Ты, красота, внушаешьИздалека любовь: твой образ зыбкоТо входит в сон, то сердце потрясаешь,Божественная тень,Ты в час, когда блеститВ полях природы утренней улыбка;Невинностью дыша,Не ты ль блаженство веку золотомуДала? Паришь ли, легкая душа,Над миром, иль тебя скрывает рокСкупой затем, что в будущем твой срок?Нет у меня надеждыУзреть тебя живой когда-нибудь.Ни даже в миг, когда в пустынной мглеК приюту вечному проложит путьМой дух. Лишь занималсяМой день, повит туманом,—Я знал уже, что по нагой землеБредешь ты. И нигдеТебе подобных нет. Лицом и станом,Походкой, речью сходные с тобойНе повторят прекрасный образ твой.Средь горестей, что людямОтпущены судьбой,Когда бы кто-то встретился с тобой,С той, что рисует мысленный мой взор,О, сколь он был бы счастлив.Из-за любви твоей до этих порИ я б стремленьем к доблести и славеБыл одержим, как в пору юных лет.Страданьям нашим утешенья нет;Но стала бы с тобою жизнь земнаяПодобьем светлым рая.В долинах, где, звеня,С утра блуждает песня земледельца,Где я порой сижуИ сетую, что юный сон меняПокинул; на холмах, где я бужу,В слезах, воспоминанья об утратеЖеланий и надежд, — одною думойМой трепет пробужден: о, если б мог я,Хоть грезя, сохранить в наш век угрюмыйТвой образ! — коль отняли существо,Мне хороша и видимость его.Бессмертная идея[43],Коль чувственною формойПренебрегаешь, не желая пастьНа Землю из обители нетленнойИ знать страданья власть;Иль средь миров бесчисленных ВселеннойИзбрала для себя прекрасней мир,Светящую нежней звезду близ Солнца,И там вдыхаешь ласковый эфир,—Прими с Земли, на муки обреченной,Гимн, что поет неведомый влюбленный.Перевод А. Наймана
Как этот сон томительный и скорбный,Который жизнью мы зовем, ты терпишь,Пеполи мой? Какой надеждой сердцеПоддерживаешь? На какие думы,На труд какой, благой иль скучный, тратишьДосуг, тебе доставшийся от предков,Мучительное, тяжкое наследье?При всех условьях жизнь, по сути, праздность,Поскольку этот труд, усилья эти,Направленные не на благородныйПредмет, не достигающие цели,Звать можно праздными. Коль сонм рабочих,Которых что рассвет, что вечер видятГрунт роющими, жнущими иль стадоПасущими, вы назовете праздным.Вы правы — ведь живут, чтоб заработатьНа жизнь, они, а ничего самаЖизнь по себе не стоит. Дни влачитИ ночи кормчий в праздности, и празденПот вечный мастерских, и праздно бденьеВоенных и опасности их битв;Торговец алчный праздно существует;Причем никто блаженства, о которомЕдинственно природа смертных грезит,Не обретает ни себе, ни прочимВ опасности, в поту, в заботах, в бденьях.
