Скопцов остановился. Время было уже довольно позднее, народа на улицах практически не было, и в радиусе ближайших ста метров из мужиков присутствовал только он один. Вот он и неспешно обернулся на крик.
Их было трое. Они стояли немного в отдалении, в темноте. Массивные фигуры качков были прорисованы четкими линиями на фоне неяркого света отдаленных фонарей.
– Это вы мне? – поинтересовался Скопцов.
– Тебе, блин! – отвечал тот, что стоял в середине. – Сюда иди!
– Зачем?
– Иди, тебе говорят! Дело есть.
Вообще-то идти на этот зов, не предвещавший ничего хорошего, было не обязательно. Намерения этих троих были вполне недвусмысленны, и в другое время Василий бы просто убежал, причем не считал бы, что его чести и достоинству причинен какой-то ущерб. Но вот только убежать сейчас – это значило бросить на произвол судьбы доверившуюся ему девчонку.
– Подожди здесь. – Скопцов прислонил свою спутницу к стене и развернулся в сторону качков. Может, удастся разойтись миром.
– Ты че, мужик, спишь, что ли?! – недовольно пробурчал один из троицы.
Василий медленно приближался к ним.
– В чем дело, пацаны?
– Тема есть... Побазарить надо... – говорил тот, что стоял в середине. Его партнеры или друзья – кто их разберет! – довольно грамотно расходились в это время в стороны, стараясь взять Скопцова в полукольцо.
– Может, в другой раз? – осторожно поинтересовался Василий. Сегодня ему драться не хотелось. Настроение не то...
– Слышь, ты не ссы! – продолжал толковище средний. – Перетрем – и разбежимся!..
Василий сделал еще один шаг вперед. И тут же началось...
Ударил средний. Резко, хлестко, жестко. Хорошо ударил, умело. Но Скопцов от этого удара ушел – ждал его.
А вот той плюхи, что прилетела слева, – не ждал. Хотя и должен был. Слишком много было сегодня выпито. Удар, пришедшийся в левую сторону головы, был тяжелым, как свинцовая чушка. В голове зазвенело, в глазах запрыгали радужные круги. Скопцов тяжело рухнул на колени.
Перед глазами – розовый туман... За ним – плывущее, размытое лицо Командира. Губы искривлены в презрительной усмешке:
– Вставай! Вставай, тебе говорят! Чмо!
Позади неделя зачетов. По огневой и специальной подготовке, по тактике, по знанию оружия и уставов. Почему-то принято считать, что для получения заветного храпового берета достаточно немного побегать и подраться. Чушь! Если ты не знаешь своего оружия, если ты тактически неграмотен, если ты не знаешь и не чтишь устав – тебя никто не допустит к сдаче экзамена.
Скопцов все зачеты сдал. Да и не только он один – половина ребят его призыва изъявили желание получить главное отличие бойца частей специального назначения внутренних войск. И впереди оставалось последнее испытание – физическая подготовка. То, что так любят показывать в телепередачах о буднях современной армии.
Для начала – кросс. Или, точнее, марш-бросок с полной боевой выкладкой. Дистанция определена в двенадцать километров. По большому счету это не так уж и много – и во время карантина, и позже приходилось пробегать и большее расстояние.
Вот только рядом бежит контролер – капитан-'краповик' из второго батальона. Бежит налегке, посматривая по сторонам и улыбаясь чему-то своему.
– Ну, как, орлы? – примерно на пятом километре спрашивает капитан. – Зае...лись?
– Никак нет, товарищ капитан! – бодрится кто-то из соискателей.
– Понятно... – задумчиво говорит сам себе капитан. И тут же следует команда: – Правое плечо – вперед!
Куда?! Зачем?! Но капитан ничего не объясняет... А команда получена, и ее надо выполнять.
Еще недавно стройная и компактная колонна соискателей постепенно растягивается в длинную, витиеватую змею... Здесь, в этой колонне-змее все равны – и старослужащие, и салаги. Для кого-то из 'стариков' это последняя попытка перед долгожданным 'дембелем', и они выкладываются полностью. Потом – гражданка... И больше не будет возможности добыть то, что является честью и гордостью бойца спецназа. И всю оставшуюся жизнь им придется жалеть о несделанном.
Первыми ломаются качки. Не зря же Марков называет их мясом. Тяжело отдуваясь, начинают отставать: больший вес – больший расход энергии. Скопцов пока что уверенно держится в группе лидеров, со старослужащими. Рядом с Василием сопит Вовка Шварц – друг и земляк.
– Правое плечо вперед! – опять командует капитан, когда до стартовой линии остаются считаные метры. Сам забегает немного вперед и останавливается. Бойцы обегают офицера, а он внимательно заглядывает под 'сферы', в потные лица.
Обежав капитана, колонна соискателей рвется вперед, к финишу, до которого все те же двенадцать километров.
Офицер легко догоняет колонну, пробегает в голову и на ходу выдергивает кого-то из общего строя. Боец кувырком летит на обочину, а капитан бросает ему презрительное:
