Арестантский, ивовый дух.Сколько раз пролетал по деревнеМоих песен красный петух!Сколько раз затоплял я нивыПроливными дождями слов!Полюбил я бродить, счастливый,По посевам моих стихов.Братья люди! Не верьте, не верьте!Не пускайте за свой плетеньНас, гонцов и пророков смерти,Поджигателей деревень.Ведь недаром в глухое времяНалетает со всех концовНаше злое, хищное племяПоножовщиков и певцов.
Матвей Ройзман
* * *
Порхай же, на холодном сквере.И бейся, осень, о карниз,И грозно золотые перьяРоняй по переулкам вниз!Уже печальными речамиТебя встречают тополяИ брачный пурпур расточаютНа оголенные поля.И вижу: за туманной синью,Еще горбата и ряба,Преображенная РоссияСбирает звезды в короба.Я понял все, о призрак вещий,Мне по заслугам ты воздал:Ведь рыбкой в коробе трепещетМоя мятежная звезда.И никогда я не покинуНи этот пурпур сентября,Ни эту синюю равнину,Где ночью росы серебрят.Ах, осень, мне о землю биться,И эту землю целовать,И на холодные страницыРонять горячие слова.
28 сентября 1924
* * *
Пойми, то не игра,Что над озерамиГлаза зеленыеВращает виноград!О, скорбь моей души!Кувшин ли глиняныйНа камень кинулиИль камень на кувшин?Скажи, не равно ль?Ведь в этой гибелиИ радость вековая.И вековая боль!