В спецназе им давали боевые амфетамины, а эта дрянь многим подсаживает печень. Нельзя сказать, что у Скифа процесс зашёл далеко, но пить ему много нельзя, жирное есть нельзя, да и выдыхается он последнее время довольно быстро – как боксёр после доброго хука по корпусу. Конечно, Скиф это скрывает, в поликлинической карточке всё в ажуре, но год назад его видели у Ванг Тона – это такой целитель-травник, очень дорогой и очень известный.
Я его и видел. Засёк, когда ходил за очередным пакетиком зелья для Лисы. Он меня не заметил тогда…
(На самом деле заметил, но решил, что я там на операции – Ванг Тон баловался с запрещёнными реликтовыми травками, – и быстро смылся.)
Лисе Ванг Тон помог, причём именно так, как обещал: её перестало неудержимо тянуть на спиртное, хотя при этом она могла пить. Если хотела. А могла не пить. Если не хотела. В общем, полный контроль.
Другое дело, что характер у Лисы от этого не улучшился, а скорее наоборот…
Но это уже лирика.
Лифт шёл почти бесшумно, только какая-то хрень ритмично и тихо, как часовая пружинка, щёлкала сбоку. На табло менялись цифры, начались, по-моему, с «75» и теперь уменьшались, я глазами показал на них доку, и тот пожал плечами: не знаю. Не метры, не этажи…
Фест шмыгал носом. Вероятно, ему требовалась понюшка. Или уколоться. Или ещё чего.
Потерпит.
Я не так либерален, как наше правительство. Оно решило победить наркомафию, само продавая гражданам оттитрованные чистые наркотики. Никакой химии, никаких вредных примесей. Схватился поп за яйца…
То есть с концепцией я согласен. Другое дело, что начинать следовало лет двадцать назад. Это же как с сухим законом. Все запреты – только на пользу бутлеггерам.
Так что Фест потерпит. Док развернёт лабораторию, которую тащит с собой, проверит воздух, проверит нас – вот тогда и рассмотрим. А пока пусть носят противогаз. Оно дисциплинирует.
Когда на табло загорелось «20», лифт остановился. Двери раздвинулись. Взрыва не произошло.
47.
Помещение, куда выходили двери лифта, было залито ярким молочно-белым светом. Стены на высоту роста покрывали пластиковые панели светло-зелёного цвета, выше шла грубая белая краска – такую я видел, пожалуй, только на кораблях. Потолок был реечный, с гнёздами точечных светильников; горели не все. Пол цвета красно-фиолетовой грязи истошно блестел, а в углу, как раз напротив лифта, старательно урчал и ёрзал автомат-полотёр. Слева и справа на стенах висели белые железные ящики; все дверцы были распахнуты. Помещение, видимо, имело форму буквы «Г» – влево открывалось какое-то тёмное пространство. Пай бесшумно скользнул к углу, подал знак: свободно. Мы двинулись следом.
Дальше было две железных двери со скруглёнными углами и длинными рычажными ручками – как у холодильных камер. Одна вела прямо, другая – налево. На правой был от руки кистью выведен знак молнии.
– Куда теперь? – спросил я дока.
– Сейчас… – он, хмурясь, присматривался к тому месту, где возился полотёр.
Я подошёл поближе. Полотёр вылизывал засохшую кровь. Капли её были на стене, дорожка тянулась к двери с молнией и, наверное, дальше.
– Что означает молния? – спросил я, рассматривая пометки на схеме: ага, здесь должен быть склад.
– Высокий вольтаж… – доктор отвечал автоматически, напряжённо о чём-то размышляя. Потом он всё- таки соизволил посмотреть на меня. – Там часть вивария. У двери – порожек под током.
– Для чего? – просунулся любопытный Фест.
– Хомячки иногда выбирались из клеток…
Док повернулся, подошёл к уборщику и отключил его. Присел на корточки и, повозившись, открыл ящик для мусора. Покачал головой.
Я посмотрел через его плечо. В ящике было с десяток крысиных трупиков.
Подошла Лиса. Наклонилась.
– Не воняют, – медленно сказала она. – Вообще ничем не пахнет. Заметили?
– Да, – сказал я.
Док промолчал.
Я опять полез за сканером, плюнув на инструкцию. Старая солдатская мудрость: от пиздюлей не умирают.
Дверь заминирована не была.
Она подалась с трудом, словно тяжёлая, бронированная. Едва приоткрылась, как оттуда повалил смрад. Горелая гниль…
С той стороны на двери висел труп. Он волочился, за что-то цепляясь. Труп был весь обгоревший, съёжившийся. Обгорающие до такой степени люди становятся маленькими и застывают в позе боксёра. Этот скорее умер в позе пловца кролем: ноги судорожно вытянуты, одна рука над головой, другая – за спиной.
В той, которая за спиной, зажат был жетон.
Док осторожно, с профессиональным равнодушием, вынул его. Стёр гарь, поднёс к очкам. Мы
