заглушающей прочие запахи, вонью.
— Подъем! — Крик разводящего раздался прямо над ухом. Фома продолжал лежать, теша себя надеждой, что, быть может, сегодня от него отстанут… ну или сочтут больным и отправят в лазарет.
Вместо следующего окрика последовал удар, неожиданный и оттого вдвойне болезненный. Мысли о том, чтобы и дальше притворяться больным, моментально исчезли. Дварк откровенно ржал и, поигрывая дубинкой перед носом Фомы, поторапливал.
— Давай, давай, шевелись… Быстрее… еще быстрее, или хочешь, чтобы…
Фома торопился, стараясь не вслушиваться в угрозы, если их слушать, то тело онемеет от страха и тогда он точно не уложиться в срок.
Десять минут на то, чтобы встать, привести себя в порядок.
Каждый гражданин Империи должен помнить о том, что неопрятный внешний вид унижает не только его, как индивидуальность, но и Великую Империю.
Еще десять минут на завтрак. Сегодня за повара Лысач, значит, каша скорее всего подгорит, зато при определенном везении в тарелке может попасться кусок мяса: Лысач ворует не так нагло, как его сменщик, поэтому обитатели лагеря охотно прощают ему и подгорелую кашу, и пересоленный суп.
Не повезло. Каша подгорела сильнее обычного, а мясо досталось соседу слева, крупный такой кусок с дрожащей полупрозрачной пленкой сала сверху. Оно так пахло, что у Фомы моментально закружилась голова. А где-то глубоко внутри, там, где обитает Голос, зародилось глухая ненависть к счастливчику, который спешно заглатывал добычу, даже не пережевывая. А по-другому и нельзя: отберут.
Фома презирал себя за эту зависть, но ничего не мог поделать: есть хотелось постоянно, и спать, и передохнуть, но обитатели Рабочего лагеря существовали в четко выверенном ритме. Пять часов на сон. Два на учебу. Час на завтрак, ужин, подъем и подготовку ко сну. Шестнадцать часов на работу.
Труд облагораживает и помогает искупить вину перед Великой Империей. Если хорошо работать, то когда-нибудь можно стать полноправным гражданином. Вырваться.
Мысли отвлекали, сегодня они были особенно навязчивыми, и поэтому Фома все-таки не успел дожевать, когда раздался гулкий удар — то ли колокол, то ли гонг — и все начали подниматься, в тарелке еще оставались серые, пахнущие растворителем комки. Фома не один такой, опоздавший, некоторые, в основном те, кто еще не успел привыкнуть к ритму здешней жизни, торопливо стучат ложками, выгребая последние крупинки каши. Если бы не разводящий со своей дубинкой, Фома тоже бы…
— В другой раз шевелиться быстрее будешь, — бурчит Голос. Фома кивает, хотя не уверен, что Голос видит кивок, зато уверен, что Голос знает о куске хлеба, который Фоме удалось стащить со стола. Если повезет…
Не повезло. Снова удар, на этот раз по ребрам, и язвительный вопрос:
— Что, думаешь, самый умный здесь? Одежду к досмотру.
Как же Фома ненавидит эту команду. Он все это место ненавидит: забор-ленту, колючую проволоку, охрану и воспитателей, соседей по бараку и разводящих, которые еще недавно сами жили в бараках, но нашли способ вырваться, подняться чуть выше и теперь вовсю самоутверждались. Это Голос считает, что за этой неестественной агрессивностью разводящих стоит желание самоутвердиться. Фоме все равно, он просто ненавидит. Особенно эту команду.
Одежда к досмотру — раздеться, сложить одежду аккуратной стопкой по установленному образцу и ждать, пока разводящий соизволит осмотреть ее. А разводящий будет тянуть, нарочито медленно прощупывать швы, выворачивать наизнанку карманы и с кислой миной на лице ворошить белье. А все вокруг смотрят, некоторые равнодушно, некоторые с сочувствием, но таких мало, большей же частью смотрят с откровенной радостью, потому что здесь только и поводов для радости, что наказание, доставшееся твоему соседу.
— Одежду к досмотру, ты сукин сын! Или думаешь, что раз на особом положении, то можно игнорировать установленный порядок?
Фома начал раздеваться, главное, смотреть под ноги и только под ноги, тогда можно представить, что в бараке нет никого, кроме Фомы и разводящего. Сначала куртку, теперь штаны… майку… трусы… кожа пошла гусиной сыпью, хотя не так холодно, как на улице.
— В сторону, или забыл?
Не забыл. А взгляды все равно чувствуются. Спиной, где-то чуть пониже лопаток.
— Ты просто мнительный. — в Голосе проскальзывает что-то вроде сочувствия. — На самом деле в наготе нет ничего оскорбительного, были времена…
— Заткнись! — слово вырвалось само, Фома и не сразу-то понял, что произнес его вслух.
— Что ты сказал? — В глазах разводящего искреннее недоумение.
— Я? Ничего, камрад Дварк.
— Хочешь сказать, что мне послышалось?
— Д-да… то есть нет.
— Так да или нет?
Нужно сказать что-то… объяснить, но Фома не в силах отвести взгляд от дубинки, гладкая, черная, гибкая. А пальцы у Дварка чуть кривоватые с обкусанными ногтями и черными волосами на фалангах, но сжимают дубинку крепко… умело.
— Ты не знаешь. Ты просто идиот, правда? Ты разговариваешь сам с собой, вернее, с голосом, который живет в твоей голове, так?
Дубинка выписывала ровные полукружья, сначала слева направо, потом справа налево и снова назад.
— Ты считаешь, будто кто-то в это поверит, а? В голос, который никто не слышит, а? В глаза смотреть!
Фома послушно посмотрел. Глаза у Дварка красивые, чуть раскосые и черные, а ресницы рыжие, короткие, похожи на свиную щетину.
— Ну и кому же ты приказал заткнуться, а? Мне?
— Н-нет, камрад Дварк.
— Значит все-таки своему голосу, да?
Фома кивнул. Господи, ну зачем он когда-то рассказал, точнее попытался рассказать… вместо понимания и помощи — он тогда еще наивно надеялся, что здесь кто-то кому-то помогает — долгие беседы с врачом, таблетки, от которых выворачивало наизнанку и устойчивая репутация сумасшедшего.
— Знаешь, что мне кажется? — Дубинка уперлась чуть пониже ребер. — Мне кажется, что никакого голоса не существует, а ты — симулянт и провокатор, сознательно нарушающий дисциплину, и подталкивающий к этому остальных. Тебя не воспитывать следует, а допросить хорошенько… — каждое слово сопровождалось ощутимым тычком. Дварк наступал, а Фома пятился назад, пока не уперся в стену.
— В Департаменте очень хорошо умеют допрашивать…
Стена холодная, почти ледяная, а мелкие капли застывшей краски впиваются в кожу. А Дварку развлечение надоело, он отступает, брезгливо морщась, ворошит дубинкой одежду, и чертов кусок хлеба конечно же выпадает из кармана.
— Вот и еще одно доказательство твоей неполноценности. Ты — вор.
— Это всего лишь… — Фома прикусывает губу, молчать, главное молчать и не спорить.
— Всего лишь… — Дварк двумя пальцами поднимает кусок с пола и кладет его на стол. — Сегодня всего лишь кусок хлеба, украденный со стола, завтра — деньги, послезавтра ты в угоду собственным желаниям Родину предашь. Верно?
Нестройный гул голосов поддержал краткое выступление, Дварк довольно кивнул.
— Видишь, твои товарищи согласны со мной. Но мы здесь собрались не для того, чтобы наказывать, а для того, чтобы воспитывать…
Темно. Холодно. Тесно. Встать в полный рост невозможно, сидеть на корточках тяжело, лежать — холодно. Зато Фома точно знает, что ад есть, и он, Фома, обречен на неделю в этом аду.
Он должен исправиться, так сказал Дварк.
Он должен осознать глубину своих заблуждений.
Он должен стать образцовым гражданином.
