Оленина имела странный, ни на что не похожий вкус.
— Праздник желудка, — покачал головой Морозов.
— Да, жаль, что не часто.
— Не согласен. И хорошо, что не часто. Во-первых, если часто, то забивается вкус. Во-вторых, наши с тобой кошельки такое не вытянут. Собственно, и один-то раз… По большому празднику.
— Кстати, что празднуем?
— А какая разница? Твой выход из госпиталя, например.
— Ну ладно, пусть так будет. Хотя я бы предпочел по-семейному. Все-таки не так накладно.
— Леха, не порть хороший вечер. Я имею право угостить своего друга так, как считаю нужным. Можешь считать, что я копил на этот вечер все время, пока ты в больнице валялся. Специально.
— Целевое накопление?
— Вроде того, — махнул рукой Морозов. — Давай по водочке.
— Ну, раз целевое, то… — Вязников поднял рюмку. — За тебя!
— За нас.
Водка — это единственный напиток, который можно пить и в горе, и в радости. Его нельзя пить просто так. Для водки всегда должно быть событие. Пусть маленькое и значимое только для узкого круга людей. Или даже для одного человека. Потому что водка — это то, что можно пить даже в одиночку. Главное, чтобы не просто так.
— Тебе тут нравится? — спросил Вязников, обводя взглядом ресторанчик.
— Спрашиваешь! Вообще-то я тебя сюда и привел.
— Значит, нравится? Камин, спокойно, сделано все со вкусом, соседи в стенку не ломятся.
— Ну да. — Юра пожал плечами. — Ты это к чему?
— Да так, есть у меня задумка… Даже не знаю, с чего начать.
— Начни с начала. — Морозов подхватил на вилку предпоследний кусочек голубца. Желудок был уже полон, но остановиться казалось невозможно. — Я тресну.
— Не переживай, доктора от переедания не мрут.
— Это студенты от переедания не мрут. А доктора — запросто. Так что ты там придумал?
Вязников тайком кинул внутрь горшочка пару кусочков хлеба, повозил внутри вилкой, чтобы они хорошенько пропитались соусом. Вытащил, с удовольствием проглотил и отодвинул от себя посуду. Съесть больше он был уже не в состоянии.
— Сейчас будет еще чай, — отдуваясь, заявил Юра. — Ты десерта не хочешь? Блинчики какие- нибудь…
— Убить меня хочешь. Я больной, старый и вообще почти инвалид.
— Да ладно, нашелся инвалид. Ты, Леха, меня переживешь.
— Это только боги знают, кто кого… Не важно, короче. Я вот чего хотел спросить. — Алексей наклонился вперед. — К тебе не приходили?
— Кто? — удивился Юрий. — И куда?
— Домой, видимо…
Морозов усмехнулся.
— Чтобы ко мне домой прийти, надо меня сначала найти! Я прописан в одном месте, работаю во втором, а живу вообще в третьем. Есть, кстати, еще четвертое и пятое. В зависимости от настроения и наличия женщин. — Он посмотрел через плечо Вязникова на барную стойку. — Последнее, впрочем, всегда может измениться.
— А ко мне пришли. В палату прямо. Ты про Люберцы помнишь? И про Дулево?
— Это что, вопрос? — удивленно поднял брови Морозов.
В Люберцах, в глухом месте у друзей был схрон. Хороший, плотно укомплектованный схрон. Несколько пистолетов. Автоматы. Ручные гранатометы. Гранаты. Масса патронов. Второй схрон, но поменьше, был расположен подальше от столицы, в Дулево. Уникальные глины, из которых делали знаменитый фарфор, прятали в себе множество разных чужих секретов. Огнестрельного добра после августа ходило по России множество. Количество оружия на руках населения было едва ли не запредельным. Что, по понятным причинам, беспокоило власти. Волна преступности, поднявшаяся после гражданских беспорядков, лихо плеснула кровью. Простые, мирные граждане уверенно пускали в ход огнестрел, защищая свою жизнь и собственность.
— Так вот, пришли ко мне в палату двое…
— Бандиты? — удивленно перебил друга Морозов.
— …в штатском, — с нажимом пояснил Алексей.
— Ага, понял.
— Про здоровье спросили. Как, мол, заживают раны, полученные в этой…
— Борьбе с антинародным режимом.
— Вот-вот. С ним самым. Я говорю, мол, не плохо, скоро выхожу. А они мне: а что вы думаете по поводу
