треска,На траву осыпались романы,Буквы и страницы из песка.Водоросли взрослые застыли,Вымытые Богом поутру,Спины в пене, еле руки в мыле,И фонарь немытый на ветру.9 апреля 2001* * *Алле ЛатынинойСерый цвет второпях на рябине,Серый цвет на лазоревом дне,И еще – на другой половине —Пол-окна, обращенных ко мне.Полуслышно и полупонятно,Полубережно, полусветлоВозвращается нежность обратноСквозь немытое, в пятнах, стекло.Шелестит, шебуршит и витает,За спиной невозможно молчит,То взойдет, то вспорхнет, то растает,То простонет, а то прокричит.И кому, до кого и откудаЭтот свет невесомее тьмы,Неизбежный давно, как простуда,Из деревни по имени – Мы.10 апреля 2001Страстная пятницаПчелы шумели громко,Слова похоже шумели,Неба закатного кромкаСветилась сквозь ветви ели.Чай остывал сладкий,Ложка лежала рядом,Шмель, на сладкое падкий,Кружился над белым садом.Птицы летали близко,Ветры дышали в спину,И солнце кланялось низкоВ ноги Отцу и Сыну.Иуда молился где-то,Ростом в зеленую милю,В тридцать четвертое летоУже по новому стилю.13 апреля 2001* * *Ежедневник прошедшей любвиНа мелованной, в клетку, бумаге,Сонный взгляд пожилой визавиКак отрывок из саги.Полбокала сухого вина,И парижские грязные стены,И откинутая спинаВозле призрачной Сены.От избытка неведомых силЯ убогого текста во власти,Где никто никого не любилВ ожидании страсти.Где лениво сочилась душаОбывателя в лоно курсистки,Загогулины карандашаПолупошлы и низки.Оказалось, что наши слова,Наши жесты, забытые вздохи —Только мусор машин естества,Пыль ушедшей эпохи.17 апреля 2001* * *В мусоре кварты страстейМелочь моих ожиданий,Пара коротких свиданийВ сонме незваных гостей.Цвет не меняется глаз,И аппетит не приходит,Снова луна пароходитВ небе в полуночный час.Кто этот желтый стрелок,Сбивший ворону в полете,Черную, в перьях и плоти,Прямо навылет в висок?Чей это суп на столе,Дымный, походный, горячий,Суп из вороны незрячей,Сваренный в черном котле?Чьи это в перьях слова,В плаче, и просьбе, и дыме,Произнесенные в РимеШепотом, слышным едва?Словно закончен сюжет,Словно истрачена вера,Сумрачно лыбится Гера,Слушая лепет в ответ.Кубок клоня на восток,Треснувший, синий, прозрачный,С влагою неоднозначной,Падающей в песок.17 апреля 2001* * *Семнадцать градусов в июле,И полдороги в никуда,И трещина в шершавом стуле,И остальная лабуда.Ночник арбатского приказа,Дом двухэтажный во дворе,И незаконченная фразаВ давно законченной игре.Терраса пыточного дома,Зеленый цвет сквозь белизну,Околыш черный эконома,Являющего новизну —Иного времени масштабЫ,Иного подвига черты, —И во дворе в сарае бабаСтирает грязные порты.И мне, рожденному не к местуИ не ко времени к тому ж,Господь послал вдову-невестуЕще из не рожденных душ.И оба мы в усталом ражеБеседуем на ложе пня.И рядом дрыхнет пес на страже,На лапы голову склоня.23 апреля 2001* * *Этот ветер не стал еще светом,Это море не стало птенцом,Только мы не узнаем об этом,Разминувшись с не нашим творцом.Солнце тлеет, но тлеет высоко,Сад цветет, но заброшенный сад,И от век отстраненное окоСнова зелено, как виноград.Вот дитя выползает из стойла,Краснощек, величав и глазаст,И хлебает молочное пойло,И читает Экклезиаст.И, с колен подымаясь неспешноИ перстом осеняя восток,Смотрит весело, прямо и грешно,Прямо в рот опуская манок.И, ловя соловьиное эхо,Как кукушка, талдычит в ответДве мелодии – боли и смеха,В коих разницы в истине нет.Как я слушаю эти рулады,Как их слушаем, бедные, мыПосреди пролетарской ГренадыПоздней ночью в зените зимы.24 мая 2001* * *И. БеляковойВо саду ли, в огороде бузина гнездо качала,Одинокая принцесса наблюдала за птенцом,Уходила, засыпала, начинала все сначала,С бесконечно равнодушным, замечательным лицом.Так прошли века, и годы, и минуты, и недели,Промелькнули незаметно и исчезли в никогда,Так же точно птицы пели, и свистели свиристели,И текла себе беззвучно одинокая вода.Я, конечно, был не против принимать участье в делеНаблюдения над бездной бесконечных перемен,Но участники процесса этой цели не имели,Поелику не поднялся я в развитии с колен.Новодевичее поле возле кладбища кружило,Соловьева прах развеян был в окрестности стены,И в ладони помещалось то, что медленнее жило,Чем обычное пространство, ниже солнца и луны.Шел монах с улыбкой мимо, мать-игуменья спешилаПо своим заботам важным, как столетие назад,Где когда-то, может статься, будут плавать в дебрях ила —Может, рыбы, может, люди, может, целый зоосад.8 июня 2001* * *Ждя планету никакую,На чужой земле кукуюИ прошу кого попалоПомолчать со мной устало.Я тебя не понимаюИ поэтому теряю.Ты меня не понимаешь,Не поэтому теряешь.И живем с утра до ночи,Словно Вий сомкнувши очи,На краю нездешней суши,Занавесив плотно уши.Эта явь других не хуже,И достойнее к тому же,Многих вспышек и страстейНаших избранных гостей.Может быть. А может нет.Сорок зим и сорок лет.День за днем, за часом час.Бог простит, надеюсь, нас.10 июня 2001* * *Небесов неловкий клекот,Гарь собачья на песке,Продолжающийся опытНотой тусклою в виске.Грань иная – мимо грани,И герань в окне – одна,Нежный лепет в ЛенкораниВозле призрачного дна.Что тебе начало века,Что с того, что звук возник?На коне сидит калека,Ратной службы отказник.И еще, напротив света,Позади густых теней,Робко падает кометаСреди вымерших камней.Вот она все ближе, ближе,Вот уж хвост как парус ал…Их полет следят в ПарижеМедь и вежливый металл.2 июля 2001* * *Жизнь не имеет тупиков,Как фирма «Круг и K°»,И даже смерть в конце вековОбводится легко.И посему, когда законНарушен мной и им,Мне только ветер с трех сторонОдин необходим.Мне только ветер под и над,Закованный в гранит,Потребен нынче в променад,Что жизнь мою хранит.И я распахнуто дышу,Помимо цепких рук,Система СИ, в системе шу,В один и тот же звук.И вот уже мерцает слогСквозь смуту тупика —Прекрасен, как и прежний, долг,Как тот, что нем пока.15 июля 2001* *
