– Му-му.
– Не правда, мы хотели, отвечаю! Не дети – понимаем, лучше в команде, – лупит себя в грудь Витек, – вот, думали товар скинем и сразу долю зашлем. Мы люди порядочные. А пока нам даже тачку нормальную не купить, чайников ловить приходится. Сам же видел!
– А откуда товар?
– Со склада, вестимо. Подфартило, малеха. Там мужик с нашего отряда сторожем пристроился. За хищения в особо крупных сидел. Случайно здесь встретились. Он и предложил. Калитку открыл, мы его с понтом связали и товар вывезли. Толкнуть, правда, не знаем куда.
– Мы поможем, – авторитетно заявляет Жора, – вижу, мужики вы, вроде, нормальные. А хата это чья?
– Да, тетки моей троюродной, – улыбается Витек, – она до ноября в деревне дохнет, ключи дала.
– А своих берлог нет, что ли?
Мужички опускают глаза в пол.
– Есть, вообще то, – виновато отвечает Тушканчик, – нельзя нам туда…
– Почему?
– Ну, мы это… Как бы, не совсем откинулись…
– С зоны сдернули? – догадывается Георгий.
– Подфартило малехо…
– Мне б так фартило… Сколько оставалось?
– Мне трояк, Витьку – пятирик.
– Ладно, если вы нам подойдете, найдем вам хату приличную. И тачилу подгоним, – Жора пятерней чешет подбородок.
Я молчу, ибо говорить мне, по милости напарника, не полагается.
– А чего, можем не подойти? – с тревогой в голосе спрашивает Холестерин.
– Мы первых встречных в свою команду не берем. У вас на лбу не написано, кто вы. Может, менты засланные. Вот потолкуете с нашим паханом, проверим вас в деле, тогда и решим. Я волль?
– Волль, волль.
– Тогда поехали к пахану.
Жора достает из кармана мобильник. Не родной, естественно, а временно отобранный у хозяина джипа.
– Алло! Алло, папа? Мы скоро будем… Да, вроде, ничего мужики… Конкретные. Ага, понял.
Жора убирает трубку и поднимается.
– Все, погнали.
– Ствол брать? – Тушканчик кладет руку на диван.
– Зачем? Мы ж не на разборку катим. Откуда, кстати ствол?
– У мальцов местных купили. У землекопов.
– Ладно, стволы тоже приличные дадим. Тебе «Узи», а Витьку помпуху. Джорж, пошли.
Я молчу. Так получилось, что я рассматривал шмотки в углу и за губами Жорика не следил.
– Джорж, ты чего, оглох?!
Вот, чудак…
– А, ну, да, – напарник, наконец, вспомнил условия игры и стукнул меня по плечу, – айда.
Мы покидаем уютную тетушкину квартиру, загружаемся в джип и срываемся с места, поднимая в воздух стаю сизарей. Жора заводит музыкальную шкатулку. Фортепьяно, скрипка, стон. Жалостливая…
ПРИПЕВ:
По улыбающемуся лицу Холестерина течет слеза… Коварная сила искусства.
Мы выскакиваем на трассу и разгоняемся до скорости отрыва от взлетной полосы.
– Там на развилке менты пасутся, – предупреждает Тушканчик, – сбавил бы. А то уцепятся. За нами как-то погнались, еле ушли.
Я молчу. Сжав зубы.
– У вас же тачки нет, – Жора убавляет громкость динамиков.
– Да на попутке ехали. Водила превысил, ну мусора и уцепились.
– За нами не уцепятся, – заверяет мой друг, – у пахана в ментуре все схвачено. Они из его рук кормятся… Вы, кстати, братва, думайте, чем папу нашего прикалывать будете.
– Как это?
