившим срубом колодца и тремя почерневшими избами, глядевшими слепыми окнами с выбитыми ветром стеклами,
