– Я не смогу нарочно.
– Тогда хотя бы думай о своём желании. Тело и твоя физиономия всё сделают сами.
– Слушай, это как-то нечестно вроде.
– Что-о ?! Нечестно мужика динамить полтора месяца! Ты, вообще, соображаешь, сколько тебе лет, моралистка несчастная? Знаешь, как тебя ученики называют?
– Как?
– Тургеневская девушка бальзаковского возраста.
– Это знаю, уже лет десять.
– Вот, вот – десять лет. Ладно. Помни: каждый кузнец, пока горячо.
Я буду другой. Я должна. Что меня заставляет отказывать и себе и этому замечательному парню в удовольствии, в любви, наконец. Возможно. О, я хорошо знаю. Это – мои фантазии, выдуманная чужая жизнь, которую хочу прожить, как свою. Да я уже и не помню его, а фильмов… Смотреть не буду. Неправда! Помню. То, чего и вовсе не было. Медленный поворот головы, внимательный снисходительно-строгий взгляд сверху, и – губы, от одного прикосновения, которых, можно сойти с ума. Хватит! Это – идиотизм. Сумасшествие. Попытка убежать от себя. Мир реален, и нужно довольствоваться этой реальностью.
Я готовилась к свиданию, едва ли не более тщательно, чем лет двадцать пять назад к посещению ЛИТО. Придирчиво перебирала свой гардероб, косметику, и в, конце концов, остановилась на варианте, который опробовала вначале ноября. Вспомнился восторженный комплимент Богдана, – зря осадила мальчика за ничего не значащую фразу. А теперь пользуюсь. Несколько раз продумала в уме возможные диалоги и, сочтя их глупыми, постаралась забыть.
Мы встретились у входа в парк, который с самого начала наших прогулок полюбили за некоторую заброшенность и немноголюдность. Тем более декабрьским вечером.
– Когда вы едете?
– Сегодня. Мой поезд через три часа.
– Как! Как надолго?! – Есть! Мне ничего не надо было придумывать и разыгрывать. Моей реакцией был не вопрос, а вопль отчаяния, и Андрей – умница, всё понял мгновенно. Он даже слегка присел, чтобы внимательнее разглядеть моё лицо. Должно быть, я была хороша. По крайней мере, Ольга говорит, что выражение растерянности придаёт мне оттенок загадочного эротизма.
– На десять дней. – Он всё ещё пристально меня разглядывал. – Но, если хочешь, я никуда не поеду.
– Нет, что ты. Это же служебная командировка. Десять дней – такая ерунда. Мы ждали больше. – Господи! Что я несу? Чего мы ждали? По мнению Андрея я сказала достаточно, чтобы заткнуть мне рот самым древним и распространённым способом, каким в подобных случаях пользуются все мужчины. Это было чертовски приятно.
– Ещё, пожалуйста, ещё.
Его губы касались моего лица, шеи, губ то нежно, то страстно, – это завораживало меня, втягивало в какой-то вихрь неистового наслаждения.
– Ты дрожишь, тебе холодно?
– Нет.
Если мы и говорили в этот вечер, то использовали короткие, почти не имеющие значения фразы, несущие информацию, мало поддающуюся логике. Наши слова были сродни поцелуям, объятьям. Какой в них может быть смысл? Только удовольствие, которое двое людей, не рассуждая, дарят друг другу. И всё же эти три часа сделали куда больше, чем последние полтора месяца.
– Я провожу тебя.
– Сегодня я провожу тебя.
– Уже достаточно поздно.
– Думаешь, я раньше по вечерам не выходила из дома?
– Сожалею, что не был рядом.
Мы чуть не опоздали на поезд.
– Я приеду к Рождеству.
– Поторопитесь, поезд отправляется.
– К двадцать пятому?
– Займите своё место в вагоне.
– Да, и ты придёшь ко мне. И останешься, навсегда, если захочешь.
– Молодой человек, вы едете?
– Ты останешься?
– Да. – Слово показалось на вкус сладковато-солёным, как измена. Бред.
Поезд оставлял за собой пустоту, рассечённую шпалами на секунды моего одиночества. А вокруг бурлил вокзал, и мне казалось, если я перестану смотреть на дорогу, на точку в конце неё, устремляющуюся прочь, то волна суеты захлестнёт и меня и эту последнюю нить, связывающую нас с Андреем. И, возможно, я вообще забуду, зачем нахожусь здесь, и что произошло сегодняшним вечером. В руке задрожал мобильник.
– Ты где?
– На перроне.
– Беги!
– Почему?
– Вокзалы коварны, – они разрывают связи. Беги, любимая.
– Что ты сказал? Повтори.
Полугодие заканчивалось, и весьма ко времени начались уроки по теме «Поэзия Серебряного века». Разумеется, нужно было поговорить об Анне Ахматовой.
– О чём её стихи? Ну, ребята, кто осмелится? Может быть ты, Соня.
Поднялась очень симпатичная, стройная девушка. Ещё одна блондинка в классе. Я ждала от неё, как всегда, глубокого, обстоятельного ответа. Умница, почти отличница, которая аккуратно выполняла все домашние задания не столько, чтобы закрепить материал, (она могла бы обходиться и без этого) а из уважения к учителю.
– Повторите, пожалуйста, вопрос.
– О чём, по твоему мнению, стихи Анны Ахматовой?
– О любви.
– И всё?
– О любви, как о смысле жизни – разве этого мало?
– Что же такое любовь? С вашей точки зрения? Как смысл жизни?
Замечательный вопрос для этого класса, провокационный. Завелись мгновенно.
– Помните в фильме Захарова: «Любовь – это возможность отдать свою жизнь за другого, не задумываясь»
– Свою жизнь? – резкий голос Богдана прозвучал с оттенком ироничного презрения – Да свою жизнь можно отдать за что угодно! Даже за идею. Даже не за свою.
– Конечно, если носитель идеи – твой возлюбленный.
– Не обязательно. Можно и за компанию. А любви не нужны сведения счётов с жизнью. Она, скорее, требует её сохранения. При любых обстоятельствах. Возьмём Петра и Иуду – оба предали Христа, но один повесился, а другой всю жизнь…
– Ты хочешь сказать их предательство равнозначно?
– Я хочу сказать, что предательство Иуды мощнее, но лишь тем, что он покончил с собой. Он не до конца верил, а, следовательно, не искренне любил.
– Может, он как раз не выдержал собственной любви?
– Чушь! Любовь даёт силу, если она настоящая, а не отнимает.
– То есть, любовь не требует жертв? Не забирает энергию? Отчего же тогда все эти муки, страдания?
– От нашей неготовности. И, кто сказал, что силы приносят наслаждения?
