На скосе века

Стал самим я собой.

XII

В этом — жизнь… И простая
Мудрость правды земной,
От чего ограждает
Нас штыками конвой.

Чем на время встревожит
Странных лет благодать.
От чего нас и позже
Вновь начнут ограждать,

Из преддверья свободы,
Тряханув без затей,
Снова в тусклые годы,
Как в тупик у путей.

В глупость, в страх, в недоверье…
Сбив, пустив под откос
Тех, кто, веря преддверью,
Стал свободен всерьёз.

Возвратилась на место
Стыдных лет колея,
И важнее протесты
Вновь, чем смысл бытия.

XIII

Но пока я — у края,
Крест стоит на судьбе.
Я по шпалам шагаю
В подконвойной толпе.

И одно мне известно —
Что не будет легко.
А до всяких протестов
Так ещё далеко.

Что, ступая на гравий,
Впопыхах, на бегу,
Я пока и представить
Дальних бед не могу.

Да и помня, что еду
Гибнуть в снежном краю,
Я бы счёл эти беды
Неустройством в раю.

XIV

Вот дошли. Ноют ноги.
Давит плечи пальто.
Я в начале дороги,
И не скажет никто,

Что она — пусть непросто,
Пусть и сам согрешу —
Заведёт меня в Бостон,
Где я это пишу.

Где не думал я сроду
Жить, где тяжек мой сон…
Где чужою свободой