Марина, Анна, Александра

Пуста твоя постель…
О, Господи, меня в тебе так мало!
Тебе во мне, увы, не надо
Ничего,
Кроме…
И что тебе какой-то там гербарий,
Ты выбросишь его
(Действительно, зачем тебе мой хлам в доме?),
Ты вправе…
Нальешь себе ты красного винца,
Когда меня отправят в колумбарий
К мертвецам.

18 июня 2001

Избушка на курьих ножках

пока я отправлюсь
летать с парашютом,
сплавляться по речке
и прыгать с тарзанки,
ступай по тропинке
искомым маршрутом,
читая до дыр
мою душу с изнанки,
возьми с собой зонтик,
ведь там бродят тучи,
надень сапоги —
или тут же промокнешь
от слёзных историй
в седой и дремучей,
проветри избушку,
открой настежь окна,
я сделаю вид,
что не знаю, что знаешь
ты больше, чем можно,
чем знают другие,
зачем нужно вслух?
ты и так понимаешь,
куда и откуда
поступки благие,
а пару вопросов
и вздох многоточий
оставь для последней,
двадцатой из пачки,
чтоб был ещё повод
какой-нибудь ночью
мартини распить
на двоих из заначки,
ведь ближе уже
не получится или
получится, но
сразу после — навеки,
я просто не верю
в стезю «жили-были»,
во вместе однажды
закрытые веки…

Ноябрь 2004

От мира не сего

На лбу клеймо:
«От мира не сего», —
И шаг назад,
Да в сторону глядят:
Кто ж знает: из каких миров
Она пришла?
Да кто таков,
Кто рядом с ней смеётся, веселится?
Быть может, демон в них вселился?
Уж чёрен взгляд её очей!
Да слишком умный слог речей,
Её красе под стать, наводит снова
На мысль: чего ж,
Бог весть,
Такого
Ей делать здесь?
Средь смертных и простых людей
Она горит — полна идей
Своих и чуждых,
На всё готова дать ответ,
Ан-нет!
Нам знать совсем не нужно,
Что в небе есть какой-то Свет,
А Бога-человека нет,
И что сама она — поэт.
Ей места рядом с нами нет!
Вот вам совет: