так же, как я когда-то медитировал: по утрам и вечерам. Иногда и в середине дня. Молитва – единственный способ оставаться в относительном покое посреди бурлящего, вращающегося мира Общей Хаты. Молящегося арестанта никто никогда не окликнет, не побеспокоит. Для лучшего сосредоточения Слава затыкает уши кусками ваты.
В его руках – «Молитвослов для мирян», но маленький томик закрыт. Весь канон Слава знает наизусть.
Мы вежливо ждем своего лидера. Он трижды осеняет себя крестом, совершает положенное количество поклонов, покидает свою часовню и подходит к нам.
– Затянись, Слава, – приглашает Джонни.
После акта общения со всевышним Слава Кпсс тих и задумчив. Он молча присаживается рядом и делает затяжку. Потом курим мы, трое.
Яд начинает действовать не сразу. Какое-то время мы молчим – ждем. Наконец я ощущаю головокружение, слышу легкий звон в ушах, картинка перед глазами начинает мерцать, краски добавляют в своей яркости, а звуки, наоборот, тонут, доносятся как будто из-за мягкой, толстой стены. Джонни и Малой начинают о чем-то переговариваться, но у меня нет желания ни участвовать в общении, ни даже слушать своих братанов. Комикс в этом месте скучен, и я перелистываю страницу.
На следующей – все интереснее. Там бывший мальчик-банкир пытается отделиться от собственного тела и взглянуть на себя со стороны. В какой-то момент это ему удается. Он парит над полом тюремной камеры и наблюдает. Где-то рядом ощущается присутствие нувориша Андрюхи, но тот помалкивает. Скоро, наверное, я вообще перестану общаться со своим двойником из прошлого. Он появляется все реже. Понимает, что уже не нужен.
Отделившись от себя, я наблюдаю самодовольного идиота, моложе средних лет. Он разумен, образован, культурен, наглухо удолбан, он задумался о своем, и на его лице брезгливая гримаса. Он искал приключений, денег, успеха, свободы и вот – теперь сидит, на полных правах принятый в компашку негодяев, отягощенных тяжкими и особо тяжкими уголовными статьями, под окном, забранным железными прутьями.
– Чего притих? – вдруг спрашивает меня Слава Кпсс.
– Ненавижу решетки.
– Это плохо,– мягко возражает Слава. – Ненависть – большой грех. Не надо ненавидеть. Ничего не надо ненавидеть. Даже решетки. И тюрьму вообще. Любить ее – тебя никто не заставляет. Но ненавидеть – не надо... За это Бог тебя накажет...
– Как? – изумляюсь я. – Как он меня еще накажет? Я уже – в тюрьме.
– Он заставит полюбить.
– Кого? Что?
– То, что ты ненавидишь...
– Сомневаюсь...
Мне вдруг хочется прилечь. Наркотик некрепкий – глупый яд, забава недалеких подростков. Но ведь и я тоже ослаб. Завтра будет юбилей. Год, как я сижу, – без света и воздуха, без нормальной еды.
Меня клонит ко сну. Сквозь шум до меня доносится знакомый грубый баритон. За четыре месяца Дима Слон так и не научился разговаривать вполголоса – как того требует тюремный этикет. Зато научился многому другому. Ныне он обитает совсем рядом: прямо за вертикально натянутым одеялом. У него теперь бывает и сахар, и масло, и даже белый порошок для внутривенных инъекций. Дима Слон рвется к лучшей жизни. Мы здороваемся, даже иногда перебрасываемся парой слов – но глаза моего оппонента всегда холодны, а улыбка – не обещает ничего хорошего.
– Пацанва,– провозглашаю я заплетающимся языком, пытаясь удержать глаза открытыми. – Пацанва! Нижайше прошу простить меня, однако употребление избыточных доз ядов, а также и их комбинаций приводит меня к рецидивам застарелой социофобии, мизантропии и даже, не побоюсь этого слова, аутизма. Вынужден вас покинуть. Если кто-то не всосал мой базар – пусть дышит ровно, поскольку я не сообщил вам ничего стремного и никак не задел ваше арестантское достоинство...
Джонни внимательно глядит на меня и ставит диагноз:
– Дурка поперла. Малой, подвинься, пусть аферист приляжет.
Я немедленно принимаю горизонтальное положение и постепенно засыпаю, а перед самым падением в забытье вдруг начинаю мечтать о том, как мне явится во сне периодическая таблица ядов.
Так химику Менделееву приснилась, в виде карточного пасьянса, другая таблица – элементов. Но яды не желают выстраиваться по порядку, они мельтешат, непослушно кружатся, и я оставляю свои попытки совершить великое открытие.
ГЛАВА 33
С середины дня я путешествовал в холодной железной коробке один. Потом машина заехала в один районный суд, в другой, в третий и в четвертый – пока не оказалась полностью забита. Узкая, длинная клетка, оснащенная лавкой на восемь компактных задов, вместила семнадцать человек. Меня, сидящего, вжало в самый угол. Ноги пришлось плотно сдвинуть и повернуть вбок, а впоследствии даже посадить на колени молчаливого, явно очень уставшего старика в засаленной шапке-«пирожке». Лицом он здорово смахивал на Фрола. Тюрьма быстро делает людей похожими друг на друга.
Над стариком, приняв всевозможные причудливые позы, нависли другие – кто упирался в низкий потолок затылком, кто держался за соседей, кто балансировал на одной ноге. Водитель фургона, без сомнений, думал о себе как о пилоте гоночного болида: закладывал виражи, принуждал мотор к ракетно- космическому реву, с адским скрежетом врубал передачи. При резком торможении или, наоборот, слишком резвом, со светофора, старте – все валились друг на друга, врезаясь локтями и лбами в тела ближних и оглашая внутренности ящика оглушительными ругательствами.
– Нормально! – басом прохрипел прямо в мое ухо сосед по лавке – рябой мальчишка в очень чистых брюках и очень грязном ватнике. – Октябрь! Осень! Не жарко, не холодно! Ездить – самый сезон!
– А когда – не сезон?
– Зимой и летом,– авторитетно сообщил сосед. – Зимой – вилы. Мороз. Летом – двойные вилы: жарко и дышать нечем. А сейчас – осень! Нормально! Кайфуйте, бродяги!
– Тоже мне, кайф нашел... – раздраженно, с кавказским акцентом, возразили сбоку. – А ты куда лезешь, гуталин?
Среди двух десятков бледно-серых лиц обнаружилось одно особенное, совсем темное. Полумрак делал круглую физиономию африканца отчетливо лиловой – в точности, как в песенке Вертинского. Правда, тот лиловый негр был завсегдатай притона из Сан-Франциско, а этот – наоборот, русский арестант.
– Сидеть хочу,– стеснительно ответил темнокожий на ломаном русском и добавил гладко: – Сит даун.
– Импоссибл, братуха! – коротко ответили от самого входа.
Афроарестант досадливо засверкал ярчайшими белками глаз.
– Как тебя зовут? – поинтересовался мой рябой сосед, дернув черного человека за колено.
– Бобби.
– Откуда ты, Бобби?
– Фром Джамайка... Название зеленого острова в зеленом океане вызвало у рябого романтическое восклицание. Он зачарованно повторил:
– Джамайка! Вот это да! А что ты там делал, на Джамайке?
– Играл в джамайка-сокер,– печально признался лиловый Бобби.
– Это как?
– Футбол, на волейбольной площадке, – объяснил кто-то. – Двое на двое. Лупят ногами через сетку...
– Сильно! – оценил рябой. – А сюда за что попал, Джамайка?
– Кокаин...
– Какого же хрена, Бобби, тебя сюда понесло? – хрипло простонали из гущи тел. – Джамайка-сокер!
