новые ветки, и Фома отворачивается, чтобы не видеть, как съеживаются длинные иглы, точно стремясь оттянуть неизбежное соприкосновение с пламенем.
— Все равно не понимаю, — Марк вытер пот. — Перемудрил чего-то генерал… вот ты сам веришь в то, что говоришь?
— Да.
— Ну… — Марк поскреб бороду. — А зачем? Ну что тебе с этой веры? И чего я… да все мы тут тратим время на эти собрания? Говоришь ты, конечно, красиво, да смысла в этом нету. И доказательств никаких.
— Вера не нуждается в доказательствах, — Фома чуть отодвинулся от разгорающегося костра. — Ты веришь, а остальное… приложится. Мне так когда-то говорили. И учили верить, только этому нельзя научиться и нельзя научить.
— Тогда зачем?
— Спроси Януша.
Марк отвернулся, к генералу он не пойдет. Никто не осмелится задавать глупые вопросы Янушу, или уж тем паче сомневаться в разумности его решений. Если Януш сказал, что новому миру необходима новая вера, чистая, не искореженная обманом и ритуалами старого, то все послушно будут делать вид, что верят.
Глупость, разве можно вот так, в одночасье, по чужому слову? Вот тому, что есть нечего и степь пуста, верят. В то, что зима приближается, тоже верят, равно как и в то, что многие эту зиму не переживут. Но это не вера, а понимание. Правда, несмотря на все понимание, никто не решается возражать Янушу, люди с терпеливой обреченностью ждут чего-то…
Быть может, это и есть истинная вера, когда наперекор здравому смыслу? По одному слову? И бог здесь совершенно не при чем, у этих людей уже есть бог, свой собственный, с непонятного цвета глазами и тремя желтыми полосами на погонах. Всеведущий и всевидящий… спасет и выведет, как прежде… а что до сих пор не вывел, так из-за болезни, вот выздоровеет и тут же всех спасет. А пока выздоравливает, люди согласны послушать и Фому.
Костер разгорелся, разросся, запылал жаром, и Марк, отодвигаясь еще дальше, пробурчал:
— Нет, ну не понимаю, зачем это надо… хотя если генерал сказал… ему ж виднее…
Вальрик.
Межсезонье — спокойное время, тянется медленно, нудно. Заполненные тренировками дни и пустые вечера. Вечера Вальрик не любил, потому как во-первых, скучно, во-вторых, появляются странные, беспокойные мысли. Правильно Ским говорит, чем думать, лучше выпить, да вот беда — пить Вальрик не умеет, он совершенно не чувствует вкуса, а напиваться ради того, чтобы напиться, значит проявить слабость. На слабость Вальрик не имеет права. Пусть он больше не князь, да и, если разобраться, никогда им не был, но титул — это еще не все. Кроме титула есть цель, пусть далекая и почти нереальная, но ведь никто не обещал, что будет просто.
И никто не предупреждал, что ему понравится… не жить — жизнь в казарме непривычна и неприятна, ему понравилось убивать. Сам момент ослепляющей ярости, и кровь, запах которой он слышит, и радость, чужая, но…
— Эй, столько думать вредно, — Ским был слегка пьян и весел, впрочем, за этим весельем Вальрику чудилась тоскливая обреченность человека, предчувствующего скорую смерть. — Чем больше думаешь, тем поганей жизнь.
Ским улегся поверх покрывала.
— Молодых видел? Имперцы… этих в первом же сезоне положат, ну и хрен с ними. Не жалко.
— Почему? — Вальрик видел новеньких лишь мельком, крупные ребята, правда размер и вес еще не все, хотя конечно странно, Ским с его дружелюбием и подобное высказывание.
— Потому, что имперцы. Стукачи, в лицо улыбаются, а за спиной… ты за языком следи, ладно? Я предупредил. Хотя, Валко, ты у нас и без того парень неразговорчивый, ну да оно и к лучшему.
Хлопнула дверь, нарочито громко, точно стремясь передать все раздражение вошедшего.
— Встать! — Яростный рев Гарро ураганом прокатился по казарме.
— Приперся, — пробурчал Ским, сползая с кровати. — Интересно, зачем? Глянь ты, сюда идет… надеюсь, я ничего такого не успел натворить.
Гарро остановился перед Вальриком и, ткнув толстым пальцем в грудь, рявкнул:
— Тебя, урода хилого, камрад Суфа видеть желает! Ну? Чего стоишь? Бегом!
От обычного тычка, которым Гарро подкреплял приказы, Вальрик увернулся, и спешил он не столько из желания угодить камраду Суфе, сколько потому, что предстоящая беседа обещала некое разнообразие. Ну и Гарро, конечно, злить не следовало.
Рубеус
Дождь. Скользкий камень щетинится редкими клочками-колючками белого лишайника, капли скатываются в трещины, собираясь в тонкие нити, которые в свою очередь сплетались в серую неопрятную ткань ручьев. Воды много. Мешает. Ветер мокрым псом жмется к ногам, не желая идти вперед. Дождь смывает следы и растворяет запахи, дождь помогает беглецу, но, несмотря на помощь, шансов у того нет.
Капли крови тают на камнях, сначала темно-багряные, чуть вытянутые, похожие на мелкие пшеничные зерна, потом светло-розовые, бесформенные, изуродованные влажной лапой ливня, потом… потом остается лишь едва ощутимый запах. Человек бежит вперед, падает, поднимается, расцарапывая ладони, и снова бежит, подгоняемый страхом и робкой надеждой на чуда.
Чуда не будет. Рубеус старательно избавляется от посторонних мыслей… ну какое ему дело до того, что думает и на что надеется беглец? Всего лишь человек, а людей много… и война идет, граница, заводы… беспокойный Волчий перевал, за которым нужно постоянно наблюдать…
Запах стал отчетливее, а капли крови на камнях менее размытыми. А вот длинный след в скользкой глине, здесь он снова упал… отпечаток руки, до чего же маленькая. Неужели ребенок?
Девушка. Хрупкая, словно сотканная из водяных нитей. Грязная и испуганная. На мокрой рубашке желтая глина и размытая розовая кровь, а волосы светлые, почти белые… и глаза темные, человеческие, но все-таки…
Анке горестно вздохнул, а девушка, попятившись, тихо произнесла:
— Не убивайте меня. Пожалуйста.
Наверное, если бы она завизжала, закричала или попыталась убежать, Рубеусу было бы легче решиться, но это тихое, почти утонувшее в шелесте дождя «не убивайте», разорвало те клочки души, которые еще оставались.
Почему она? Почему не мужчина, который хотя бы попытается отстоять жизнь. В бою убить легко, но не так… какой из нее боец? Израненная ладонь, зажимает ворот рубахи, губы дрожат, а по щекам текут слезы. Или это дождь. Просто дождь.
— Пожалуйста…
Что ей ответить? Что он не имеет права отступить? Что ее жизнь — это своеобразная цена, каприз Диктатора и вместе с тем призрачная надежда выжить для других людей, защищенных границей? Что даже если Рубеус отпустит ее, то она все равно умрет.
Глупо.
Нужно закончить дело, чем дольше он стоит здесь, тем хуже делает, и себе, и ей. Анке скулит, то ли от жалости, то ли от нетерпения, в эту минуту Рубеус ненавидит и его, и себя.
У нее тонкая шея, которая ломается с неприятным хрустом, а глаза не черные, как он подумал вначале — темно-синие с лиловым отливом. Мертвая, она некрасива, похожа на мокрую грязную тряпку, которую противно взять в руки. И Анке, гневно хлопая крыльями, пытается сбросить со спины неприятную ношу. Анке не желает нести мертвеца, и Рубеусу приходится взять ее на руки.
Имя, он забыл спросить имя… а может и к лучшему? Он не хочет ничего знать о той, из-за кого он окончательно перестал быть человеком. Но светлые волосы липнут к коже, а голова то и дело откидывается назад, обнажая беззащитное белое горло.
Марек ждал во дворе, со светлых волос и черной кожаной куртки стекали целые ручьи воды, но
