В то, что просто и знакомо,Вновь поверил ты — да как!Хоть смущал азарт погромаУ полковника в зрачках.VII…Затихал весь город Киев,Слыша голос твой в ночи.Вся его буржуазия —Адвокаты и врачи.И звенели стёкла грустно,Когда шёл ты по утрамПо Андреевскому спускуВверх, к Присутственным Местам.Был, как выстрел, эхом резкимКаждый шаг твой повторён.И в испуге занавескиПоднимались с двух сторон.Их подхватывало, словноВетром классовой борьбы……И за каждой — тот полковникИзбегал своей судьбы.VIIIИзбегал, стоял на страже,И от взора твоегоЭтажи и бельэтажиНагло прятали его.Пусть не знал ты, где полковник,Всё ж ты знал, что всё равноСоциально и духовноВсе вокруг с ним заодно.Все — как он, того же мира,То же скрыто в них, что в нём…И врывался ты в квартиру,Словно в крепость под огнём.Но не били револьверы,Враг не целился, губя.Лишь чужая атмосфераОбступала здесь тебя.Словно кто-то неизвестный,Проиграв последний бой,Ставил вновь тебя на место,Возвышался над тобой.И разбитый, незаконный,Власти отданный твоей,Лишь косился удивлённоНа тебя со стеллажей.Где под слоем белой пыли,За тисненьем корешков,Книги с важностью хранилиМудрость «классовых» веков.
