Кроме того, задействуй он своих постоянных бойцов, непременно произойдут накладки. Он ведь и раньше догадывался, что и офис, и квартира Лося хорошо охраняются. А теперь знал это точно. И мог представить себе такую картину – охранники день за днем наблюдают непонятные перемещения хлопцев, обладающих характерной кавказской внешностью...
В конце концов кто-нибудь подойдет и спросит: 'А что ты здесь делаешь, гардаш?' Лось деньги за охрану зря платить не будет, и его люди работают. И что сможет ответить 'гардаш' на такой простой вопрос?.. 'Я тут гуляю'? Ну, здесь вариантов второго вопроса масса... 'Разве здесь рынок?' или 'С каких это пор здесь проходит дорога в Баку?'.
А скорее всего, прихваченный с поличным соглядатай-кавказец начнет рвать на себе рубаху, колотить себя двумя руками в грудь и кричать, что он не просто чурка приблудный, а ближайший друг и соратник САМОГО Фархада... И не потому, что боится... Из обычного, свойственного большей части кавказцев бахвальства...
И вот здесь уже не надо большого ума, чтобы провести некоторые параллели, за которыми всенепременно последует 'предъява' со стороны 'лосевских' и 'стрелка', на которой азербайджанскому лидеру придется оправдываться и что-то объяснять...
А эти русаки... Они ведь безлики... В меру пьяные, в меру 'исколотые'... Таких в этом городе тысячи. И при этом у них нет совершенно ничего общего ни с самим Фархадом, ни со всей азербайджанской группировкой в целом. 'Левак'...
Так что пусть делают свое дело. А вот потом... Фархад даже знал, кому именно из земляков он 'сдаст' замышляемый теракт... Пойдет захват, во время которого чеченца, скорее всего, убьют. А двоих этих русских... Да кто их слушать будет, с их судимостями и 'послужным списком'!
Фархад, глядя в темный потолок своего кафе, даже причмокнул губами от удовольствия. Нет, все же не зря он стоит во главе всех азербайджанцев этого города! Кто еще из этих глупых торгашей, которые умеют только деньги считать, может похвастаться подобной изворотливостью ума?!
4
Больниц Василий не любил. Медицинские учреждения подавляли его стерильностью стен, халатов персонала и специфическим, присущим только им одним запахом. Казалось, стоит только попасть сюда совершенно здоровому человеку, как 'люди в белых халатах' тут же отыщут у него сотни болезней...
Но сейчас он позабыл все свои страхи и испытываемую к больницам неприязнь. Последние дни его терзал комплекс вины – не сорвись он тогда и не выгони Ваню-Иоганна в ночь, все было бы нормально... И если сейчас он может что-нибудь сделать для того, чтобы хоть как-то загладить свою вину, то это должно быть сделано.
Разумеется, Василий заскочил по дороге в один из гипермаркетов, которых сейчас много развелось во всех районах города. Пробежавшись вдоль полок с продуктами, купил различных соков, фруктов... Потолкался у колбасного ряда, но ничего не купил – а хрен его знает, что врачи разрешат Бергману, а что нет.
Добравшись до больницы, некоторое время потратил на то, чтобы убедить дежурную медсестру пропустить его в палату. Да и то, более убедительным оказался не сам Василий, а лечащий врач Бергмана, случайно оказавшийся внизу.
– А, это вы... – пробормотал он, увидев Скопцова. – Если не ошибаюсь, Василий Арсеньевич?..
– Точно так, – ответил журналист. И не удержался от того, чтобы не подпустить легкую шпильку: – Вы ведь можете подтвердить мою благонадежность?.. Надеюсь, вас проинформировали?..
– Ну, да... – врач недовольно скривился. – Было что-то такое...
И повернулся к сестре:
– Ладно, пусть он пройдет... Это мирный индеец...
Пока сестра искала халат-накидку и тапочки для Василия, врач отправился в отделение, явно не желая путешествовать с журналистом в одном лифте.
Немец – Василий так и не мог заставить себя считать этого мужика русским – лежал в отдельной палате. Голова – в коконе белоснежных бинтов... Лицо – немногим темнее... Глаза полуприкрыты...
Василий осторожно, на цыпочках, чтобы не потревожить покой раненого, подобрался поближе к его кровати. Присев на стоящий рядом стул, начал извлекать из пластикового пакета с символикой гипермаркета свои покупки и выкладывать их на тумбочку. Наверное, шорох пластика и разбудил Бергмана. А может, и не разбудил, а просто привлек его внимание.
– Это вы, Василий... – голос слабый, прерывистый.
– Да, это я... – вынужден был признать Скопцов.
– Как вы здесь?..
– Да вот... – Василий неловко развел руками. – Узнал, что вы в больнице... Решил навестить... Что с вами произошло, Иоганн?.. Кто это сделал?..
– Не помню... Шел по улице... Ночь, мороз... Искал свой дом... А что потом – не помню... Голова... болит...
Скопцов закусил губу. Почему у него все время вот так получается?! Вроде бы и правым себя чувствует, а на душе все равно погано. До такой степени, что хоть волком вой... Ведь не хотел же он, чтобы вот так все случилось...
– Ну, тут вот соки, фрукты... – Скопцов ткнул рукой в сторону тумбочки. – И вообще...
– Спасибо... – даже больной Бергман оставался немцем, дисциплинированным и вежливым.
– Иоганн, я могу вам чем-нибудь помочь?.. – все же осмелился спросить Василий. – Может, что-нибудь сделать надо?.. Ну, семье сообщить?.. Или еще что?..
Какое-то время Бергман лежал молча, прикрыв глаза. Василию даже показалось, что он уснул. Или потерял сознание... Журналист уже хотел потихонечку покинуть палату, как вдруг веки больного затрепетали, а губы зашевелились. Нагнувшись пониже, Скопцов услышал свистящий шепот:
