после работы забежать… Ничего, хапнем пустого чаю. Не впервой.
И все же что там с братцем? Если б это была шуточка, родителей бы он втягивать не стал. Ну-ка, еще до выхода на работу есть время.
— Ага?
— Ты не обижайся… Не то что я тебе не верю…
— Или верю. Хотя я тебе не верю! Ты чего хотел-то? Я бы тебе не поверил, перевернись ситуация зеркально. Ну?
— Ты говорил, что там твои приятели из милиции рядом. Может, дашь с кем поговорить?
— Слушай, попробую…
Дальше я пару минут слышу, как он уламывает кого-то, говоря, что я его брат, ни разу, не журналист, никакой огласки, никаких фамилий, никакой записи…
Уломал наконец.
— Что тебе нужно? — Голос неприветливый, даже, пожалуй, неприязненный, с хрипотцой.
— Брат рассказал такое, во что не верится. Хотел бы понять, свихнулся брат или и впрямь там чертовщина.
— Как зовут брата, когда родился, как зовут тебя? Твой адрес и место работы?
Несколько опупеваю. Потом доходит — мент не хочет попасть в идиотскую ситуацию (хотя что там, уже попал) и старается перевести разговор в привычное русло. Заодно убедиться, что это не подстава и я именно тот, за кого себя выдаю.
Подавляю желание съязвить и бодро рапортую. Шутковать с ментами, патрулями, часовыми, таможенниками и погранцами, когда они при исполнении, глупо и неполезно для здоровья.
— Докладываю, — говорит хриповатый голос, — морг заперт, в форточку видно, как четыре покойника в гражданской одежде и пятый — в медхалате — поедают шестого. С аппетитом. Остальные наблюдаемые покойники ведут себя прилично. Сроду такого не видал, и зрелище поганое.
Далее собеседник выдает грамотно составленную тираду, не относящуюся к делу, — видно, чтоб душу облегчить, — и передает трубку братцу.
— Ну вот так. Двое из троих патрульных блеванули, полюбовавшись, а они всякие виды видели. Так что зрелище пикантное. Что еще добавить?
— Мне на работу пора. А ты, когда они начнут двери открывать, не лезь вперед.
— И не подумаю. Им сказал, чтоб с кинологом приехали. Полезно будет надеть этот собачий прикид… ну в котором собак дрессируют. Но есть сомнения. Гутковский — он немного отморозок, считает себя пупом земли и больше всего боится, что кто-то в его крутизне усомнится. Так что не уверен, что тут все будет пучком… Но я поостерегусь. Все, удачи! Связь кончаю! Да и сам поостерегись!
Вылез я из дома такой груженый, что чуть не влетел под колеса на перекрестке. Облаяли, и, к сожалению, заслуженно — попер на красный самым дурным образом. Потом ловил ртом ворон и почти пропустил зеленый.
Не, так дело не пойдет — надо встряхнуться. Вот и маршрутка кстати. Водитель «шайтан-арбы» сегодня не слишком джигит, почти нормально водит.
Что там у братца? Что там у него может быть? Если все это не бред… К слову, может, это я свихнулся, а свой бред украсил братцем с его бредом? Может, сплю?
Закрываю глаза, трогаю руками подлокотник. Выше стекло. На пальцах остается внятный слой пыли. Открываю глаза — так-таки «газель». Ущипнул себя за руку — больно. Ущипнул сильнее — еще больнее, но ничего не поменялось. Интересно, а как понять, что у тебя бредовое состояние? И почему бы в бред не включить боль от щипков?
На подходе к поликлинике ощущение бреда усилилось. Стоянка для автотранспорта почти пустая — сроду такого не было! И ни одной машины «скорой помощи»! А они всегда ставили свои таратайки здесь, хотя официально их служебная стоянка с другой стороны подстанции. Но им тут удобнее и на пару десятков шагов ближе, потому всегда с ними были свары. А тут пусто.
Дальше — больше. Двери заперты, стоит кучка посетителей и посетительниц — человек пять, — галдят, дербанят в звонок, но явно без результатов.
Чертовщина какая-то.
Отхожу назад — о, со второго этажа на меня кто-то смотрит, машет рукой и исчезает в глубине кабинета. Подхожу к двери, с трудом пробиваюсь поближе сквозь эту толпу, созданную всего пятью человеками, — меня заподазривают в разных черных помыслах, но объясняю, что я врач, и, на мое счастье, кто-то из пяти меня узнает.
В тамбуре за дверями появляется наш гошник[5] Сан Саныч. Вид у него жуткий — лицо серое, мокрое, волосенки прилипли к коже и, чего никогда не видывал у него, подмышки халата промокли от пота двумя здоровенными полукружьями — чуть не до пояса. Сам халат изгваздан в грязи, здорово замаран кровью и порван. В руке Сан Саныча палка от швабры и вид злобно-грозный.
Приоткрыв дверь, он тут же напустился на тетку, стоявшую самой первой:
— Я тебе, дура, уже третий раз говорю: поликлиника закрыта, у нас опасная инфекция и до проведения полной дезинфекции поликлиника работать не будет! Тебе палкой по башке твоей дурной врезать, чтоб поняла?
— Доктор, ты полегче, — заступается за тетку мужичок средних лет, — нехорошо так орать!
— А три раза подряд толковать одно и то же хорошо? Идите вы все отсюда подобру-поздорову, а то сами заболеете! Заболевание смертельное и легко передается!
— Мне назначено! — визгливо и как-то привычно вопит тетеха.
— Шваброй тебе, дура тупая, по башке назначено. Сейчас выпишу! — звереет милейший и добрейший обычно Сан Саныч.
Между тем из пяти страждущих двое улетучиваются. Мужичок, видя это, тоже смывается.
Сан Саныч и впрямь трескает бабу по башке палкой, отчего баба затыкается в своем базлании, ловко разворачивает ее спиной и молодецким пинком посылает с лестницы в кусты. Шмякнувшись, баба быстро вскакивает и с визгом улепетывает…
— А вы чего, особого приглашения ждете? — поворачивается он к последней посетительнице.
— Хочу узнать, что за инфекция и что рекомендуете делать для профилактики, — довольно спокойно отвечает пожилая женщина.
— На манер бешенства. Передается при укусах. Смертельная. Потому подальше держитесь от ковыляющих неровной походкой, от тех, кто укушен, на ком кровь. От меня, например, держитесь подальше. А еще опасайтесь мертвецов или похожих на них. И лучше эвакуируйтесь пока из города.
— Спасибо, — кивает женщина. — Почему надо опасаться мертвецов? Заразны?
— Заразны. Особенно после того, как воскресают. Не убедился бы в этом кошмаре сам — не поверил бы. А теперь извините, времени мало, надо сдать дела коллеге.
Посторонившись, пропускает меня в тамбур, ответно кивает женщине и лепит состряпанную второпях надпись: «Поликлиника инфицирована! Не входить! Опасно дл жизни!»
— Вы букву «я» пропустили в слове «для», — чтоб хоть что-то сказать, говорю ему.
Он машет рукою — фигня! Быстро идет внутрь поликлиники.
В вестибюле как Мамай прошел — какие-то бумажонки раскиданы, шапка затоптанная валяется, шлепанцы чьи-то… Сразу за регистратурой на лестнице здоровенная лужа крови, уже свернувшейся в студенистую массу…
Волокли кого-то — следы ведут в комнату отдыха…
— Куда идти? — спрашиваю Сан Саныча.
— В кабинет начмеда, — отвечает на ходу.
Кабинет спрятан под лестницей. Почему так — не знает никто, но начмеду этот кабинет был чем-то мил. Захожу. Хозяйки нет, разгромлено и тут все.
Сан Саныч мнется. Понимаю, что ему не хочется свежему человеку заявлять, что мертвецы воскресают… Прихожу на помощь, коротенько рассказываю про беседу с братцем. Вздыхает с облегчением. Но без радости. Какая тут радость.
— Значит, это не только тут у нас. Вкратце — у Люды Федяевой на приеме умер пациент. Она кинулась оказывать ему помощь. Первая помощь, реанимационные меры — как положено. Через пять минут этот
