Ишь ты! - Только что 'копытом' паркет не 'роет'. Сразу видно - недавно на 'посылках' у самого министра служит.
Я оделся, и спустились к подъезду, там ждала карета, запряжённая парой рыжих. Устроились в ней друг против друга и поехали. Почему-то не совсем в ту сторону, куда я ожидал. Вернее совсем не в ту...
А когда колёса застучали по мосту через Неву, то я уже не сдержался:
- Господин поручик, а почему мы едем на Васильесвкий?
- Его высокопревосходительство сейчас в Адмиралтействе, - скупо бросил гусар.
Угу. Внезапно понял, какой вопрос пульсировал всё это время в мозгу, но никак не мог 'сформироваться' конкретно: 'Ты зачем, дурик, усы сбрил?'
Гусарский офицер лет тридцати и без усов. Ой, что-то тут точно неладно - это же привилегия лёгкой кавалерии, офицерам можно носить усы. А этот не носит. Да ещё в гвардии...
Кстати: а ведь он письменного приглашения от Барклая не предъявил! Во я дурак! Во влопался!!
С моста пора было сворачивать направо, к Адмиралтейству, но коляска продолжала путь по прямой.
Точно влип! Стал правой рукой растирать левое плечо:
- Вероятно погода испортится - старая рана заныла, - извиняющимся голосом промямлил я.
- Рана? А где получена? - слегка оживился поручик.
- Да было дело... Простите, а что, его высокопревосходительство никакого письма не передавал?
Ну да - глазоньки-то забегали... Но собрался мужик, быстро соображает:
- Ой, Господи! Совсем забыл! Конечно, есть письмо, просто это моё первое поручение на службе у военного министра. Секунду!
Офицер торопливо стал расстёгивать доломан, склонил, естественно, голову налево, типа доставая конверт, и получил ребром ладони по открывшейся шее.
Ага. Извинюсь в случае чего по полной. Заплачу там или на дуэль выйду. Но это вряд ли.
Мой визави с всхлипом сполз с сидения. Я проворно запустил руку ему за пазуху и выудил оттуда ну совершенно не конверт. Кинжал. Причём хороший. Ножны были пришиты подмышкой, чтобы на груди не топорщиться, хотя ментик всё равно прикрывал...
Ну и что это за номера? Меня в натуре иностранная разведка заполучить хочет? Ой не верится - не те всё же времена. И я не профессор Плейшнер, чтобы в связанном виде в багажнике через границы путешествовать.
Времени у меня минута-две, пока пациент оклемается...
Руки болезному я стянул сзади его же кушаком (или как там у гусар этот 'шарф на поясе' называется), чакчиры (гусарские штаны, если кто не в курсе) подрезал сзади и спустил ему до колен. Достал свою шпагу из ножен, ножны отстегнул. Всё, можно будить.
Полученная оплеуха частично привела в сознание лжегусара:
- Ссука! Тебе не жить!
Какая прелесть! Ну, просто сериал! У них тут что, такие же штампы как в нашем (бывшем? будущем?) кинематографе? Ладно, я тоже сыграю 'героя' 'тупого бабского сериала' (это Ленка так их называла).
- Хавало захлопни, гнида. Будешь говорить, когда я разрешу, - и кончик его же кинжала к трахее. - Всё понял?
Ну да. Некоторое ошаление в лице. Интеллигент такими словами шпарит. Не ждали-с от научных работников?
- Итак: кому и зачем я понадобился? Будешь врать - распорю глотку с чистой совестью. Ну?
- Ваше благородие, не знаю я, наняли за пятьдесят целковых, - поплыл клиент, - Главный - кучер, он договаривался...
Понятно, что кучер не просто нанятый, явно в деле.
- И что, без тебя договаривался? - я слегка наколол кожу на шее допрашиваемого.
- Ай! Перестаньте! - хочет жить сучонок. - Это был молодой господин, которого я не знаю.
- Иностранец?
- Да русский вроде бы.
Интересно, какому русскому я понадобился? И зачем? Ведь явно живым довезти хотели...
- Точно русский?
- Да точно. У него ещё правая рука еле двигалась...
Оба-на! Чего-то я не въехал. Кнуров что ли за мной охотится? Битому неймётся?
- Так, а с этого места подробней, как выглядел?
- Не помню я точно, - голос 'лейб-гусара' был просто плачущим, - ну ваших лет, брюнет, слегка лысоват, рука вот опять же... Как я ещё могу объяснить?
Ладно, из этого чмыря много сейчас не вытащить, а время дорого...
- И как же вы собирались меня передать заказчику?
- Вы меня не убьёте?
- Будешь себя хорошо вести - поживёшь ещё. Так что?
- Скоро уже остановимся, а там ждут. Не знаю кто - нам приказано вас туда привезти и не более.
- Что-то ты недоговариваешь, друг ситный. Вы как меня передавать собрались? - Скомандуете, а я тут же и послушаюсь?
- У Семёна пистолеты, - мрачно пробубнил лжеофицер.
- Понятно. Крикни ему, чтобы остановился. Ну!
- Так меня же тогда, ежели что...
- А я тебя прямо сейчас, придурок. Кричи, гадёныш! - я трижды бухнул кулаком в стенку кареты. - Ну!
- Семён! Останови!
Мы встали, и послышался стук сапог спрыгнувшего с козел кучера - насторожился, идёт сам проверить, в чём дело. Своевременно выскочить наружу не удалось. Ладно, играем другой сценарий. Я, не отрываясь, смотрел на ручку дверцы. Как только заметил её шевеление, сразу вмазал ногой, со всей 'пролетарской ненавистью'. И немедленно вперёд!
Это конечно не дверца грузовика, но ошарашил её удар кучера здорово. Секунды на две как минимум, а мне больше и не надо - прыжок из кареты и шпага впереди меня...
Целился я в лицо - грудь дело ненадёжное в такой ситуации. И шинельку для начала пробить нужно, и в грудную кость не угодить, да и по рёбрам скользнуть может...
Но такого попадания не ожидал: думал, что если распорю этому Семёну щёку, то от боли и неожиданности лжекучер подарит мне ещё несколько секунд, а там он уже и без пистолетов...
Клинок вошёл прямо в глазницу. Практически на ладонь. Не жилец.
А ведь бабахнуть из пистоля своего успел, сволочь. Пусть с задержкой, пусть 'в божий свет', но пальнул...
И рухнул без звука, ну то есть только со звуком падения тела.
Интересно: в таких ситуациях как пальба на улицах люди будут сбегаться или прятаться? В моё 'бывшее' время точно бы по 'норам' разбежались. Вплоть до милиции-полиции.
Подождём и посмотрим как 'тут'.
Оказалось - довольно шустро. Городовой, или как его тут называют, нарисовался в течение десяти минут. Я представился и сдал 'туловище' кучера вкупе со лжегвардейцем представителю власти. А в ожидании оного я просто сидел на крыльце ближайшего дома. Даже не стал осуществлять 'экстренное потрошение' клиента. Вот просто нахлынула 'пустота'. Наплевать на всё и даже больше. Но главное, что именно НАПЛЕВАТЬ. Устал. Надоело, не хочу больше.
Пусть я убил человека, который сам хотел сдать меня палачам, пусть он значительно более гнусное существо, чем те, кого я убивал на арене - те собирались отобрать мою жизнь за деньги, но ведь
